iNViSiBLeMeNTe

Las voces verdaderas

2012-01-26T13:50:00.001-03:00

Ayer mi voz fue un susurro, un suspiro, un diario íntimo y público. Pero hoy no es mi voz la que debe oírse, ni mis letras las que deben leerse. Hoy mis palabras son ajenas, porque las propias carecen de fundamento y racionalidad.
Hoy todavía no llegué a juntar la plata para comprar la próxima colección de Orsai, pero con algunas propinas llegué a comprar La Garganta del mes de Diciembre, que dos meses esperé tener entre mis manos. Y no es poco, si es que alguien más puede leer lo que voy a transcribir a continuación.

"Una voz cero, de clases altas y golpes bajos, hacía teoría de la relatividad de nuestros derechos. A cabalgar, sin espuelas. A estudiar, sin escuelas. A la vejez, sin infancia. A la salud, sin ambulancia. Al amor, sin lecho. A la vivienda, sin techo. Al deporte, sin comer. A la asamblea, sin poder. A la integración, sin vos. A la expresión, sin voz. De frente, otro voz cero, de clases medias y golpes mediocres, hacía teoría de la relatividad de nuestras izquierdas. Del progresismo, fuera de las casas. Del marxismo, fuera de las masas. Del festival, por la damajuana. De la revolución, por la marihuana. De exprimidos, por la pulpa. De exprimidores, por la culpa. Pero un día, hace un año, pegamos el grito sagrado.
Ahora, es nuestra hora. Porque la evolución de la especie nace en el espíritu rebelde de la de la juventud, que fuerza sus límites naturales. Ya no queremos radios indigenistas, ni analistas de las villas, ni voceros de la exclusión: queremos radios indígenas, periodistas villeros y voces de la inclusión. Tal vez por eso, nos atacan cuando defendemos a las Madres, como si defendiéramos a Insfrán. O por alentar la Ley de Medios, como si alentáramos a Szpolski. Fuimos 'ultra K', al pedir la Asignación Universal por Hijo. Y "anti K", al pedir prisión para Pedraza. Pero aún así, cumplimos nuestro primer aniversario, sin publicidad comercial, ni pauta oficial. Y como ninguno pone plata, miles ponen credibilidad, sobre nuestra subjetividad, sin caretas: un medio, lleno de principios, no es un fin. Desde acá, peleamos por las viviendas, la salud, la educación y el respeto a la diversidad cultural.
Si Julio Bazán conduce "Esta es mi villa", exigimos un casting de caciques tobas para "Este es mi oligopolio". Pero se hacen los boludos. Y entonces, acompañamos a Hebe en el juicio a Clarín, sobre la misma convicción que impulsa esta contratapa, en sintonía con Darío Aranda, parado de manos en Página 12, para que nadie pueda patear bajo la alfombra la tierra que reclamaba Cristian Ferreyra (...)".

Fragmento de Latiroide, editorial desordenado de La Garganta, al cumplirse un año de la revista villera en la que colaboran todos los meses Miguel Sánchez, Julio Cortázar, Roberto Santoro, Padre Mugica, Ernesto Guevara, Jorge Julio López, Luciano Arruga y 30 mil compañeros detenidos desaparecidos presentes, y en la cual Rodolfo Walsh es el redactor jefe. Sí, así como leés. Si no me creés, comprala y fijate.

Polanesa

Bla bla bla

2012-01-11T22:16:00.002-03:00

Están pasando muchas cosas en el país. En La Rioja, Formosa, Misiones, Neuquén, Jujuy... En Buenos Aires no. Cuando me entero de todo lo que pasa, tengo una necesidad imperiosa de ir hacia allá, a donde sea, hablar con la gente, filmar, escribir... En Buenos Aires me siento aislada del mundo. Es una burbuja que distorsiona la realidad exterior. Quiero hacer algo, pero acá la gente habla mucho y me pierde. No existe el silencio en Buenos Aires, pero no sólo por los ruidos urbanos del día a día; la gente no para un segundo de hablar, no sabe callar y nada de lo que dice tiene sentido para mí.
Hoy fue mi primer día de mi último trabajo. No estuvo tan mal a pesar de que no hubo luz. Es un lugar tranquilo, pero yo no sé por qué la gente habla tanto. Sobre todo de sí misma, pero también de otras cosas que no le interesan, sólo por el hecho de hablar. Tampoco entendía a la gente de mi anterior laburo. Cómo podían hablar tanto tiempo, tantas horas sobre lo mismo, sin decir nada nuevo.
Me siento como vieja en esos lugares. Llenos de chicos queriendo juntar plata para irse de vacaciones y hablando de cosas que no entiendo. No es que los subestime: realmente no comprendo. Me siento completamente fuera de juego y no sé desde cuando estoy así.
Estoy algo cansada de pasar de un laburo temporario a otro para zafar los gastos del hogar. Cada vez me siento más incómoda. Pero tampoco estoy preparada todavía para tomarme ninguna boludez demasiado en serio. Aunque avancé mucho este último tiempo y cualquiera podría sentirse orgulloso de mí, no es cosa de confiarme la subsistencia.
Ni hablar de trabajar de algo que me guste, nadie quiere pagarme por eso. Nada que involucre pensar, para eso tenés que ser profesional. Nada que sirva de ayuda, para eso tenés que ser voluntario.
Entonces limpio y desinfecto, preparo café, transcribo audios, vendo cosas que jamás compraría y espero a que termine el verano, aunque sea para volver a la facultad y soñar con que alguna vez voy a terminar mi día laboral satisfecha con lo que hice.

Polanesa

30 brindisis

2011-12-25T09:52:00.000-03:00

Yo no sé muy bien por qué está instalada esa cosa de que a fin de año se resetea la vida para comenzar el año entrante desde cero. Como si las fiestas fueran una especie de ducha que elimina las impurezas del pasado reciente para que el primero de Enero uno arranque limpio y liviano, con ganas de seguir adelante. Yo no sé por qué brinda la gente en el instante en que comienza todo de nuevo, ni tampoco sé cómo funciona. Pero, por las dudas, sigo la corriente y brindo porque el 2012 sea un poco mejor que los dos mil once años anteriores.

Brindo porque en este país de derechos humanos comiencen a valorarse los derechos y comiencen a valorarse los humanos.

Brindo porque se termine la inseguridad. La inseguridad policial y del aparato estatal.

Brindo por la abolición de la pena de muerte. Que ningún otro preso se "suicide", que nunca más haya otro caso de gatillo fácil.

Brindo porque se acabe la violencia por el fútbol y por las ideas, la violencia de clases y de poderes, la violencia de género y de nacionalidad, la violencia directa y la estructural.

Brindo porque se deje de criminalizar la pobreza y subestimar la juventud.

Brindo porque se termine la hipocrecía y el propagandismo oficial.

Brindo porque deje de haber líderes y fanáticos y comience a haber comunidades hermanas.

Brindo porque algún lúcido del poder judicial se "entere" de que Macri es un delincuente.

Brindo porque se reemplace el asistencialismo por reales oportunidades.

Brindo por la diversidad de opiniones más allá de 6,7,8 y de Clarín.

Brindo porque no haya más hambre. O, al menos, que baje la inflación para que la AUH tenga un poco más de sentido.

Brindo porque la Ley Antiterrorista no se vuelva terrorismo de Estado.

Brindo porque el trabajo vuelva a ser sinónimo de dignidad.

Brindo por una reconstrucción de la industria nacional, porque todo sabía y lucía mejor antes del remate, y ahora lo sabemos.

Brindo por un sistema de salud gratuito, universal y de calidad. Que las ambulancias entren en las villas y nadie más deba morir por vivir en un barrio marginal.

Brindo por mi tierra, que es nuestra y de cada uno, para que deje de estar en manos de extranjeros y amigos del poder.

Brindo por las comunidades indígenas que resisten desde hace siglos sin rendirse jamás.

Brindo por los estudiantes, los trabajadores, los artistas, los jubilados, los luchadores.

Brindo por quienes no tienen miedo de decir la verdad.

Brindo por cada uno de ellos, los que aparecen acá arriba, asesinados, en este año que concluye, por el aparato represivo del Estado. Y por todos los que no están.

Brindo porque aparezca Jorge Julio López o, al menos, que no lo dejemos seguir desapareciendo.

Brindo porque aparezca Luciano Arruga o, al menos, que no dejemos de buscarlo.

Brindo por la memoria de los desaparecidos en dictadura, y por el reconocimiento de los desaparecidos en democracia.

Brindo porque nunca más.

Brindo por los pibes de Cromañón. Por las familias y los sobrevivientes que continúan su lucha en busca de justicia y en contra de la desinformación y el olvido.

Brindo por jamás olvidar, para nunca repetir.

Brindo por jamás resignarse, para nunca dejar de ser.

Brindo por la libertad de Fernando Carrera y la de tantos inocentes detenidos injustamente.

Brindo por la memoria, por la consciencia, por la igualdad y por la verdad.

Brindo por la democracia, por la paz y por la vida.

Y porque este año Racing salga campeón.

Chin, chin.

Polanesa

Diálogos de merienda

2011-12-03T01:09:00.001-03:00

—¿A quién se le habrá ocurrido cerrar los paquetes de vainillas por el medio? Porque TODOS los paquetes de vainillas se abren por el medio.
—Como las Club Social.
—No, no. O sea, sí, pero es distinto. Las Club Social se abren a lo largo, porque es un paquete individual y las galletitas están unidas, así que lo tenés que abrir entero. En cambio, las vainillas son únicas: siempre empezás comiendo las del medio.
—Es incómodo para guardarlas si no te comés, aunque sea, la mitad.
—Es verdad. Igual es difícil no comerte mínimo la mitad, a no ser que compres de los paquetes dobles.
—Pero si comprás los grandes es porque vas a hacer una merienda acorde, invitar a mucha gente.
—O porque sos fanático de las vainillas.
—Nadie en su sano juicio es fanático de las vainillas.
—¡Ay! No digas eso. Poder mojar la vainilla en la chocolatada es una de las razones por las que creo en Dios.
—Sí... Igual, todos los paquetes de galletitas son incómodos para guardar una vez abiertos.
—Lo que pasa es que las galletitas nacieron para vivir en latas. Esos paquetes con pliegues imposibles y abrefáciles mentirosos son un invento moderno muy estúpido. La mayoría de los inventos modernos son estúpidos. Como el aparatito ese que tira perfume cada tanto tiempo.
—Uno anda bien por la vida, haciendo sus cosas y de repente... ¡Pshh! ¡Pshh! ¡Pshh!, te ataca una oleada de Glade que te anula los sentidos...
—A la gente le gustan los aparatos que hacen las cosas por uno.
—Sí, pero está bueno hacer esas cosas. Además, ¿qué necesidad hay de andar perfumando el ambiente cada quince minutos? ¿Qué olores pretender tapar? ¿Y por qué tapar olores con más olores?
—No nos gustan los perfumes.
—Están buenos los olores comunes. El olor a pasto, a lluvia, a bizcochuelo horneándose, a café recién hecho, a madera, a fósforo ni bien lo apagás. Ningún desodorante nunca va a estar a la altura de esas cosas, ni con sus brisas polares ni flores del bosque encantado, ¿qué carajo es eso? ¿Cómo meten el aroma de un bosque en un envase de desodorante?
—Para mí que es mentira.
—A la gente le gustan los aparatos que hacen las cosas por uno porque así ganan tiempo.
—Esos preciados minutos que uno necesita para tomar su BlackBerry y tuitear: "estrenando nuevo lavaplatos!!". Son tiempos modernos.
—Es estúpido.
—Es como en la escuela cuando buscábamos resúmenes para no tener que leer. El mismo concepto.
—No sé.
—Qué sé yo.
—Puede ser.
—En una de esas.
—...
—Espero que nunca a ningún imbécil de la industria de la merienda se le ocurra cerrar el paquete de vainillas por sus extremos. Sería el fin.

Polanesa

Ahora mismo es mañana

2011-11-11T11:11:00.000-03:00

Soñé que estaba en medio de un cruce de avenidas. Camiones gigantes venían hacia mí y me esquivaban a pocos centímetros. Yo no podía moverme, estaba paralizada. Pero no sentía miedo: retaba a los camiones a que me atropellen. Y no hacía más que recibir insultos y bocinazos.
Me desperté con un calambre en la pantorrilla izquierda. Busqué a mi alrededor y, entre el desorden de aquella extraña y lúgubre habitación, encontré una botella de vino. Le saqué el corcho y lo sostuve en mi mano izquierda hasta que se me pasó el calambre.
No me costó encontrar la salida. El único espacio libre que había sobre la alfombra era un estrecho pero bien delineado camino hacia unas presuntuosas escaleras de mármol que descendían hacia la puerta principal. Me pareció escuchar un grito antes de salir, como un llamado. Pero no reconocí las vocales de mi nombre, por lo que no volví a mirar atrás.
Hacía frío. El cielo estaba despejado pero el sol se sentía lejos, tibio, casi transparente. Me metí en el primer bar que encontré, cinco cuadras más allá. No era un barrio de bares.
Había pocas mesas y estaban muy separadas unas de otras. Agradecí mi suerte y me senté en la más apartada, lejos de ventanas, mozos y estúpidos. Pedí la cerveza más barata. El mozo asintió levemente y se alejó con parsimonia. Mirarlo producía suspiros. Suspiros de tristeza o irritación. A pesar de mis precauciones, no pude evitar que un viejo alto, gordo y con cara de millonario explotador se me acercara.

—¿Qué hace una chica como vos en este barrio de fantasmas? —me preguntó en medio de una risotada muy aguda que le hacía temblar la papada.

Lo miré con desgano y no le respondí. Al rato se alejó con las manos sobre su enorme panza, riendo cada vez más estridentemente.
La cabeza me daba vueltas en diagonal, me tiraba de lado aunque sin perder el equilibrio. Nadie parecía notarlo. Podría caminar por las paredes que...
Al fin llegó mi cerveza. Después de unos cuantos tragos recuperé la sensibilidad de mis dedos. Al terminar la botella, ya estaba lúcida.
Salí del bar con pasos largos y seguros. Jamás me podrían alcanzar. Afuera seguía siendo de día, pero era un día distinto. Más espeso. Presionaba el pecho y producía algo de incomodidad y de pudor.
Me pregunté dónde estaba, cómo había llegado hasta allí, qué había ocurrido durante las últimas 48 horas. Busqué en ese aire opresor como si estuviera susurrándome algo. Algo terriblemente empalagoso.
Llegué al final de la calle, esa misma calle donde en algún momento hubo una mansión. Más allá no había nada. Era un hilo muy fino, casi invisible, en el que se fusionaba la nada y el todo. No me atreví a cruzar. No era miedo lo que sentía. Era una duda insoportable. Cualquier decisión que tomara sería irrevocable y no estaba segura de desear lo que creía desear.
Entonces volví sobre mis pasos, cada uno de ellos. Borré mi camino. Atravesé con largos pasos el aire espeso, dejando delante todas las incertidumbres. Jamás me podrían alcanzar. Me embriagué en medio de risotadas y suspiros. Frío. Alguien me llama. ¿Quién es? No veo nada. Me guío por lo que siento. Mármol frío. Alfombra. Desando lo andado, acalambrándome, despertándome, hasta caer en un sueño profundo.
Soñé que estaba en un cruce de avenidas.

Polanesa

Derecho al aborto

2011-11-07T18:49:00.000-03:00

En algún momento volveré a escribir en serio, cuando ya no quede un solo visitante que pasee por estas páginas. Por ahora me conformo con mantener esta postura de escucha (o lectura), por la que quiero que todos hablen (o escriban), más allá de mis opiniones. Porque yo ya sé lo que tengo para decir. Y es siempre lo mismo.

Mientras tanto, en algún lugar del mundo se debate sobre el aborto. Un tema tan delicado, tan frágil, que de tanto no tocarlo se volvió monstruoso, y ahora creció y tiene voz propia, aunque nadie entiende bien qué dice. Personalmente, tengo mis serias contradicciones sobre el aborto, cosa que creo lógica, porque me parece que cualquiera que esté a favor o en contra sin peros, tiene una visión muy limitada del asunto. O tal vez sea yo que le quiero caer bien a todo el mundo.

La cuestión es que no puedo estar a favor del aborto, por una cuestión ideológica y de creencias que no puedo evitar creer, posicionarme a favor del aborto sería posicionarme en contra de la vida. Sin embargo, situarme en contra de la legalización del aborto, sería de derecha, de religiosa, de retrógrada, de todas esas cosas que no soy, o que no creo ser. Porque cuando se trata del derecho de una persona, ya sea de una mujer o de un feto, uno debe estar de un lado o del otro, porque en el medio nos quedamos en el "y entonces..." que nos deja en la misma miseria e inacción de siempre. Cientos de mujeres mueren, miles de mujeres tienen hijos que no desean, y no pasa nada. Pero elegir una vereda o la otra, sería elegir qué porción de la realidad mirar.

No, yo no puedo estar a favor del aborto. Porque para mí desde el momento en que una mujer se embaraza, ya hay una persona dentro de ella. Hay una vida junto a ella, aunque no haya sido planeada. Matar esa vida sería violar el principal derecho humano que deberíamos tener todas las personas por el simple hecho de ser personas. Yo no creo en el pecado, no creo en el castigo de Dios, pero sí creo en los derechos humanos. Sin embargo, no puedo saber si tengo razón o no. No tengo evidencias científicas que certifiquen que realmente esa cosa deforme que habita en el vientre de cada madre es una persona. Es simplemente lo que creo, lo que siento. Y justamente por eso es irrefutable.

Nueve de cada diez de mis amigas son feministas. Cosa loca, porque para mi el feminismo es lo más cercano al machismo que existe, pero bueno. Son mis amigas y no las juzgo, qué le vamo' a hacer. Por eso tengo muy clara su postura, y la entiendo, aunque no la comparto. La realidad es que el aborto existe, acá y en todo el mundo, sea legal o no. Y el hecho de que sea ilegal en este rincón del mundo trae serias consecuencias físicas y psicológicas. Por un lado, las condiciones en las que se lleva a cabo esta práctica condena a las mujeres que abortan a tener serios problemas de salud, incluso la muerte. Por otro lado, la ilegalidad exacerba el sentimiento de culpa. Y además, por más que me mantenga en contra del aborto, ¿cómo podría no tener en cuenta los casos en que una mujer es violada? ¿Cómo se puede obligar a una mujer a convivir durante, al menos, 9 meses con algo o alguien que le produce tanto rechazo, resentimiento, impotencia, vergüenza y dolor?

Son casos y casos. Poner como excusa la cantidad de mujeres que mueren en abortos clandestinos para legalizarlo me resulta estúpido. Miles de argentinos sin distinción de sexo ni edad mueren en todo tipo de situaciones: "accidentes" automovilísticos, robos a mano armada, asesinatos, locales que se derrumban por estar en malas condiciones, etc. ¿Vamos a legalizar todo esto sólo porque no se encuentra otra forma de detenerlo? Es absurdo. En todo caso, debería tratarse desde la raíz, desde la educación, cosa que ningún gobierno nunca va a hacer. Algún que otro plan transitorio de educación sexual para hacer de cuenta que pasa algo, como la prohibición del salero en el bar. Está claro que la hipertensión arterial es un serio problema de salud en esta sociedad pero, ¿qué tiene que ver el pobre salero? Con las inmensas publicidades de McDonalds que hay en cada esquina, ¿un salero va a hacer la diferencia? Debería regenerarse el sistema de salud. Pero eso tampoco va a pasar.

Pero claro que la gente que se excusa con esto no cree que un feto sea una vida. Entonces estamos hablando de cosas distintas, aunque sea lo mismo. Yo estoy hablando del derecho de dos personas distintas integradas en un solo cuerpo. Ellos hablan del derecho que una sola persona tiene sobre dos cuerpos. Tal vez nunca lleguemos a un acuerdo. Lo que sé es que, se decida lo que se decida en la Cámara de Diputados, aunque no se decida nada, de ninguna forma me va a dejar conforme. Porque no puedo estar a favor del aborto, como tampoco puedo estar en contra de la legalización del aborto.

Puse una encuesta (muy poco estética, pero este maldito blogger no me dejó cambiar la fuente ni el color de las letras) acá al lado (espero), para que pongan su opinión. Como ya no pasa casi nadie por este blog, porque no lo actualizo nunca y no escribo nada interesante, no va a servir para nada. Pero si quieren invitar a sus amiguitos a votar, todo bien. Es re divertido. ¡Entren, chicos, entren! Y comenten. Traten de convencerme de que un feto no es una persona, así se me va toda contradicción y puedo liberar mi alma atormentada. O lo que quieran.

Polanesa

Bloqueo

2011-10-21T22:24:00.002-03:00

No, no vine a hablar sobre el bloqueo de escritor (aunque si yo fuera una escritora esa frase definiría a la perfección este momento). En todo caso, pueden buscar información al respecto en el número 3 de la Revista Orsai. Y es que justamente de la Revista Orsai vengo a hablar. O algo parecido.

En estos días se armó un escándalo perfecto por las redes sociales modernas, del cual, obviamente, me enteré tarde, por esta manía que tengo últimamente de mantenerme al margen del mundo. Y el detonador de tal escándalo, claramente, fue la Revista Orsai. O los lectores de esta revista, que más o menos viene a ser lo mismo si conocen su historia.

Hace algunos meses, a esa dupla de inadaptados conocidos como el Gordo y el Chiri se les ocurrió una nueva idea absurda y trasnochada y genial. Decidieron que el número 4 de Orsai se imprimiría en España y llegaría en barco a nuestra América, el 12 de Octubre.

Como todo lo que tiene que ver con esta gente, resultó caótico y hermoso. Lo mismo que cuando quisieron poner un bar en Buenos Aires, arrancar desde cero y terminarlo en 2 meses... y hoy está ahí, a días de inaugurarse. Pero el gran problema surgió cuando llegaron las revistas a nuestras pampas. Algo con lo que no hubiera contado ni el mismísimo Cristóbal. Porque resulta que a alguien se le ocurrió que se debía defender la industria y la cultura nacional bloqueando el ingreso de libros importados.

Entonces fue cuando estalló todo. Y yo descubrí que existe todo un vocabulario más allá de mis letras personales, porque el hashtag #LiberenaOrsai fue Trending Topic (?). Finalmente, después de mucho quilombo virtual, apareció nuestro querido Aníbal Fernández twitteando: "Con respecto a los reclamos #LiberenOrsai, mañana viernes me ocuparé y veremos en que estado se encuentra el trámite". Final feliz para este enredo, hace algunas horas volvió a actualizar su estado: "¿Orsai? Todo ok".

Cada uno se agarró de lo suyo. Incluso Clarín le hizo una nota a Casciari. Pero mi opinión no interesa, es demasiado obvia. Lo que sí me interesa es conocer la opinión de los demás. Por eso estuve muy atenta a las redes sociales durante las últimas horas...

LIBEREN A ORSAI

1) Que #LiberenaOrsai, pero mientras tanto sean menos caretas y compren las excelentes revistas literarias que se hacen acá todos los días.

2) Bueno, parece que la razón fundamental para no votar a Cristina es #LiberenAOrsai. Ojalá las usen de alimento para los presos en la aduana.

3) #LiberenaOrsai Cómprense la Billiken, pelotudos!!!

4) Muchos idiotas creen que defender lo nacional es matar la cultura.

5) muchachos, la proxima impriman en argentina, así nos dan trabajo a los argentinos, y facturamos y pagamos impuestos y defendemos la ind nacional desde los hechos. (salvo que blanqueen que la hicieron afuera porque les resultó mas barato, lo cual me parece válido, pero ojo, a atenerse a las reglas impuestas, y no vociferar, ni hacer una causa nacional del tema) O sea, o pecaron de ingenuos o pecaron de pillos, lo que no cierra por ningun lado es que por hacer un "chistecito" hayan privado a la ind nacional de una facturación interesante, que hubiese ayudado a muchos rubros, así se ayuda, no solo con una revista cultural (que por otro lado por lo que vi, a mi por lo menos, me resulta prohibitiva en su precio, por lo que me pierdo del la divulgación cultural que ofrecen ( ya se que despues me la puedo bajar en pdf, muchachos, es para poner las cosas en contexto)) Espero se solucione pronto, y puedan entregar sus revistas (de las que tengo excelentes referencias) lo antes posible.

>> RTA: Hermano, sos un pelotudo. El único número que se imprimió afuera fue este, y porque les pintó hacerlo conmemorativo y etc. Por otro lado, frenando la importación de material cultural lo único que han hecho es fomentar el contrabando y/o la descarga, fotocopiado e impresión de ese mismo material, y no parecen estar haciendo una mierda por realmente construir algo que valga más la pena comprar. Dejate de joder.

>> RTA: a las "buenas referencias" que tenes de la revista deberías sumarle un poco de investigación sobre el proyecto en general... así talvez te darías cuenta que atras del mismo no hay "pillos" haciendose millonarios, sino amantes de la literatura y de nuestra cultura laburando con grandes artistas para difundirlos por dos monedas. Cuando toques y leas alguna, te vas a dar cuenta de que el precio que tienen es muy bajo en comparación con su contenido.

>> RTA: 60 pesos es el valor del libro más barato que vas a encontrar en una librería. Y acá hay más de 12 textos hermosos que valen la pena. Que se llame revista y salga $60 no cuadra. Se entiende que, uno que no la compra, no entienda. Pero es necesario te informes un poquito más. No voy a pecar de tratarte de pelotudo, porque un desinformado puede ser simplemente eso, alguien que no está tan al tanto de las cosas... Por otro lado "causa nacional" se queda corto, cortísimo. Las revistas llegadas a Bs.As. serán distribuidas en Argentina, Chile, Brasil, Uruguay, Paraguay, Bolivia y Perú. (O Mercosur +2).

6) ojala se resuelva todo esto, ojala pueda llegar a buenas manos estas revistas. Pero me parece una falta de respeto de todos los que opinan sin conocer del tema y critican y difaman sin tampoco informarse. Yo no se porque estan trabadas esas revistas, en todo caso espero algo de informacion antes de opinar. Pero me cuesta hacerme a la idea que un gobierno que ha sancionado una ley de medios sea un opresor de la cultura.

7) Muy bueno igual que en la época de Rosas. 150 años igual. Vamos Gordo que ya twittee...#liberenorsai

¿ORSAI? TODO OK

1) lo peor de #liberenaorsai es que el Jefe de Gabinete le dedique su tiempo al asunto, cuando en realidad no debería suceder para ningún libro

2) Asi como armaron flor de quilombo con el #LiberenOrsai... ESTARIA BUENO que agradezcan la buena onda que tuvieron al liberarles las revistas

>> RTA: No hay que agradecer la liberación de Orsai, porque NO es un favor, es un derecho a la información y entretenimiento. Las cosas, claras.

>> RTA: agradecer la buena onda de liberar la cultura? pero que se vayan a la rechota. forros! cuantos otros Orsai hay parados en la Aduana? cuantos libros en sus idiomas originales que son esperados con ansias, cuantas publicaciones que esperan ser leídas? no hay que agradecer nada, hicieron lo que debían hacer y punto. O si, hay que agradecer, pero solo a la gente que se movió en twitter y en los diferentes medios.

>> RTA: el decir "estaria bueno q agradezcan la buena onda" Me parece muy desubicado de tu parte, esta publicacion no infringió ninguna ley nacional, el q interpretó MAL las cosas fue moreno, quien dijo "estamos defendiendo la industria y la cultura nacional"(PERFECTO), AHORA, no esta asesorado en saber q esta revista se edita e imprime ACA ! El numero 4 fue una edicion especial y la mandaron a imprimir y traer de españa como una parodia al 12 de octubre (colonizacion española) por UNICA VEZ. obviamente no va a salir nadie a pedir disculpas, pero no se puede andar "eligiendo" a dedo q entra y q no. liberar las revistas no fue un acto de "buena onda" fue hacer LO QUE TENIAN QUE HACER! saludos !

>> >> RTA de RTA: Este numero no se imprimio aca... la demoraron en aduana, que tiene de raro? No estuvieron un mes paradas... el tema es que armaron un terrible embrollo con algo simple como es una demora en aduana a alguien que no es un editor asiduo, para ver porque quiere meter uanas X miles de revistas

3) Qué bueno sería que esto fuera un paso para la definitiva liberación del ingreso de cultura en Argentina, impresa donde sea... y no una demostración más de la discrecionalidad y falta de reglas claras con la que se manejan las cosas.

4) No hay razones para que invadan el mercado argentino libros de afuera... si queremos que la industria argentina crezca, el proteccionismo tiene que estar funcionando.... con ORSAI es otro cantar porque no es una empresa imprimiendo afuera por ventajas competitivas, es un modelo de negocio totalmente nuevo... las cosas claras

5) Muchos libros que están en la aduana son de autores argentinos, ilustradores argentinos impresos afuera porque es más barato (Chile, Mexico, Uruguay, China). Está claro que lamentablemente estas medidas no son para fomentar la industria nacional, las editoriales estarían chochas si fuera así. Pero el tema es otro. Lo que se va a terminar logrando es que los grupos editoriales grandes crezcan y dejen de existir las editoriales chicas y medianas.

6) la buena noticia es que un burócrata por la presión mediática dejó entrar algo que no debería haber prohibido. La mala noticia es que el mismo burócrata tiene frenadas muchas otras cosas que tampoco debería prohibir, pero como no tienen el poder de lobby de Orsai entonces siguen paradas en la aduana. No se si me gusta la buena noticia.

7) Hernan mismo dice que fue un malentendido... esta claro que no aviso antes como correspondia... no se porque hacemos tanto embrollo por una demora de UN DIA

>> RTA: Totalmente de acuerdo.

>> RTA: Sos un capo, esa es la exacta interpretación que hay que darle al hecho. Ademas de merituar el hecho de que en esta maravillosa epoca estamos a solo un click de poder llegarle a cualquier personalidad en forma directa para plantearle un tema. El fenómeno se llama Open Goverment y es mundial http://www.lanacion.com.ar/1304665-gobierno-abierto-una-revolucion-que-ya-llego

Quiero más.

Polanesa

El Hombre

2011-09-12T23:44:00.005-03:00

DISCULPEN SI ME HE EQUIVOCADO

Su epitafio resalta la humildad con la que aquel hombre supo vivir y morir. Sus últimas palabras, su última enseñanza dirigida a la totalidad de la humanidad. Miles de fieles viajan cada semana a Middleton, en Northamptonshire, para visitar la tumba de este hombre.
A pesar de ser mundialmente conocido como "El Hombre", aquella criatura tenía de humano poco más que su mortalidad. En vida fue el más grande científico, un creyente fervoroso, líder servicial y el más leal de los amigos. Hoy se lo conoce por ser guía de los buenos y maestro de los sabios.
Su muerte se lloró con desgarro en cada rincón de la nación y su leyenda traspasó las fronteras del Reino Unido hasta penetrar en cada hogar, humilde u ostentoso, del planta entero.
Nunca nadie lo superó en inteligencia. Incluso sus más férreos oponentes coinciden en este punto. Quizá sea, además, el más famoso y querido de los hombres. No hay sobre la Tierra una sola persona adulta que no haya leído sus letras simples y encantadoras, ni que se haya visto impedido de admirar su bello rostro.
Cuenta la leyenda que sus últimas palabras, en realidad, fueron: "Nada más que un dolor de cabeza", pero las eliminaron de su epitafio por no venir al caso.
Lo que la leyenda no cuenta, es que la esposa de nuestro amado Hombre estaba ya muy sorda cuando aquel falleció. La anciana mujer creyó oír: "I'm sorry if I was wrong". Y, cuando instintivamente le preguntó "¿Qué?", aseguró que su marido le respondió: "Anything but a headache".
Nunca nadie supo ni sabrá que lo que en realidad dijo antes de exhalar su último aliento fue: "I'm worried... I was wrong... Everything was a mistake".

Polanesa

Tragedia en catorce actos

2011-07-31T20:43:00.004-03:00

PRIMER ACTO
Un joven burgués, harto de este país, apaga la tele y se pone a escribir lo que siente desde su subconsciente. Que está cansado de que le metan el dedo en el orto, que el gobierno nacional es una mierda y que debemos reaccionar todos. Busca voces que se le acoplen con argumentos copy-paste de TN.

SEGUNDO ACTO
Mucha gente se le suma, lo enaltece y le agradece el haber tenido los huevos para decir algo que nadie dice (¿¿??).

TERCER ACTO
Un sector opositor al joven del primer acto, lo acusa de facho, gorila, oligarca, macrista, nazi, conchudo y milico puto.

CUARTO ACTO
Otro grupo de gente se mofa de los anteriores por no saber decir otra cosa que no sea facho, gorila, oligarca, macrista, nazi, conchudo o milico puto.

QUINTO ACTO
Aparece otro grupo más pequeño de gente, contradiciendo al héroe burgués, dando una perorata sobre por qué somos lo que somos, por qué estamos como estamos, por qué vamos hacia donde vamos y un montón de etcéteras.

SEXTO ACTO
Tres de cada cuatro anónimos virtuales se quejan de quienes se quejan, afirmando que todos aparecen por estas aguas cibernéticas a decir lo que hay que hacer y cómo habría que hacerlo, pero que nadie hace nada más que sentarse detrás de una pantalla. Bla bla.

SÉPTIMO ACTO
Cierto sector de la oposición prefiere desconfiar de la existencia física del joven burgués e intenta convencer a todos de que se trata de una maniobra de Clarín para desacreditar al gobierno.

OCTAVO ACTO
Allegados y fans del protagonista e ídolo principal de esta historia, afirman lo contrario. En realidad todo esto estuvo calculado por el gobierno desde un principio para después victimizarse y sacar provecho de su supuesta situación de vulnerabilidad.

NOVENO ACTO
Se lleva a cabo una minuciosa investigación sobre la identidad del joven, se busca su nombre por todas las redes sociales conocidas, se busca su DNI en el padrón electoral e incluso se toman algunas palabras claves para que Google las decodifique. Se encuentran pruebas de que el personaje existe, pero no de que la carta haya sida escrita por él. Piden la intervención del Estado. Piden muestras de ADN. Nadie sabe por qué. Finalmente, se llega a la conclusión de que el pibe existe y piensa así, le guste a la gente o no.

DÉCIMO ACTO
El joven burgués vuelve a aparecer en escena demandando a todos, absolutamente a todos, por haberse metido en su privacidad y haber obtenido así información que nadie tendría por qué saber, como la localidad en donde vive, la mesa en que vota, la cantidad de materias que metió en el cbc y que a él también se le cayó la galletita del lado del dulce sobre el mantel.

INTERVALO DE UN PAR DE AÑOS.

UNDÉCIMO ACTO
La oposición vuelve al ataque reproduciendo la antigua carta a todos sus conocidos, agregándole frases desafortunadas y sumamente xenófobas para que resulte más evidente lo reaccionario y poco coherente del discurso.

DUODÉCIMO ACTO
A partir de estas transformaciones, las reacciones se dividen en dos bandos: algunos se suman a los opositores al grito de: “¡Morite, oligarca forro!”; otros, en cambio, se adhieren al nuevo discurso con frases del estilo: “¡Muéranse todos ustedes, zurditos, peronistas y kirchneristas que no entienden nada de historia ni de economía! Ignorantes y ladrones”.

DECIMOTERCER ACTO
Se arma revuelo. La gente se empieza a revolear cosas. El partido arrancó tranquilo, agitando puños y tirando alguna que otra palabra de más, pero con el correr de los minutos se fue poniendo áspero. Se arrojan desde zapatillas hasta plasmas. “¿Vos querías mis zapatillas? ¡¿Vos querías mis zapatillas?! Eh, negro de mierda, acá tenés un par de zapatillas”, de un lado. “Eh, puto, oligarca, botón”, del otro. Desde las gradas, una veintena de intelectuales observa el cotejo con diversión. “Son todos giles”, dice uno. Y los demás lo miran mal.

DECIMOCUARTO ACTO
La guerra se calma, pero el odio continúa intacto. Mucha gente murió de ambos bandos. Los medios vuelven a hablar sobre la inseguridad. Internet vuelve a sacar de la manga un video escandaloso de una minita que ahora se va a volver famosa. Vuelven los Tubby 3 y Tubby 4 a todos los kioscos. Comienza el torneo Apertura. La casa está en orden.

TELÓN.

Polanesa

Historias de amor inconclusas

2011-07-23T15:08:00.003-03:00

En realidad, para ser sincera, no creo nada en eso de las historias de amor que no pudieron ser. Más bien creo que se llaman obsesiones. Pero la obsesión no es noticia, es banal y pesada. "Historias de amor" da más rating. Es como poner culo en vez de cuerpo. Un cuerpo se puede referir a cualquier cosa, el cuerpo de un edificio ponele. Un culo es un culo. Esto es lo que uno aprende del periodismo.

Yo no sé muy bien qué onda hay entre Rosario y Buenos Aires. Como porteña, Rosario me resulta muy familiar, muy parecida a Buenos Aires pero en chiquito. Y, por otro lado, son infinitamente diferentes. No sabría decir cuáles son las diferencias y similitudes esenciales entre ambas ciudades, pero existe una cosa que no escapa a mi experiencia: están repletas de historias sobre obsesiones.

Fernando es un porteño medio gil. Hace mucho tiempo se fue a Rosario con unos amigos a ver una banda de rack. A la salida del recital y antes de embarcarse nuevamente hacia sus calles cotidianas, en algún bar perdido de aquella extraña ciudad, conoció a la mujer de sus sueños. Una morocha simpatiquísima que tomaba cerveza con una amiga en una mesa cercana a la suya. La muchachada, muy gentil y babosamente, invitó a las dos bellas damas a unirse a su ronda y así compartir anécdotas y festejos. Fernando no podía parar de emanar chistes idiotas y la señorita en cuestión no podía parar de reírse. Miradas cómplices, sonrisas pelotudas, el tiempo que jamás se detiene y taza taza. Fernando se pasó el viaje de vuelta pensando en la muchacha y en cuánto la había conocido. Sabía qué estudiaba, la música que escuchaba, la ropa que usaba, el movimiento de sus manos, su forma de hablar, sus respuestas ingeniosas, su habilidad para estirar la noche y una birra más. Sabía cómo hacerla reír. Pero no sabía su nombre. No tenía ninguna forma de contactarla, ni un número, ni un mail. Nada. Fernando se pasó semanas hostigándose por su pelotudez hasta que decidió volver a Rosario para buscarla. Como si Rosario fuera un pueblo de 150 habitantes. Imagínense que nunca la encontró.

Clara es una soñadora. De esas minas que no le dan mucha bola a la realidad porque tienen cosas más importantes por las que preocuparse. Un verano, en alguna playa de la provincia de Buenos Aires, conoció a un pibe divino, un amor, re dulce, re atento, re todo. Nomás lo vio y pum, se enamoró. Después habló con él y se volvió a enamorar. Lo conoció mejor y zas, enamoradísima. Y así sucesivamente, día tras día. Clara y Tomás se habrían casado y habrían tenido mil hijos juntos, si no fuera porque las vacaciones no duran más de dos semanas. Entonces Clara se volvió a su barrio de Almagro y Tomás a donde sea que para en Rosario. Durante varios días se mandaron mensajes de texto cada cinco minutos, pero después de un tiempo se fueron cansando y al final sólo chateaban de vez en cuando. Ahí fue cuando Clara pensó seriamente en irse a vivir a Rosario. Se lo comentó a Tomás y, por alguna inexplicable razón, a este le pareció una idea acertadísima. Retornaron los mensajes de texto y todo fue amor. Pero por una u otra obvia razón, Clara no se pudo ir. Tomás se entristeció mucho y murió de angustia. O eso cree Clara, que hace tiempo no tiene ni noticias de él. Así y todo, es el día de hoy que piensa en mudarse a Rosario, en honor del amor que no pudo ser.

Mariano dice estudiar en Rosario, aunque no está comprobado científicamente. Por alguna razón desconocida, una vez se encontró deambulando por Buenos Aires. Entonces se acordó de una minita porteña que conoció en un foro y fue a buscarla. La encontró fácil porque estos trámites se agilizan cuando tenés un dato de contacto, cosa que Fernando no sabe. La mina era piola, pero además estaba buenísima y Mariano creyó que el destino lo había tirado en medio de esa inmensa urbe sólo para que pudiera encontrarla. Se vieron mucho en poco tiempo, pero entonces ocurrió la catástrofe. Que sí, que no, que vos vivís muy lejos, que ahora te vas y no te vuelvo a ver, que no me quiero enamorar de vos, que me encantás pero esto no puede ser. Al final, Mariano pidió rescate y se volvió a su ciudad pequeña. Pero cada tanto vuelve por estos pagos con excusas malísimas que intentan ocultar que la única razón por la que vuelve es ella. Siempre que viene la ve. Y nunca pasa nada.

El otro día, Alguien me contaba que estaba mal, muy mal, porque creía haberse enamorado de una chica que se había puesto de novia. El comentario, mucho más dramatizado, surgió como un involuntario pedido de consejo. Y como yo soy muy mala para dar consejos amorosos, pero soy buenísima para desprestigiar el enamoramiento, me puse un poco al día con su situación, a ver si podía desdramatizar un poco la pelotudez que me estaba planteando. Entonces me dijo que ella vive en Buenos Aires y ahí me cerró todo el asunto. Si la mina se hubiera puesto de novia en Rosario, Alguien ya la habría olvidado. Pero no. Ella vive en Buenos Aires, Alguien vive en Rosario.

Yo no sé muy bien qué onda hay entre Rosario y Buenos Aires.

Polanesa

Llegó la democracia

2011-07-12T17:57:00.002-03:00

Durante las semanas previas a las elecciones no escuché otra cosa que mil y un razones para no votar a Macri y, en menor medida, para no votar a Filmus. Tanto pero tanto fue lo que escuché que me harté de todos los antimacristas y antikirchneristas. Qué necesidad hay de repetir una y otra vez lo mismo cuando todos te dan la razón. No escuché a nadie decir "No, a mí no me parece...", ni "Pero Macri hizo... (algo positivo)". Evidentemente no tengo contacto alguno con el 50% de la ciudad.

No entiendo a la gente que dice que los porteños no sabemos votar. Eso es una falacia que pretende, estúpidamente, subestimar nuestra inteligencia e invalidar nuestra democracia. Los porteños no somos boludos, no nos comemos cualquiera. No lo votamos al pancho de Filmus que no tiene mejor propuesta que profundizar en la Ciudad Autónoma el modelo kirchnerista nacional, intentando convenernos (por medio de números engañosos y manoseados) de que el país crece en todo sentido y sólo podemos agradecer a Néstor y Cristina. No. Los porteños no somos giles, votamos a consciencia. No lo reflexionamos mucho, pero es que no hay nada que reflexionar. Sabemos lo que queremos. Queremos ir de casa al trabajo y del trabajo a casa en nuestros autos brillosos y perfumados sin que nadie nos moleste. Queremos salir a correr por el parque con nuestro iPod, sin tener que tropezarnos con mierda de perro ni negros sucios. Queremos vivir en paz, seguros, en nuestra casa calentita, detrás de la puerta y doble reja.

Por favor, dejen de decir que los porteños somos idiotas e ignorantes. Somos egoístas, individualistas, pero no boludos. No nos interesa la educación. No nos interesa la salud. No nos interesa la cultura. No nos interesan los derechos humanos. No nos interesan los demás. No. Nos interesa la seguridad (la mía, no la tuya). Nos interesa el estado de las calles y veredas (por las que yo transito, no las demás). Todo lo que queremos es que nos garanticen nuestra tranquilidad, y así dejar de perder tiempo en asuntos que no nos competen.

No nos mintamos. Esto es democracia. Esto es Buenos Aires. Esta es la ciudad en la que no quiero vivir.

Polanesa

La caída del imperio rioplatense

2011-06-26T19:32:00.001-03:00

Tal vez sea que soy muy sensible o muy inteligente o muy mujer, pero no entiendo el odio que puede suscitar otro club diferente al propio. No hablo de violencia, eso estaría de más, sino de ese resentimiento que surge ante otro color, otra camiseta, otra pasión. No es que no disfrute de ciertas penas ajenas. Como hincha de Racing, admito que me divierto mucho con las derrotas rojizas, y me producen una mezcla de irritación y lástima sus insistentes corrupciones. Me divierto con las cargadas de cualquier club y cada fecha espero que pierdan los antiguos grandes. Y Arsenal. Y Vélez. Y Estudiantes.
Hasta ahí vamos bien. Uno le tiene más antipatía a tal o cual club por la historia que los ata y enemista. Pero creo necesario separar las cosas. La pasión que yo siento por Racing es muy real. La siento, la palpo, la respiro. En cambio, la bronca que le puedo tener a cualquier otro club, es un juego. Es un partido de PES que te hace calentar o emocionar en el momento, pero nada más.
Ante el inminente descenso de River, se dijeron muchas cosas. Hubo muchas cargadas creativas e innecesarias. Digo innecesarias, no porque esté en contra de ellas, sino porque sé lo que es jugar la promoción y sé que no se necesita ninguna imagen photoshopeada ni ninguna frasecita ingeniosa para sentir que se está en lo más profundo de un pozo, sin luz ni oxígeno ni gente amable que te diga que todo va a estar bien. Pero más allá de lo lógico de la situación, nunca sentí tan exteriorizado y masivo el odio que se le puede tener a un club. Me refiero a los ojos brillosos, la sonrisa macabra y los puños cerrados. Ese tipo de odio. Un odio que ni siquiera proviene de su clásico, sino de cualquier otro. No me interesa escribir desde ahí.
Lo que pasó hoy no se lo esperaba nadie. Ni siquiera ellos, los resentidos. Ni cuando salió Grondona a decir que sentía que River no iba a jugar la promoción, cosa que a primera vista parecía una estúpida forma de advertir lo pactado de antemano, y a la segunda parecía más bien una (increíble) ironía. Tampoco cuando efectivamente quedó en promoción. Ni cuando jugó y perdió. Ni siquiera en este momento es creíble que River haya descendido de categoría. No porque no lo merezca. No porque tenga razones para quedarse en primera. No porque nadie quiera evitar su humillación. Simplemente, porque es River, uno de los cinco grandes, con 110 años, 33 títulos nacionales oficiales y 5 internacionales. El River de los tres tricampeonatos. El River de Labruna, Amadeo Carrizo, Francescoli. El River de Aguilar, Pasarella, J. J. López. El River que, dicen, influyó en la instauración de promedios para evitar su propio descenso. El River que quedó noveno en el torneo local y sexto en la tabla de clasificación a la Sudamericana. Y que sucumbió ante su propio veneno.
El fútbol ya no es lo que era. Hoy la injusticia no se deslumbra ante la portación de apellido. River debió haber descendido hace 3 años. La injusticia le dio una oportunidad que la institución no supo entender y hoy la marea se lo llevó sin dudar. No alcanzó con la historia, ni con la gente, ni la ventaja deportiva. Porque los problemas se solucionan de dentro hacia afuera, nunca al revés.
El descenso de River no me deja ni triste ni contenta. Me deja pensando. Sí lo siento un poco por mi hermano, atrincherado en la platea, tratando de tragar el corcho. Espero a que vuelva para abrazarlo y pasar a otra cosa. El campeonato que viene va a ser raro, más raro aún que cuando descendió Rosario Central. Ni peor ni mejor, pero sí sumamente extraño.
Adiós River. Adiós Monumental. Adiós Superclásico de Primera.
Merecidas felicitaciones a Belgrano de Córdoba. Bienvenido.

Polanesa

Consultorio de supervivencia

2011-06-23T23:04:00.001-03:00

Recientemente, dialogando con mi contador (de visitas), descubrí que durante el último mes (que es el único del que tengo datos, mi contador tiene una memoria delicada), la mayor parte de la gente que llega a este espacio a través de buscadores, lo hace de forma desesperada, buscando ayuda, consuelo o algún tipo de respuesta que les alivie la incógnita del vivir. Gente de todo el mundo llegó acá creyendo que esto sería una especie de blog de autoayuda.
La noticia me conmovió muchísimo, por eso voy a tratar de acallar todas sus dudas:

<< "no me gusta trabajar ni estudiar". (San Cristóbal, Venezuela)
>> A nadie le gusta. El que dice que le gusta está mintiendo o mintiéndose. El hombre fue creado para el ocio. Todo lo demás es un pecado mortal.

<< "porque estudiar tanto por un trabajo que te deja esclavizado de por vida". (Santiago, Chile)
>> No hay razón alguna. Abandone los estudios y el trabajo. Sea un parásito. Viva de aquellas personas que se resignan ante la injusticia de un sistema que fomenta la desigualdad. No busque una solución, no intente cambiar el mundo. La gente común debe mantener su precaria calidad de vida, para que parásitos como usted y yo podamos vivir en paz.

<< "porque cuando algo me va bien, siempre pasa lo contrario?". (Lima, Perú)
>> ¿Por qué cuando algo va mal, siempre pasa alguien a decir: "todo va a salir bien"? El bien y el mal son dos caras de una misma moneda que gira sin cesar, sin decidirse a caer. La suerte está echada, y se rige por la ley de la contrariedad.

<< "como no sentirse un pelotudo". (Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina)
>> La pelotudez es una realidad inalterable, pero es posible tolerarla por medio de la superposición. Por ejemplo, puede pensar que sí, está bien, usted es un pelotudo, pero además es un terrible hijo de puta.

<< "se me cayo el celular en una alcantarilla". (Ciudad Autónoma de Buenos Aires, Argentina)
>> Lea el comentario anterior.

<< "recomendaciones al aplicar la catarsis". (San Salvador, El Salvador)
>> 1. Péguese una buena ducha purificadora.
2. Siéntese cómodo en un lugar limpio y libre de ruido.
3. Antes de comenzar, retire el envoltorio y lea atentamente el prospecto.
4. Si usted sufre alucinaciones, ansiedad, boludez, busto amplio, catarro, clarividencia, cólicos anónimos, conformismo, diarrea, drogodependencia, envenenamiento, fanatismo, felicidad, fiebre, gonorrea, hartazgo, indiferencia, indigestión, insomnio, jocosidad, liberalismo, mendicidad, mocosidad, muerte súbita, narcisismo, náuseas, necrofilia, obesidad, objetividad, obsesión, ociosidad, oficialismo, pedantería, picazón, quijotismo, retención de líquidos, ridiculez, ruina, sex-appeal decreciente, sicalipsis, simpatía, sombra ausente, sudoración, susceptibilidad, tabaquismo, tránsito lento, traumatismo de cráneo, unisexualidad, verborragia, viveza criolla, volubilidad, xenofobia o zoantropía, aborte el tratamiento inmediatamente y busque ayuda.
5. Ante cualquier duda consulte a un remisero.

<< "porque las cosas a ultima hora no me resultan". (Viña del Mar, Chile)
>> Porque la última hora es una leyenda urbana. Deshágase de todos sus relojes y calendarios y vuelva a intentar. El resultado lo va a sorprender.

<< "comocreer en un gobierno politico social". (Bogotá, Colombia)
>> Es cuestión de entrenar la imaginación.

<< "tal vez no meresca ser tratado como creo que lo meresco". (Manizales, Colombia)
>> Ningún mortal es tratado como merece. Todos estamos sobrestimados. (Si usted no es mortal, pregúntele a Dios).

<< "no puedo dejar de estudiar". (Madrid, España)
>> Nada es imposible. Haga el esfuerzo. Salga con sus amigos. Haga eso que siempre soñó pero nunca se animó. Experimente cosas nuevas. Viaje hacia algún lugar desconocido. Duerma fuera de casa. Embriáguese hasta caer en coma. Gaste todo su dinero. Participe de alguna pelea fisica. Cuélese en algún evento elitista. Rompa un electrodoméstico. Muera absurdamente. Y después me cuenta.

Polanesa

Correspondencia

2011-06-20T07:51:00.005-03:00

Queridísimo y estimadísimo destinatario anónimo:

__________Probablemente, en este momento, estés leyendo esta carta. De no ser así, pido disculpas, el error es todo mío y no lo comparto. Esperaré a que termines de hacer todas esas cosas insignificantes que solés hacer mientras no me estás leyendo.

__________Te escribo esta carta para aclarar que el saludo inicial que la encabeza, no es más que una ocurrencia que funciona sólo cuando quien la lee comprende que un anónimo de ninguna forma puede ser queridísimo ni estimadísimo, desde el preciso instante en que se trata de un anónimo. Algo tan absurdo e idiota como explicar un chiste.

__________Sin más, me despido afectuosamente.

Siempre tuya,__________

Polanesa

Catarsis

2011-05-29T23:06:00.004-03:00

Después de 22 años de mucho cuestionar y enloquecer, he llegado a una conclusión: odio estudiar.
Nunca me fue mal en la escuela, pero tampoco me fue bien, de hecho, siempre me fue indiferente. Porque siempre detesté estudiar, aún cuando creía lo contrario. Me encanta escuchar a quienes saben más que yo y tienen la capacidad y voluntad de enseñarme algo, me encanta aprender pero, simplemente, detesto estudiar, quizá tanto como trabajar. Odio dar exámenes y leer textos en determinado tiempo pautado de antemano por alguien que no me conoce, saber que tengo que leerlos bien porque eso que no me interesa me lo pueden tomar. ¿Y qué carajo es leer "bien"? Uno lee, comprende, le gusta, se aburre, vuelve a releer algo que le gustó más o que no entendió, piensa, cuestiona, critica, sonríe, frunce los labios. Listo. Pero estudiar... estudiar te limita todo eso. Lo lindo de leer, escuchar y aprender. Lo vuelve todo una tortura, un absurdo. Dan ganas de ser ignorante. ¿Es un problema del sistema educativo o soy yo? ¿Cómo es eso de que hay gente que estudia, disfruta, le va bien, tiene un promedio perfecto y es feliz? ¿Es real o un producto de mi imaginación debido a un exceso de Gilmore Girls?
Entonces llega el terrible momento de afrontar la realidad: no puedo dejar de estudiar. En primer lugar, porque yo quiero estudiar. No sé si es masoquismo o instinto de supervivencia, pero quiero hacerlo. En segundo lugar, si dejo de estudiar tengo que trabajar. Porque así son las cosas en este mundo, o estudiás o laburás o sos un eterno esclavo que hace las dos cosas al mismo tiempo, claro, sin lograr nunca nada. Aunque tal vez no sea tan así. Yo intenté trabajar y estudiar al mismo tiempo durante muchos años y no lo logré, siempre me iba mal en ambos. Pero eso es porque a mi no me gusta trabajar ni me gusta estudiar. Sin embargo, tengo la leve sospecha de que a nadie le gusta trabajar ni a nadie le gusta estudiar y, si es esto cierto, entonces también lo sería aquella otra leve sospecha de que el mundo es una mierda. Pero esto no es así, porque soy una persona extremadamente optimista y creo que el mundo es un lugar hermoso, de otra forma no existiría la revista Orsai, ni el chocolate, Mark Ruffalo o The Strokes.
Esto me lleva a pensar que no puede ser que a nadie le guste trabajar ni estudiar aunque inevitablemente deba hacerlo para sobrevivir. Debe ser que nos estamos enfocando mal en el asunto. Pero sea el mundo una mierda o no lo sea, yo tengo que estudiar o encontrar otra cosa con la cual entretenerme.
Podría buscar algo corto. Soy buena para las cosas cortas. Hice un montón de cursos cortos y los terminé todos. O algo práctico e inmediato, estudio esto para trabajar de esto y listo, eso es todo lo que hago. Simple y eficaz. No sé, locución, traducción, algún oficio como electricista o masajista. Cualquier cosa es interesante. O tal vez algo frívolo que no me haga pensar y decir que quizás el mundo sea una mierda y no tengo la capacidad para cambiar nada, como diseño de indumentaria o publicidad. No, no podría estudiar publicidad, pero tal vez tenga una vocación oculta relacionada con lo textil. No tengo idea de modas así que eso puede ser un buen comienzo que de pie a la originalidad, quién sabe.
En una de esas la solución sea abandonar la ciudad. Porque acá en Buenos Aires hay demasiadas oportunidades que no sé aprovechar. Debería irme al campo o a un pueblito de 200 habitantes, bien alejado, donde pueda dejar la puerta abierta y salir a pasear por las mismas quince cuadras de siempre. Podría tener un perro y dejar de fumar.
Podría hacerme barrabrava o política o monja o secretaria de alguien bien desagradable para después escribir un libro sobre todas las fallas y corrupciones conociéndolas desde adentro. No viviría mucho pero sería una buena causa.
Podría ser pirata. Pero de verdad. Pasar toda la vida en un barco, robándole a los ricos en sus yates y cruceros. Sería mi sueño. Una especie de Robin Hood náutico.
Podría viajar sin un peso, como Albert Casals. Intercambiar trabajo por comida, dar la vuelta al mundo o no, qué importa. Sólo viajar. Sin pretensiones.
Podría actuar como loca. Decir incoherencias a la gente, gritar sin razón cada tanto, cantar en medio de una película en el cine, correr autos, treparme a un semáforo. Sólo para ver la reacción de la gente.
Podría encadenarme a la casa rosada con una pancarta en blanco. Y ver qué pasa.
Podría postularme para algún concurso televisivo, tipo reality show, y mandar mensajes subliminales y subversivos desde adentro.
Podría escribir un libro de autoayuda que se convierta en best-seller y me haga millonaria, para después escribir un segundo libro contando cómo se me ocurrió hacerme millonaria escribiendo la pelotudez más grande de la historia. Eso estaría buenísimo. Con la plata muy poco éticamente ganada me pondría una librería-disquería-bar-centro cultural.
Podría hacer algo de todo esto. Pero todavía no me decido.

Polanesa

I'm too sexy for my blog

2011-05-20T01:49:00.003-03:00

Habíamos quedado (?) en que si el blog se venía abajo, subía foto sessi para sumar rating.

Y bueno, así están las cosas, a veces hay que ceder. Así que acá va.

http://img849.imageshack.us/img849/8938/pequeh.jpg

Polanesa

Todo eso que pasa dentro de un tren que sigue velozmente su recorrido mientras yo espero en el andén a que llegue otro menos lleno. Ilusamente.

2011-05-13T16:33:00.012-03:00

La frase de la semana:
"¿Cómo puede ser que se sigan prendiendo bengalas después de Cromañón?"

Puede ser. De hecho es. Lo que no puede ser creíble es que haya gente sinceramente sorprendida ante esta realidad. Pasaron muchas cosas después de Cromañón que, socialmente, pueden resumirse en nada. El rock entró en shock: como primera medida debió suspender inmediatamente las bengalas. Pasada la conmoción, la ausencia de pirotecnia en los recitales se prolongó gracias a la memoria y al respeto, a la sangre y a las voces.

Pero me escucho y pienso... No estoy hablando de sociedad, ni siquiera de juventud; estoy hablando de rock. Tampoco estoy hablando de consciencia, de comprensión; estoy hablando de respeto. Y así de efímero como es el rock en medio de tan diversa sociedad, así de efímero es el respeto y la memoria en el curso del tiempo.

Seamos realistas: el respeto con el tiempo se desgasta y la memoria se pierde si no se la acompaña con una directa conscientización. Y para que esta consciencia sea auténticamente colectiva y perdure en el tiempo, es necesario un lazo de identidad. Todos deberíamos identificarnos con las 194 víctimas de Cromañón. Porque fueron víctimas al azar. Porque pudo pasar en otro lado o porque pude estar ahí.

Sin embargo, casi nadie se identifica con Cromañón. O porque eran unos inadaptados, si hasta tenían una guardería en el baño (¡¿?!), el problema es la "falta de educación". O porque eso con Roger Waters no pasa, el tema es la "falta de educación". O porque a mí jamás se me ocurriría prender una bengala, ni siquiera una estrellita en Navidad, pasa que "falta educación".

Y quienes sí se identifican, en el fondo saben que "194 pibes no murieron por culpa de una bengala", que la bengala fue apenas un disparador, la primera ficha de una serie de corrupciones, irresponsabilidades e idioteces que produjeron ese efecto dominó que derivó en tragedia. Entonces, por respeto, no las prendemos. Por memoria las repudiamos. Pero no somos conscientes de su peligro.

Y cuando hablo en primera persona del plural y digo que "no somos conscientes de su peligro", no me refiero al ámbito del rock, no me refiero a la juventud. Me refiero a la sociedad en su conjunto, la misma que hoy se alarma porque cómo puede ser que se sigan prendiendo bengalas después de Cromañón. Porque ahora resulta que nunca dejaron de encenderse bengalas y semejantes en las canchas. Y que alguien me explique cómo es eso de que ahora, tiempo presente, actualidad coincidente con el momento en que escribo este enunciado, coexistente con la plenitud del Fútbol Para Todos, cómo puede ser que "ahora" y que "nunca" al mismo tiempo. Ese "nunca" que se refiere tanto al ahora como al que lo precedió. ¿Cómo fue que se coló aquel "nunca" en esta historia post-Cromañón? Ese "nunca" que no tiene nada que ver con el "nunca más" que se continúa en el futuro de un pasado reciente, sino todo lo contrario, un "nunca dejaron de" que precede al último y más reciente morbo.

La estupidez humana en la masa se magnifica. Se puede hablar de estupidez social. Y este exceso de estupidez volvió a llevarse una vida. Estúpidamente. Hoy están (y estamos) buscando un nombre y apellido que represente una mínima justicia. Pero sabemos que esto no alcanza.

No alcanza, en parte, porque la pirotecnia sigue ingresando en los eventos públicos. A vos seguro que cada tanto te cachean. Incluso es probable que te hayan arrebatado el encendedor alguna que otra vez. La botellita no pasa seguro. Pero la pirotecnia parece haber encontrado caminos alternativos (y eso que no está la madre de Fontanet para repartir ¡¿?!). Y nadie se hace drama, porque es linda la pirotecnia en el fútbol. Es parte del folklore. Hasta los medios festejan. Mire qué hinchada.

Pero no alcanza, principalmente, porque somos una manga de pajeros. Todos. No podemos exigirle a nadie que nos cuide, porque nadie nos puede cuidar. (¿La policía? ¿El Estado?). Nadie nos puede cuidar. Y ya de por sí el día a día es una guerra como para andar por ahí muriéndonos y matándonos entre nosotros por idioteces. Tenemos una necesidad imperiosa de tomar consciencia, pero no sólo de que el fuego quema, de que la bengala es peligrosa y todas esas obviedades que eludimos con devoción. Deberíamos tomar consciencia también de que yo te tengo que cuidar a vos y que vos a mí, porque no nos queda otra.

Polanesa

Deje su mensaje después de la señal

2011-05-03T03:38:00.004-03:00

Te juro que es verdad. Creeme porque no te miento. Yo dormí. Sí, dormí. Me fui a acostar esta noche, hace horas nomás, y lo hice: me dormí. Y dormí bien, porque tenía sueño. ¡Y es tan difícil que yo tenga sueño a la noche! Pero hoy tenía sueño. Y después no sé qué pasó. Te juro que no sé qué pasó. Yo estaba ahí, durmiendo plácidamente... y de repente no dormí más. Y ya no tuve sueño. Y, aunque lo intenté, no pude volver a dormirme. Tenía algo dando vueltas por mi cabeza. Muchas letras desparramadas que debía ordenar. No podía dejarlas así. No podía volver a dormir con tantas letras en mi cabeza. Necesitaba escribir.
Ya sé que es una irresponsabilidad de mi parte. Soy una irresponsable, nunca lo negué. Pero no puedo explicártelo de otra manera. Cuando uno no tiene sueño no puede dormir. Y cuando uno tiene tantas letras sueltas revoloteando en la cabeza... apenas sí es posible vivir. No sé de dónde salieron. No las busqué, si te digo que yo estaba durmiendo, tranquila, incluso orgullosa de mi logro. Pero uno no controla sus despertares y yo me desperté, sin sueño y con esas letras rogándome asilo.
Es verdad, no me resistí mucho. Pero a esta altura no puedo permitirme tales vilezas. Porque sé que me hacen mal. Necesito escucharlas, escribirlas. Es una necesidad absurda, lo sé, pero no lo puedo evitar. Si las esquivo es peor, es muchísimo peor. Entendé que esto no es un capricho. No es una excusa para hacerme pasar por algo que no soy o que tal vez sí sea, pero no por esta razón. No soy buena para seguir reglas al pie de la letra, pero sí tengo voluntad. Este no es el caso. Yo voy a hacer todo lo que me pidas, todo lo que pueda ofrecerte y necesites de mí, acá estoy, a veces a regañadientes, pero estoy. Lo único que pido a cambio es tener la posibilidad de acomodar estas letras que aparecen en momentos inoportunos. No es un favor cualquiera el que pido, soy consciente de ello, pero es mi única exigencia. La única. Poder escribir cuando lo necesite. Aunque no sirva para nada. Aunque queden plasmadas en una hoja arrancada de cuaderno que nunca nadie más va a leer. Ni siquiera yo.
No es eso lo importante. Lo importante es sacarlas de acá, llevarlas al lugar que merecen, por humilde que sea. Y yo te prometo que después voy a dormir y voy a cumplir con mis obligaciones y mis responsabilidades. Hasta donde pueda. Sé que soy una mala estudiante, una mala amiga, una mala hermana, una mala ciudadana, una pésima trabajadora, pero hago lo que puedo. Lo intento. Sólo necesito escribir.
Te pido disculpas y te agradezco que me escuches, si es que me estás escuchando (detesto hablar con contestadoras automáticas). Perdoname la hora, es que surgió ahora, no pude preveerlo. Te juro que después de esto me voy a dormir y voy a sincronizar mis relojes con los del resto de los mortales. No como la dieta de los lunes, esto es en serio. Me voy a portar bien. Pero ahora me tengo que ir. Tengo que escribir.

Polanesa

Cómo creer en la justicia y no sentirse un pelotudo

2011-04-20T15:34:00.004-03:00

Hace veinte años, Walter Bulacio murió como consecuencia de haber pasado por una comisaría nacional y popular. Su familia hoy sigue exigiendo justicia. Este mes, luego de dos décadas de pelotudeo y burocracia judicial, la causa debería llegar a juicio, pero no para juzgar la muerte de Walter, sino la privación ilegal de su libertad. (= De todas formas, el asunto volvió a posponerse porque un tipo se jubiló. (= (=

Seis años después de la masacre de Cromañón, la Justicia continúa tanteando el terreno para ver con qué mínimos desechos nos conforman. Le rebajan la condena a Omar Chabán, se la agregan a los integrantes de una de las bandas que por casualidad tocó aquella noche y agarran a un par de funcionarios inútiles para darle un poco más de credibilidad al asunto. Eso hoy. Mañana y dentro de quince años habrá que ver cómo y cuánto avanza la causa. (= (= (=

Víctor Martínez, testigo clave en la causa del obispo Carlos Ponce de León, muerto en un supuesto "accidente automovilístico" en 1977, está desaparecido desde el lunes pasado.

No son tres datos elegidos al azar. El caso Bulacio nos toca a todos los jóvenes a pesar de la distancia temporal porque es un tema de todos los días. Bulacio es uno entre tantos. El caso de Cromañón me toca a mí en lo particular por ser sobreviviente y testigo de la tragedia. Pero la desaparición de Víctor Martínez, que se suma a la del olvidado Julio López, y también a las de Luciano Arruga, Luciano González, Juan Ramón Díaz, Iván Eladio Torres, Elías Gorosito y tantos más, me dejó paralizada.

28 años de democracia y seguimos sumando desaparecidos y muertos a causa de la represión policial e institucional. Incluso dentro de esta era dorada kirchnerista que, por un lado, se distingue por su compromiso democrático, su preocupación por los derechos humanos, libertad de prensa, defensa al consumidor, políticas públicas inclusivas, etcéteras, aunque por otro, se destaca por haber batido récord de muertes a manos del Estado desde la vuelta de la democracia. Es tan extraño este país.

No me refiero a los políticos (quien se atreva a juzgarlos), sino a la sociedad en general. Esa capacidad que tiene para unirse en los momentos más críticos como en algún momento fue el corralito o la inseguridad, y hoy es la ley de medios o la defensa de los "derechos humanos", al mismo tiempo que se hace a un lado ante las luchas estudiantiles, las esporádicas (y por eso irrelevantes) desapariciones, la censura cultural, la desprotección de los jóvenes, el gatillo fácil en constante crecimiento, la trata de personas, las patotas sindicales, políticas y futboleras (que son más o menos las mismas)...

Está muy buena toda esta nueva valorización de la política que surgió en este último tiempo. Y ahora todos sabemos que los medios ocultan cuando no mienten. Sin embargo, la masa sigue dispersa y sólo se amontona y estalla cuando los medios se lo conceden (a excepción de que le toquen la cuenta bancaria, y no digo bolsillo porque ya está gastadísimo de tanto manoseo). No importa si lo dice TN, C5N o 6,7,8. No hay más reacción que la que el medio nos permite. Entonces, ¿qué cambió en este tiempo?

Tal vez haya más libertad de expresión. Consecuencia de la globalización y las nuevas tecnologías más que otra cosa. En los medios hoy se puede decir cualquier cosa, siempre y cuando te mantengas dentro de la escala de grises, nada de pasarte de esa línea que va de un punto a su opuesto. Lo podés hacer pero nadie te va a escuchar, te van a ningunear o, como mucho, te refutarán con argumentos totalmente carentes de sentido pero expuestos muy convincentemente. Yo estoy acá, ¡hola!, y puedo decir lo que quiero. Principalmente, porque no me lee nadie. La Bonaerense podía decir todo lo que quería, hasta que comenzó a correr la voz en Cybersiberia y, de repente, fue alguien. Ya no pudo decir todo lo que quiso.

Es evidente que la justicia nunca va a llegar de la mano de la Justicia, mirándose románticamente con mariposas revoloteando a su alrededor. La justicia sólo puede ser implementada por nosotros mismos, lo que se dice por mano propia, que no es matar al ladrón ni enterrar vivo al asesino. Y es muy poco lo que podemos hacer por nosotros mismos, aunque es bastante más lo que se logra con semejante pequeñez. De hecho, es tan poco que resulta gracioso, pelotudísimo. Tan pelotudo como sacarse el chip de la nuca, borrarse el código de barras e imaginar que se es humano. Un humano que vive en una comunidad de humanos.

Polanesa

"¡Vete con Momo!"

2011-04-14T03:06:00.003-03:00

Una vez, en Puno, salí casi corriendo del hotel donde estaba alojada para respirar aire y calmar un poco mi bronca. En una hora teníamos que preparar nuestras mochilas e irnos, pero yo estaba demasiado alterada para detenerme en esos detalles. Cuando volví, largo rato después, Candela, mi compañera de viaje, me estaba esperando en la entrada con las mochilas ya listas. No sabíamos muy bien qué hacer, estábamos las dos con la cabeza revuelta, muy negativas después de una pésima mañana. Entonces no se me ocurrió volver a la habitación para comprobar que no nos olvidábamos nada. Simplemente nos fuimos. A ver qué sucedía, como cada día. Riéndonos de a poco de nuestras desgracias. Documentos, mate, abrigo. Lo fundamental estaba, creíamos.
Pero al día siguiente, en Copacabana, se me cayó el alma a los pies cuando Cande me respondió: “No…”. Y me respondió “No…”, después de que yo le preguntara asustada: “¿Por casualidad guardaste a Momo?”.

La moraleja es que no hay que apresurarse cuando uno anda alterado por las estupideces de la vida, lo que hay que hacer es calmarse, respirar profundo, reflexionar y buscar a Momo. Pero no escribo esto para darle una lección a nadie a partir de mis errores, sino para contar la triste, triste historia de cómo olvidé a Momo en Perú.
Y Momo es, quizá, uno de los libros que más me nutrió el corazón. Hay libros que me gustan, que me atrapan, me sorprenden, me enseñan, me abren la cabeza, me hacen feliz, me vuelven loca, me hacen llorar, reír, reflexionar o todo eso junto. Y también hay un seleccionado especial de libros que simplemente amo. Pero Momo, además, es uno de esos libros que me marcaron para siempre.

Momo, o la extraña historia de los ladrones del tiempo y de la niña que devolvió el tiempo a los hombres, es una novela infantil (novela-cuento de hadas, según el autor), pero no la leí en mi infancia. La descubrí recientemente, y también mágicamente, escondida en mi propia biblioteca, en mi propio cuarto, en mi propia casa. Estaba ahí, esperándome quién sabe hace cuánto tiempo. Y gracias a Dios la encontré.
Como quería llevar aunque sea un libro conmigo durante el viaje y prefería llevar uno que ya había leído anteriormente, decidí llevar a Momo. Y, a pesar del trágico final, no fue un error. Momo nos acompañó a Cande y a mí, y también a Franco y a Eze (otros dos compañeros de viaje que conocimos en el camino), durante muchas noches y algunas tardes lluviosas. Nos devolvió un poco de todo eso que uno pierde cuando abandona la niñez y también nos hizo replantearnos muchas de esas cosas que aparecen en la terrible autopista hacia la adultez.

Yo soy extremadamente posesiva con los libros. Enfermizamente posesiva. Ni siquiera me importa tanto el que me los devuelvan deteriorados o maltratados, pero sí siento su falta cuando no están y por eso me cuesta prestarlos. Todavía me duelen algunos libros que me han perdido hace años e incluso cuando veo “Esperándolo a Tito” descansando sobre el estante, lo miro con cariño y alivio, recordando aquella vez que mi hermano se lo prestó a un amigo que tardó largos meses en devolver. Tampoco acepto libros prestados, porque me encariño fácil y me cuesta devolverlos. Es una pasión obsesiva que tengo con ellos. Tengo problemas, lo sé.

Por eso, cuando noté que Momo no estaba aquella mañana en Copacabana, enloquecí. No dramáticamente como si hubiera perdido a un hijo, pero sí absurdamente como si se me hubiera olvidado una oreja en una cabina telefónica. Y se ve que Cande también lo sintió porque al instante estábamos averiguando precios de pasajes para volver a Puno, sin tener siquiera dinero suficiente para volver a Buenos Aires. Llamamos al hotel y nos dijeron que ahí estaba, pero no podían enviárnoslo. Pensamos que podía viajar una sola de nosotras para no gastar tanta plata, pero igual estábamos en el horno. Hasta que a Cande se le ocurrió una idea genial: buscar argentinos que vayan para Puno, aconsejarles un hotel baratísimo y copado y, de paso, que busquen a Momo. Ya de vuelta al país arreglaríamos cómo encontrarnos.
Entonces encontramos una pareja de rosarinos que estaban por hacer un tour que terminaba en Cusco, pero que pasaba por Puno y, supuestamente, tenían tiempo libre para recorrerlo. Emocionadísimas les pasamos los datos del hotel y los nuestros, les agradecimos tantas veces como se puede agradecer en una conversación y continuamos con nuestro viaje un poco más tranquilas. Pero los rosarinos nunca se comunicaron y Momo sigue en el hotel.

Supongo que aquella mañana en Puno terminó mi relación con Momo. Al menos con ese Momo en especial, porque una vez que acepte su definitiva pérdida, volveré a buscar otro parecido, ya que es un libro que necesito tener conmigo. Pero no pierdo nada en pedirle a quien sea que esté leyendo esto, que si alguna vez se encuentra paseando por Puno, por favor pase por el hotel Presidente Inn y pregunte si todavía siguen teniendo un libro olvidado llamado Momo, de Michael Ende. Le pido que si lo encuentra, lo lea, que no se va a arrepentir. Y que si después de leerlo todavía puede desprenderse de él, que me avise, que yo lo estoy esperando y lo voy a esperar todo el tiempo del mundo.

“Porque el tiempo es vida. Y la vida reside en el corazón”.

Polanesa

Sentimentaloide

2011-04-10T07:13:00.006-03:00

Sentimentaloide: híbrido minimalista de híbrido de híbrido con rasgos similares a muchas cosas fantásticas y otras no tanto.

Algunas veces (generalmente madrugadas de desvelo previas a obligaciones matutinas (no voy a decir que hoy es una de ellas por el simple hecho de que es domingo)), me pongo a leer textos viejos que subí a este blog. Principalmente, porque no los recuerdo, y suele pasarme que me entiendo o entiendo algo más leyéndome. Recién ahí puedo llegar a tomarle un poco de cariño a lo escrito. Aunque a algunos los detesto para siempre.
Pero, la mayoría de las veces, termino de escribir y subir un texto nuevo justo en el preciso instante en que me arrepiento y creo que nadie va a querer tomarse la molestia de leer tal pelotudez. Entonces intento buscarle una conexión con algún texto anterior (que nunca la tiene), trato de entender por qué alguien lo leyó entero y encima comentó algo al respecto. Y no sé.

No pretendo hacer con esto una especie de falsa modestia, porque lo que no entiendo no tiene nada que ver con si escribo bien o mal, si gusta o no gusta, si tiene valor o no. Lo que no entiendo es este blog en general. Nunca lo hice. Y eso, tal vez, me produzca un poco de orgullo y un poco de zozobra.

Este no es un blog de fútbol, ni de chicas, ni de música, literatura, periodismo, cultura, sociedad, ni de nada. No sigue una línea definida, no tiene una lógica, pero tampoco es una cosa sorprendente. Nadie se pregunta: "a ver con qué va a salir esta loca ahora" porque, a pesar de todo, siempre trata más o menos lo mismo. Siempre estoy yo ahí metida. No hay nada inesperado.
Tampoco escribo cuentos, porque no sé hacerlo. Habrá alguno que otro escondido por ahí pero, excepto uno que escribí por real necesidad (el único que finalmente acepté y quise), todo lo demás salió a modo de experimento. Me gusta hacer experimentos aunque el resultado sea un fiasco. Pero no, este tampoco es un blog de cuentos. No sé qué es.

Hay cosas que no leyó ni leerá nunca nadie, otras que pispearon solo algunos amigos y otras que, sin querer, leyó varia o mucha gente. Pero lo más llamativo de todo es que alguna de esa gente desconocida fuera del mundo virtual que pasó por acá una vez, volvió a pasar otra vez y, a pesar de la carencia de sentido de todo esto y a pesar de que no pueda dejar de ser yo en cada palabra y signo de puntuación, volvió a pasar una vez más. Y eso es increíble, loco. Así, como suena. "Es increíble, loco".

Después de 5 años (¡cinco años!), escribir algo fantástico en un cuaderno, transcribirlo en la compu, hacer click en "publicar entrada" y creer que acabo de cometer el error más grande de mi vida, se me hizo costumbre. Medio tradición ya, casi como tomar mate con Don Satur. Pero nunca transcribí en palabras la dimensión de lo que logra producirme todo esto que, por un lado, es tan mío y, por otro, está tan fuera de mi control y de mi comprensión.

Por eso la onda de esto es agradecer en voz alta (o en letra tipeada) a quienes pasaron alguna vez por acá y decidieron no volver nunca más; los que quisieron volver pero se colgaron; los que pasaron y comentaron; los que comentaron cosas lindas, los que opinaron y los que me contradijeron; los que, a pesar de mi terquedad, volvieron a pasar una vez más; y a los que pasan y comentan siempre que les pinta. Porque el sentido que yo no puedo darle a esto, se lo dan ustedes.

Y me puse muy sentimental hoy. Así que este "post" se lo dedico a mi mamá, a mi papá, a mis hermanos, a mis amigos, a mi gato y a todos los que me conocen. La interné está re buena.

Polanesa

La lengua degenerada

2011-04-01T20:15:00.002-03:00

Hoy sucedió algo bastante interesante en mi clase de Semiología. En un momento dado, a la profesora se le dio por dar un ejemplo a un concepto que no viene al caso, con la expresión “altas llantas”. Inmediatamente, se produjo una discusión a causa de lo que a varios compañeros se les ocurrió llamar: la “degeneración de la lengua”.
Su postura era que, con la utilización de estas metáforas del subdesarrollo, se perdía la esencia del idioma en su estética y se limitaba el habla. Porque ya nadie va a decir “pero qué bello calzado”, ya que no van a tener ni noción de la existencia de tales palabras, sino que van a comentar “altas llantas, guachín”, para referirse a algo que no es llanta ni es alto, guachín. Y a esta altura, esto no sólo sucede en las villas, sino que ya se ha trasladado a las oficinas. Entonces estaban sumamente indignados. Nuestra lengua se hunde en un mar de insignificados, y no hay nada que podamos hacer. Ni siquiera nosotros, estudiantes de la UBA, que respetamos las reglas al pie de la letra y hablamos como se debe.
Entonces, al fin, surgió la contrapostura, donde se opinaba que no había necesidad de dramatizar tanto por tamaña boludez, amigo. Que el hecho de que se utilicen ciertos términos nuevos y se expandan mínimamente por diversos ámbitos, no significa que se vayan a anular conceptos anteriores y más correctos. Que a lo sumo y con mucha suerte, se sumarán, pero lo más probable es que vuelvan a extinguirse con el tiempo.
Se llegó a la conclusión de que toda esta “degeneración” podía surgir a partir de dos circunstancias. La primera, una especie de rebeldía del lenguaje, para que los adultos o simplemente los demás, no entendieran de lo que estaban hablando. Como el ejemplo que dio una compañera, cuando escuchó a alguien decir: “lo dejé todo chocolateado”, refiriéndose a que lo había dejado ensangrentado. La segunda, por supuesto, es la falta de educación. Porque quien no tiene un amplio repertorio lingüístico, sólo puede valerse de su propia creatividad para decir lo que quiere decir, aunque esto limite el círculo de su comunicación.

Personalmente, a mí me chupa un huevo toda la cuestión. Me encanta y me resulta muy interesante la originalidad que tiene la gente a la hora de expresarse como gusta. Además de que, a la hora de hablar y escribir, una gran parte de las palabras que uso no se encuentran en el diccionario de la Real Academia Española. Por otro lado, me cago en la Real Academia Española, pero ese es otro tema.
Lo que sí me llamó la atención fue escuchar las diferentes opiniones de mis compañeros, cómo se indignaban ante la “mala” utilización de ciertas palabras, y cómo omitían tantas otras.

Después de varios minutos de duro debate, el mismo muchacho que había comenzado la discusión, apareció con una nueva anécdota. Comentaba cómo se había alterado con un puertorriqueño que hablaba mitad en español, mitad en inglés. Y, aunque sabía que provenía de un país massssomenos bilingüe, le exasperaba la mezcla de lenguas y, básicamente, no le entendía un carajo.
Ahí no pude más que cagarme de risa. Hasta el momento, toda la cuestión se había centrado en la forma de hablar de las clases bajas, cómo se expandía el terriblemente incorrecto y maleducado habla de los sectores con menos recursos, pero a nadie, NADIE, en ningún momento se le ocurrió fijarse en cómo habla el resto de la población.
Es constante la utilización de términos en inglés, ya sea en el diálogo cotidiano entre amigos, en el trabajo, en las publicidades, en las vidrieras de los locales, en los restaurantes, etcéteras. Por todos lados el inglés se mecha con el español, porque queda re top. Pero, ojo, eso no es una degeneración de la lengua. ¿Cómo podría serlo el incluir un idioma tan valioso culturalmente como el inglés?

Para mí es una genialidad que hoy, por ejemplo, podamos decir poli, rati, yuta, cana, ortiva, vigilante, milico, gorra, botón, cobani o lo que sea, para denominar una misma cosa. No me importa el contexto sociocultural en el que haya nacido (aunque, personalmente, me molesta la inclusión de términos anglosajones que no tienen nada que ver y mucho que envidiar). Teniendo una lengua tan rica en sinónimos y teniendo tantos dialectos, jergas y modismos, qué necesidad hay de molestarse en llamar a las cosas por su “correcto” nombre. La lengua cambia, evoluciona para el gusto de unos y el horror de otros, es inevitable. Pero no lo hace tan rápida ni terriblemente como algunos temen. Y tampoco creo que sea una cuestión de educación o falta de ella. Si trajéramos de vuelta al primer argentino o al último castellano medieval, probablemente tendría que aprender a hablar de nuevo, no nos entendería un carajo. Ni al tipo que vive en San Isidro, ni al pibe que limpia vidrios en el semáforo, ni siquiera a nosotros, los correctos estudiantes de la UBA.
Por muy reacios que seamos a ciertos cambios (y yo lo soy muy bastante), todo tiene un ciclo, la lengua también. Y no está mal, no es un error, no es la decadencia del mundo corrompiendo nuestras letras. Para mí, la decadencia aparece ante la falta de cambios. Y si no, veamos el caso de la AFA…

Polanesa

No me lo merezco

2011-03-28T04:01:00.005-03:00

Llegué llena de cosas. Nada material, claro. Ni un peso. Apenas un boliviano y medio, pero nada más. Todo está acá adentro y desparramado por ahí o acumulado debajo de las uñas.

El norte argentino es fácil, barato, tranquilo. Un día levantás un dedo en San Miguel y, de repente y sin querer, ya pasaste el Mollar, Tafí y llegaste a Amaicha del Valle. Otro día querés ir para Cachi sin pasar por Salta y resulta que amaneciste ahí. Después te bajás de un bondi en Purmamarca con todas las mochilas y te reciben con espuma, talco, serpentina, birra y saratoga. Uan, chu, uan, chu, zri, for. Son las tres de la tarde y están todos ebrios, bañándote en vino gratuito, con los diablillos correteando por ahí. A las tres y media vos también estás ebrio. En medio de tanto carnaval no hay lugar para quedarse, ni en Tilcara, ni en Humahuaca. Pero no importa, te quedás yirando, conociendo gente, compartiendo birra, fernet, saratoga, bajo la lluvia o sobre ella. Al décimo día llegaste a la Quiaca y cruzaste a Villazón. Es fácil.

Pero Bolivia es muy distinto. Es barato, es tranquilo, hay tanta gente hermosa como acá. Pero no es fácil. Si hubieras querido ir como turista, habría sido mucho más fácil. Pero vos no tenés plata para hacerte el turista. Tal vez la delirás un poco con el salar de Uyuni. Y que no se te ocurra nada más. Bolivia es muy barato, pero todo está hiper mercantilizado. Hasta derecho de terminal tenés que pagar. Y ese derecho no incluye el baño. A veces la podés zafar, pero otras veces te suben los milicos al micro para que pagues dos putos bolivianos. Si te pusieras a sacar cuentas, la mitad de tu mínimo presupuesto se te fue pagando baños, terminales, peajes y agua. En Argentina llenás la botella de la canilla, pero en Bolivia es más jodido.

Los carnavales son más fisura que acá, y más coloridos. Pero son más cerrados también. Hay una pequeña dicotomía con todo lo que es de afuera. Por un lado hay una notoria aversión hacia los extranjeros y es comprensible. Vos, con la cara de gringo que tenés, no zafás de nada. La cantidad de agencias turísticas es enorme, y ahí tenés la posibilidad de regatear todo hasta la nada misma. Pero, por lo demás, te ven extranjero y te aumentan de un segundo a otro. "¿Cuánto está esto?". "Nueve". "Pero ahí dice cinco...". "Diez". Hay que estar peleándola constantemente. Y es agotador. Llega un punto en que tenés ganas de mandar a la mierda a todos. Vos sos tan latinoamericano, sobreexplotado, hundido en la miseria como cualquiera, la concha de la lora. Pero por otro lado, no es raro encontrar residentes con remeras en inglés, autos con calcos del estilo "Las Vegas" o "Policía de Nueva York" (??) y pelotudeces por el estilo. Y no sólo en La Paz. Casi todos los nenes tienen nombres yanquis. Y muchos de ellos vienen a hablarte en inglés. "¿Qué lo qué?". "Where did you come from?". "No, yo, argentino, español, inglés cero". Y se te quedan mirando como si los estuvieras pelotudeando.

En Tupiza agarrás un mapa que no te señala nada y encarás para unas minas abandonadas de plomo. Le vas preguntando a la gente de paso, pero tampoco es de mucha ayuda. Eso es algo de todo el norte, se ve. Siempre todo queda derecho o ahisito nomás. Al final, y medio de pedo, agarrás el camino correcto y te encontrás con un grupo de mineros. No estaban abandonadas las minas. Como era carnaval habían hecho un ritual y ahora no podés pasar o te va a caer una maldición. Pero te quedás largo rato compartiendo unas birras con ellos. Vos, una Huari regional. Ellos, una Schneider de acá. Lo que se llama intercambio cultural. Uno de los mineros (el más ebrio), está convencido de que vos (como el resto del mundo) sos canadiense. Y te comenta, como excusándose, que hace poco una pareja de canadienses quiso pasar a las minas. Al tipo lo dejó pasar y estaba todo bien, después se pasaron los números de teléfono e incluso lo llamó. A ella no, porque no dejan pasar mujeres. Con todo esto quiere explicarte y asegurarse de que entiendas que no es que no te deja pasar por gringo (aunque no te dejaría pasar siendo mujer), sino por aquel ritual sagrado. Pero todo bien con los gringos. Te jura que todo bien. ¿Podés creerlo? ¡Sí! Si no tiene drama... Le caen bien los canadienses. Ah, sos argentino. Le caen bien los canadienses.

Ambos extremos te lo hacen notar. Los que te aceptan y los que te escupen con la mirada. Pero no podés dejar de pensar que todo tiene una razón. Aunque te de bronca. Y te da bronca porque vos no querés ir a imponer ni vender nada. Querés conocer, aprender, te interesás por lo suyo. Y, sin embargo, sabés que no siempre fue ni es así. Pero cuando se genera esa conexión, es increíble.

Otro día, en La Paz, estás sentado en la vereda, tomando agua, un poco mareado por tan repentina ciudad y muchas cosas internas que te pasan a vos y al mundo. Un tipo pasa y te dice: "No tomes eso que hace mal. Tomá Coca Cola". Nunca entendiste. Es ironía o qué carajo. Nunca entendiste.

Entonces llegás a la parte sur de la Isla del Sol, que es tan paradisíaca que no creés merecerlo. Y esa es la frase más recurrente. Pero después te cruzás con gente que lo merece menos que vos. Porteños que continúan con el reloj de Buenos Aires, apurando y sacudiendo a los lugareños, intentando hacerlos reaccionar ante una realidad que no existe, ante un tiempo que no corre. Están en el paraíso y no lo saben.

De vuelta en Copacabana querés seguir subiendo. Te emocionaron y te esperanzaron con llegar a Cusco, conocer Machu Picchu. Y llegás a Perú, llegás a Puno, pero en Puno pasan cosas. Y menos mal que las cosas pasan o quién sabe. Podrías haber cometido una estupidez. No pasás de Puno. Volvés resignado a Bolivia y emprendés el regreso. Buscás el griterío de las terminales. ¡Potosí, Potosí! ¡Villazón, Villazón! Vuelta rápida a la patria.

Todo vuelve a la normalidad. Volvés a degustar empanadas de carne, de queso, y no sólo de papa. Tenés la seguridad de que podés conseguir frutas baratas, fiambres y hasta lácteos fríos, cerveza helada (aunque no puedas pagarla). El dinero pierde valor. La gente te saluda sólo por pasar cerca. Nadie te trata de gringo. Y si te llegara a tratar, sabés que podés responderle con un "gringa tu vieja, pelotudo". Volvés a la ruta, despegás el pulgar y te vas a donde sea. Tirás la carpa por ahí o por allá. Los perros te siguen, te guían, te acompañan. Todo está bien. Excepto por una cosa.

Ya no estás en Bolivia.

Polanesa

El viaje

2011-02-24T22:01:00.003-03:00

En once horas me voy. A donde sea, aunque supongo que pasaré por Bolivia. Vuelvo en dos semanas o un mes o tres años. No sé, pero me voy. Eso es lo que vale.

Desde que saqué el pasaje hasta hoy no pasó mucho. Conseguí un laburo, me echaron al tercer día, pasé por un hospital y seguí de largo, agilicé apenas los dedos de mi mano izquierda, conocí alguna gente y desconocí a alguna otra, o la misma, me enteré que voy a ser tía, pasé hambre y empacho, leí al menos dos libros que me cambiaron la vida, y una revista, me inscribí en una nueva carrera, me casi rompí una pierna en la cancha y volví a aprender a caminar, soñé mucho, dormí poco, vagueé como nunca antes. Y ahora, después de todo este limbo, comienza mi año.

No sé. En este tiempo perdí la costumbre de escribir todos los días, porque no tengo nada para decir. Espero volver de este viaje llena de dudas y contradicciones.

Polanesa

(...)

2011-02-15T21:56:00.003-03:00

Estoy triste. Y tengo muchísima bronca. Pero, sobre todo, estoy triste. Tengo esa pelota de angustia en el medio de la garganta que no sentía desde la promoción. Ese vértigo de saberme al borde del precipicio, esperando que alguien venga a decirme que salió todo bien o, en este caso, que pasó lo menos peor. Pero esto es Racing, y pasó lo peor. Y la angustia se me clavó acá, enraizada en la cervical, abrazando con dureza la mandíbula.
Hoy tengo bronca. Porque la violencia sólo genera violencia, entonces así estoy. Enviolentada hasta los pies. Y estos dos tipos de violencia, la del que golpea y la del que mira, me hierven la sangre y me dan asco. Y si alguien responde o no, sí, va a importar, pero no va a significar nada ante la ausencia del Distinto. Porque eso es lo que duele. No la desilusión. No la desesperanza.
Racing no va a dejar de salir campeón. Porque Racing todos los años, cuando comienza el campeonato, va a salir campeón. Y si después lo logra o no lo logra, es otro asunto. Pero nada ni nadie, ni mi propio criterio, me va a convencer de lo contrario, ni hoy ni nunca: este año Racing sale campeón.
No. Lo que duele es la ausencia. Porque yo soy feliz viéndolo jugar a Gio, y soy inmensamente feliz viéndolo jugar a Gio con la camiseta de Racing. Porque en medio de tanto ingrato pervirtiendo el fútbol, olvidando el juego y el deporte y haciendo de ello un negocio cada vez más rentable y menos auténtico, aparece este colombiano que te dice no, no. Ni negocio, ni deporte; esto es arte. Y qué necesita el hombre más que amor y arte. Esto es amor. Aquello es arte.
Pero hoy no. Hoy y por los próximos seis, siete, quién sabe cuántos meses, no. Hoy es bronca y es tristeza.

Polanesa

Alcantarillas

2011-02-10T00:22:00.002-03:00

Desde la alcantarilla vi unas zapatillas conocidas. Les grité. Se detuvieron, giraron noventa grados, cuarenta y cinco más, otra vez, les volví a gritar y finalmente se asomó una cabeza conocida. Seguí gritándole.

—¡Me resbalé!

Alo me ayudó a salir. Estaba completamente mojada. Los dos estábamos mojados. Quise encender un cigarrillo, pero no me funcionaba el encendedor. Salían chispas de agua. Le pregunté qué andaba haciendo por Buenos Aires. Me dijo que se había olvidado una zapatilla en la alcantarilla. Entonces mi recuerdo cambió.

Cuando me desperté, había soñado que a Alo se le había caído una zapatilla por la alcantarilla y yo me asomé para rescatarla, pero me resbalé y caí dentro. Entonces Alo me sacó y me preguntó qué estaba haciendo yo en Córdoba. Le respondí que fui a comprar un encendedor, que se me mojó el mío.

Pero apenas me levanté ya no recordaba ningún sueño. Así que me fui a lavar los dientes y todas esas cosas.

Más tarde, hacía un rato que Caro me había llamado para decirme que nos encontráramos en veinte minutos. Pero no sabía cuánto rato. Me fijé en las llamadas recientes del celular. La última de Caro, había entrado a las 14.37, quince minutos antes. Pero había una anterior, a Alo, que había salido a las 8.20.

Entonces recordé que había soñado con él. Había soñado algo extraño. Estábamos como en una ciudad neutra, ni muy Buenos Aires, ni muy Córdoba, sentados en el cordón de una vereda. Y llovía, porque estábamos mojados. Aunque no llovía en realidad, pero nos mojábamos igual. Esas cosas de los sueños.

Pensé en llamarlo más tarde, para ver cómo andaba, que hacía tiempo no lo veía. (Esas cosas de los sueños). Y para pedirle disculpas, de paso, por haberlo llamado a las ocho de la mañana estando dormida. Pero más tarde me olvidé.

Esa misma noche recibí un mail de Alo:

Asunto: Quien esté libre de pecado que lance la primera piedra.

Mensaje: Se me cayó el celular por una alcantarilla. Soy un pelotudo.

Polanesa

Mercado de Pases

2011-02-01T07:55:00.006-03:00

El problema de ser hincha de Racing es que te hace sufrir hasta cuando no juega. Hace tiempo que no estábamos tan bien como ahora. Tenemos buenos jugadores, uno de los técnicos más caros del fútbol local (¡¿qué significa eso?!), una dirigencia que, con más o menos errores, es bastante decente y, lo más importante, al fin dejamos de pensar en la promoción. Pero, ay, que uno no puede vacacionar en paz... A diez días del comienzo del Clausura, Racing es el único equipo que no incorporó jugadores. Ni estrellas ni potenciales olvidos. Nada. ¿Y qué necesita? Todo.

Periodistas deportivos: yo también amo a Gio Moreno, pero no me alcanza para ilusionarme. Reforzame un poco el mediocampo (¿qué pasó con Yacob? El esguince más largo de la historia), tirame un volante por izquierda que Fernández no está más y Litch no volvió a recuperarse nunca. Dame un 9 que tenga ganas de jugar en Racing, que no le pese la camiseta, traeme un marcador central, uno sólo, que dé la ilusión de que no es tan fácil pasar la última línea. ¿Qué suena? Mercier, Zuculini, Cvitanich y Marco Pérez.

Mercier y Zucu son los que —dicen— están más cerca. ¿Uno u otro? ¿O los dos juntos? Ni idea. Yo quiero a los dos. Sí, a los dos. A Mercier porque es fundamental, lo necesitamos, tiene experiencia y me encanta. A Zucu porque se corre todo, lo pongas donde lo pongas, porque necesitamos a alguien que contagie un poco de emoción, y porque es Zucu... si quiere venir, aunque sea por dos días, ¿cómo se lo vas a negar?
Pero entonces nos quedaría Yacob (el día que se recupere y hasta que se vaya), Mercier, Zuculini, más el Zuculini Jr. y Poclaba, que lo quiero volver a ver en cancha, aunque en este caso no sé cómo podría llegar a hacerlo. De repente, hay como una superpoblación. Pero si pudiera elegir el refuerzo, ¿a quién descarto? ¿Razón o corazón? Whisky doble, por favor.

Se habló mucho de Cvitanich y no sé por qué todavía no se lo descarta. Díganlo de una vez. Cvitanich no viene. Punto. ¿Para qué nos hacen sufrir tanto? La alternativa: Marco Pérez. Y qué se yo. Uno puede tener un buen recuerdo lejano... Pero de ahí a Racing hay un largo trayecto. Lo único bueno de esta historia es que dicen que llegó una oferta por Bieler. Espero que sea cierto. Y si tiene que llegar Marco Pérez, bueno, lo voy a bancar. Con todo, Pérez, cómase la cancha. Pero Bieler, por favor andate. ¿Por qué viniste a Racing si nunca quisiste jugar? Si no sos tan malo, es que no tenés ganas de jugar acá, de otra forma no se explica tu (falta de) actitud. Chau, Taca, andate lejos. Sé feliz. Por favor. No sé cómo llegarían los goles. Alguna vez será un cabezazo del Chaco, otra, una jugada mágica de Gio, un pelotazo de Toranzo, una repentina inspiración de Lugüercio, Hauche se cagará de hambre pero... tal vez nos podamos arreglar...

Lo realmente terrible está en el fondo. No hay nombres para reforzar esta zona y eso me asusta mucho, porque es la más débil. Está bien que pueda ser la que más sufra los errores del medio para arriba y, tal vez, con la supuesta llegada de Mercier, se pueda acomodar mejor. Pero igual me da miedo, el nivel de nuestra defensa es bajísimo. La necesidad de un central que acompañe a Martínez es urgente y a nadie le importa. Porque si Litch se lesiona o, simplemente, empeora, podés mover un poco las fichas, pero allá atrás estamos en pelotas, no tenemos a nadie de experiencia, ni siquiera un Ayala inválido.

Todavía no empieza el torneo, pero uno ya empieza a sudar. Entre el calor y Racing, este verano se hace eterno. Necesito dejar de sufrir expectativas. Que no venga nadie, ya fue, basta de todo esto. Que empiece el Clausura de una puta vez.

Polanesa

Jam de blues

2011-01-18T21:47:00.003-03:00

¿Cuál es la idea de hacer mermeladas sin azúcar? Está bien, ya acepté el tema de las gaseosas light y todas esas inmundicias. Pero "mermelada" y "sin azúcar" son dos conceptos que no pueden, no deben, no saben ir juntos. Es como un flan sin huevo, una birome sin tinta, un magiclick mojado. No hay nada más triste que una mermelada de moras sin azúcar.

Polanesa

Carece

2011-01-15T20:21:00.004-03:00

No me pidas perdón si después no vas a agradecerme el haber aceptado tus disculpas. Debería arrepentirme pero me resulta más fácil olvidar. Aunque a veces es mejor esperar. Así tenés más posibilidades de escapar y yo de salir ilesa. Pero nadie come en esa mesa. Tan fina, con ángulos filosos. Setenta ángulos filosos y ningún mantel. No es que haga frío. Es que estoy lo suficientemente quieta y sola como para que el aire me estremezca. Por eso te digo que estoy fresca, cuando en realidad estoy jugando a la mancha con mi soledad. En cambio, todas esas figuras niponas me miran fijo desde el estante. Me amenazan con sus panzas, sus bastones y sus miradas orientales. Como que me vigilan y me dicen: "no te hagas la gila". Por ahí queda rebotando la pelota. Si a nadie le importa. Faltaría un payaso de circo en la escena, para tetrificar el tema. Pero acá las sombras no dan abasto, se confunden con las cosas. A veces gimen para hacerse notar. No tienen prisa ni paciencia. Vos, todo apurado, creés que así vas a llegar a algún lado. Y no es que tengas el reloj adelantado. Nadie anda en hora. En obligaciones y preocupaciones. Pero eso es otra cosa. La libertad no es un manos libres. Carece de sentido.

Polanesa

Fin del tercer acto. O un tríptico que nadie sabe dónde comenzó.

Disculpas públicas

2011-01-10T03:46:00.003-03:00

Te pido perdón. Estaba perdida y no sabía lo que hacía. No es que lo haya hecho impulsivamente, me costó mucho tomar esa decisión. Pero estaba asustada y no me funcionaba bien la reacción ni la reflexión. No me arrepentí ni hoy me arrepiento. Pero eso no es excusa. No de las que se dan en voz alta.

Te pido perdón. Estaba herida y no sabía lo que decía. Deliraba con demasiada sensatez. Respondía con un exceso de prisa. No doy vueltas, es que tiendo a cambiar de sentido con frecuencia. Y no es el viento el que me empuja. Es la estabilidad quien me incita a torcer el camino y tomar otra dirección.

Te pido perdón. Estaba aturdida y no sabía lo que escribía. En mi cabeza todo parecía tener sentido, y afuera... no sé. Se infectaba de todas esas bacterias que hay en el aire. Pero en el aire está la verdad. Y todo ese proceso que hay entre que respiro y escribo, es una forma de ocultarme.

Te pido perdón. Creo que estaba pensando en una cosa y sintiendo otra.

Polanesa

Orsai, nadie en el medio

2011-01-07T09:06:00.002-03:00

El miércoles pasado me encontraba cansada, dolorida, arrepentida e indignada conmigo misma, luego de pasar la mañana y el resto de la tarde absorbiendo como un trapo viejo toda el agua podrida de mi próximo nuevo espacio de explotación. Incluso cuando llegué a mi casa, después de pasar nueve atormentadoras horas escuchando datos insustanciales, consejos idiotas y advertencias inútiles, sentí que todo lo que me rodeaba era aburrido, triste, sucio y perturbador. No tenía ánimos para recordar que todo se daba por una razón, que la necesidad me exigía cincuenta días de cautiverio, pero que una vez cumplida la condena (la cual no es tan grave al fin), tendría la posibilidad de volver a ese paraíso con el que sueño desde que lo abandoné la última vez, hace ya un año.
Quise tirarme en la cama, dormirme vestida y con la luz prendida, como lo vengo haciendo desde hace varios días, y no despertar hasta dentro de mucho, mucho tiempo. Pero no lo hice. Tomé una mejor decisión: me senté frente a la computadora y le envié un mail a Mauro, preguntándole a qué hora iba a estar en su casa para ir a buscar la revista Orsai. Me respondió al instante, y al instante también todo se volvió primaveral.

A la hora indicada, corrí hasta la parada y el 71 ya estaba ahí, esperándome, como siempre. Como era de noche y era Enero, también el colectivo corrió y, sin darme tiempo a reaccionar ante lo que estaba a punto de suceder, ya me encontraba frente a la puerta del edificio de Mauro.
Lo primero que hice al recibirla, fue asombrarme de su presentación, su tamaño, su peso. Mi idea de revista siempre fue la misma, la que tengo desde chica. Esa idea de Billiken o, a lo sumo, de Rolling Stone. Y aunque esta vez no había pagado para una Billiken, tampoco se me había ocurrido pensar en el sentido de su estética, ni siquiera en su contenido (cuando la pagué todavía no tenía ni una pista de lo que habría en ella), sino en el valor del proyecto, en la utopía hecha realidad, y en la confianza ciega a sus creadores. Yo pensaba en todo esto, presentía que estaba empezando a formar parte de algo grande, pero recién cuando sentí el peso de la revista en mis manos, tomé real cuenta de la dimensión de lo que estaba presenciando.
Entonces lo segundo que hice, fue pasar el pulgar por sus páginas y sentir el olor. Por eso me reí sonoramente cuando leí el editorial de Casciari, aconsejando a sus lectores que hagan exactamente eso que yo acababa de hacer.

Yo no sé si quien esté leyendo esto tiene idea de lo que estoy hablando. Probablemente sí pero, por las dudas, voy a intentar explicarlo.
La revista “Orsai, nadie en el medio”, es una revista trimestral, de más de doscientas páginas, sin publicidades, sin subsidios de ningún tipo y sin intermediarios. En ella, escriben y dibujan únicamente gente que el Jorge y el Chiri (sus creadores) admiran mucho. El primer número cuesta quince periódicos de sábado del país en el que te encuentres, aunque dicen que la segunda va a estar más barata. Y sale desde España y Argentina a cualquier parte del mundo, sin gastos de envío. Por demás es hermosa. Además viene con un señalador de la pizzería de Comequechu, “Estilo Argentino” (que está debajo de la redacción), con un número para participar en el sorteo de una grande de muzarella que se entregará en dicho lugar. Como el local está situado en Barcelona, España, en caso de que el ganador no viva cerca, la pizzería le paga los gastos de avión y hotel para él y un acompañante. ¿Qué más querés?
Cuando me enteré del proyecto, el día que Hernán Casciari lo publicó el su blog hace más de tres meses, me entusiasmé de inmediato. Todavía no conocía su contenido, pero me sobraba con saber quiénes eran sus fundadores. Por eso me contacté rápidamente con gente de la zona, para pedir un pack de diez y que nos saliera más barato. A los pocos días me encontraba pagándole cuarenta pesos a un perfecto desconocido (lo cual para mí era una fortuna), para comprar algo que todavía no sabía bien qué carajo era y que no iría a recibir hasta el año siguiente. Una locura. Pero no había prejuicios, no había temores ni sospechas. Estábamos todos esperando que llegara Enero, esta semana.

Empecé a leerla en la parada del 71 de vuelta. Estoy segura de que me perdí varios bondis por no poder despegar los ojos de la revista. Seguí leyendo arriba del colectivo y si no me pasé de parada es porque me bajaba en la última. Volví a entrar a mi casa, esta vez radiante, e intenté explicarles a mis hermanos lo que tenía en mis manos, pero estaba demasiado ansiosa por seguir leyendo.
Quería leer todo, de principio a fin, y quería leerlo ya. Especialmente, quería llegar a algunos textos que el Gordo había adelantado semanas antes en su blog, como la nota sobre Albert Casals y el cuento de Nick Hornby, pero tampoco me quería perder de nada. Y también quería disfrutar de cada lectura. Hasta que tarde, bien tarde, en medio de esa contradicción de intentar devorar todo y, al mismo tiempo, saborear cada cosa sin querer que acabe nunca, me quedé dormida.
A las 6 y media de la mañana me desperté de un salto y quise seguir leyendo pero, como tenía que hacer ciertos trámites burocráticos, me lavé los dientes, metí la Orsai en el morral, agarré una torta frita para comer en el camino y me fui a hacer colas y esperar que me sellen papeles. Es una sensación rara leer la historia de Enrique Meneses, mientras te encontrás haciendo una cola en un horario en que el sol todavía no sobrepasa el techo de la edificación más baja. Pero la mañana pasó rápido así y, antes de que pudiera quejarme, ya estaba de vuelta en casa. Sentada. Leyendo.

Al rato tuve que volver a salir a firmar nuevos papeles que no me servirían para nada. Como había viento, estaba lindo y el camino no era tan largo, no me preocupé por buscar monedas y me fui así nomás, para ejercitar de paso un poco las patas. Entonces salió el sol con todo, y yo me di cuenta de que casi no había dormido, tenía un terrible dolor de cabeza, me había vuelto la lumbalgia que nunca me hice ver, y ni siquiera me había puesto las zapatillas adecuadas para la longitud del recorrido (porque tengo la costumbre de caminar con los talones, entonces termino con los pies rotos y las zapatillas agujereadas).

Cuando estaba en la agencia, buscando una birome para seguir firmando papeles, encontré diecisiete pesos en mi cartuchera. Por lo general, cuando me estoy quedando sin nada de plata, siempre me encuentro cinco o diez pesos tirados por ahí, en el fondo de un bolso o adentro de un cuaderno. Se podría decir que mi desorden e irresponsabilidad es lo que me mantiene viva muchas veces. Pero últimamente esta suerte se exageró. En menos de una semana, encontré diez pesos en mi documento, cinco con cincuenta en un pantalón, siete en otro, diez en una cajita y diecisiete en la cartuchera. Nunca recuerdo cuándo, cómo ni por qué dejé plata en tal o cual lugar, pero ahí está siempre. Cuando ya estoy al punto, casi ante la humillación de pedir prestado, aparece mágicamente en el lugar menos pensado.
Así fue como llegué a reservar el primer número de Orsai. Este que hoy es mío, uno de 10.080 en todo el mundo. Porque en esa época no trabajaba y aún así me comprometí a comprarla a un puñado de desconocidos sin tener idea de su valor, cuando todavía no sabía que una revista podía llegar a ser esta revista. Entonces encontré cincuenta pesos en un monedero que hacía rato no usaba. Por eso sobreviví.

A la salida me fui hasta Avenida de Mayo y me volví en subte. En la línea A es en la única que me gusta viajar, siempre y cuando me toque un La Brugeoise. Probablemente, cuando esos coches dejen de circular, deje de viajar en subte.
De vuelta en casa y ya sin ningún compromiso burocrático que cumplir, después de algunos ejercicios para aliviar el dolor y con unos mates de por medio, continué con mi obsesionada lectura. Tenía demasiado sueño, pero también mucha hambre. Así que, mientras mi hermano se hacía unos fideos, yo aproveché para terminar de leer “Cielos de plomo”, cosa de no cometer la infamia de ir a tirarme una siesta dejándolo por la mitad.

Me fui a mi cuarto, prendí el ventilador y me tiré en la cama. Pero el ventilador tarda como cinco minutos en arrancar, y yo perdí la costumbre de saber dormir después de comer en casi un año de no trabajar en Warnes. Entonces me senté al borde de la cama y me encendí un pucho. Los párpados se me caían, no podía seguir leyendo. Lo único que podía hacer era pensar. No eran más de las cuatro de la tarde, pero había sido un día muy largo. Juan Villoro, Enrique Meneses, Henry Darger, Hernán Iglesias Illa, Rafa Fernández, Carolina Aguirre, José A. Pérez, Alejandro Seselovsky, todos ellos daban vueltas por mi cabeza. Con increíbles imágenes de Altuna, Montt, Ares, Richard Zela, Iván Mata, Carpio, Matías Tolsá. Un día demasiado largo… El ventilador arrancó al fin.

Cuando me desperté ya era de noche. Bastante de noche. Más de las 10. Se me había pasado un poco el dolor de espalda, pero no el de cabeza. No sé qué hice. Me habré ido al baño a lavarme la cara durante una eternidad. Y después no supe qué hacer. Como siempre me pasa cada vez que me despierto y es de noche. Por suerte esta vez no era de madrugada, así que tenía tiempo de comer y socializar un poco con la familia. Pero apenas me dijo mi hermano que estuvo leyendo el texto de Darger, no me contuve y me abalancé nuevamente sobre la Orsai recordando que ahora tocaba la historia de Albert Casals. A esta altura ya lo consideraba una enfermedad.
El dolor de cabeza fue continuo hasta ese momento. Por no dormir o por dormir mucho, aunque, sobre todo, por leer demasiado después de ambas cosas. Pero sólo lo sentía cuando apartaba la vista de las páginas. Dentro de ellas, me encontraba en un mundo aparte, sin dolores (al menos, sin dolores físicos) y sin ninguna noción del tiempo.
Era hermoso y terrible, cada un puñado de palabras aparecía un nombre, un título, un cualquier cosa que tenía que anotar mentalmente para buscar después. Y ese después es desesperante. En Orsai hay mucho de eso. No sólo textos de autores que desconocía y crónicas sobre personajes que había pasado por alto, también esos datos y recomendaciones que aparecen en cualquier conversación y después uno olvida. Por suerte en Orsai, esas conversaciones están desgrabadas en tinta.

No era mi intención terminar de leer toda la revista hoy, pero esta madrugada lo hice. Porque una vez que empecé no quise frenar y porque no tenía nada ~~mejor~~ que hacer. Y nada me decepcionó. Algunos textos me gustaron más que otros, obviamente, pero ninguno pensé en dejarlo para después a mitad de la lectura. Recomendaría todos. Cuando terminé de leer la última página y levanté la vista, ya no me dolía nada. Estaba demasiado contenta. Pero no por haber concluido la lectura, hubiera querido seguir descubriéndola durante días y días. Estaba contenta porque todo era demasiado genial: la utopía finalmente era una realidad y no podría haber salido mejor.
No sé dónde se puede conseguir hoy. Pero vale la pena buscarla. Y, si no se encuentra, en estos días y en el mismo blog van a sacar un pdf con la revista completa.

Porque Orsai no es una revista cualquiera. No es un negocio. Nadie sale perdiendo en esta empresa. Porque Orsai surgió jugando. Un juego con el que todos o muchos soñamos alguna vez y que hoy un par de locos hermosos tuvieron la posibilidad de cumplir, para ellos y para nosotros. Para el mundo. Para cagársele de risa en la cara a este sistema que nos culea y nos hace creer que no tenemos más opción que ser culeados. Orsai es un guiño entre ellos y nosotros, los autores y los lectores, que no estamos tan lejos porque no hay nadie en el medio. Es la reivindicación de la honestidad, de la confianza, de este mundo y de esta gente que lo habita, que no siempre es tan de mierda. Orsai es una revolución, y no una pequeña, que se creó a pesar de todo, y también a causa de todo.

Orsai es una revista, que también es una editorial, que funciona arriba de una pizzería.

Polanesa

Basura de consorcio

2011-01-03T19:45:00.001-03:00

En la madrugada del segundo día de este año, aterrizó media pizza de muzzarella en el patio de mi casa. En un principio no la vimos. Escuchamos un ruido extraño (o no tan extraño a esta altura), proveniente del techo del patio. Llevamos la escalera y primero se subió mi hermano. Por alguna razón, se imaginó que había caído un ventilador en el techo. Después se subió, impaciente, mi otro hermano, y dijo que no veía nada. Y, finalmente, me subí yo, que sólo llegué a ver una bolsa en un rincón. Pero mi primer hermano estaba seguro de que, dentro de esa bolsa, había un ventilador.
Como no podemos subir al techo, ni siquiera yo que soy la más chiquita, porque hay grandes posibilidades de que se vaya todo a la mierda, tuvimos que quedarnos con la duda. Y entonces la vimos. La media pizza de muzzarella que yacía a nuestros pies.
Estaba demasiado destrozada la pobre como para comerla. Así que sólo nos reímos un rato y después la tiramos. Nos reímos porque somos unos boludos y la tiramos porque no nos importa.
Somos los boludos del edificio a los que, el resto de los vecinos, les tiran toda su basura porque tienen demasiada paja para meter todo en una bolsa y dejarla en el pasillo. Les resulta más fácil tirarla por la ventana. Como esos idiotas que viajan en bondi, comiendo o tomando algo, y tiran el envoltorio o la botellita por la ventanilla. Los odio, realmente. Sobre todo cuando el individuo en cuestión está sentado justo delante de mí, me resulta muy difícil contenerme y no gritarle ni cagarlo a trompadas. Algún día voy a terminar ahorcando a alguien con los cordones de mis zapatillas.
Pero el basural que se forma en el patio de mi casa, no molesta a nadie más que a mí y a mis hermanos. Y a veces pueden llegar a encontrarse cosas interesantes o útiles, como pelotas, revistas, peines y, aunque no recuerdo específicamente haber encontrado ropa colgando del techo, tengo la leve sospecha de que muchas prendas que suelo usar sin haberlas comprado, ni robado, ni recibido como regalo de nadie, en realidad me cayeron del cielo o, más bien, de la ventana de algún vecino.
Sin embargo, hubiera sido mucho más útil e interesante que nos lanzaran la media pizza de muzzarella en su respectiva caja o, aunque sea, en un táper, así no teníamos que andar tirando comida, cosa que nunca sucede en esta casa. Pero la gente no piensa en los demás. Especialmente, la gente que tiene por costumbre arrojar medias pizzas de muzzarella por las ventanas.

Polanesa

30/12/04 - 30/12/10

2010-12-30T12:47:00.003-03:00

No, hoy no voy a escribir nada de lo que siento, nada de lo que pienso, ni nada de lo que recuerdo. Ya lo hice durante los últimos seis años, por increíble que me suene ese número. Y no sé si tengo nada más por agregar. Probablemente, sí. Pero no sé si tengo ganas de hacerlo. Probablemente, no.

Ya se acabó la del roquero loco
Después de esta masacre hay que crecer un poco
Si este sistema no te da oportunidad
De aprender de una forma normal, natural
Prefieren matar y poder entregar a alguna patronal
Otro negocio fenomenal

Conciencia no van a crear
Al contrario te van a laburar la moral
Hasta el nefasto punto tal de llegar a pensar que es normal
No tener trabajo ni escuela ni hospital
Ni un local para tocar o bailar o trabajar

Nuestras víctimas resucitan
Y con más fuerza crecen y luchan
Por aquellos que mató esta bosta
Este sistema asesino de gente
Este sistema asesino de posta

Las Manos de Filippi — Cromañón

Por los que no están, por los que están y por los que vendrán...

Justicia y Memoria

Polanesa

18 horas

2010-12-21T12:50:00.000-03:00

En un rato apenas pasan seis horas y no pasa nada más. A un lado el presente, y al otro, el mismo presente. Sí, el tiempo corre pero no se hace notar. Más por el cambio de clima, las nuevas arrugas y el aumento de los impuestos que por la sucesión de recuerdos en sí.
Del otro lado hay un perro ladrando en chileno, pero acá no se escucha. Hay demasiado desorden, demasiado electrodoméstico enchufado. Andamos aplastados por una bruma satelital de tensiones.
Si todo esto no es más que un revés de la vida que te incita a frenar para sentir, debés estar volviéndote muy obediente. Obsesivamente obediente. Sin sumisión pero con rectitud. Como si te importara. Como si eso fuera suficiente para algo.
Son excusas. Te excusás a la hora de sentir. Debe ser el clima. Esta puta humedad...
Entonces se larga la tormenta y vos seguís parado, las manos en los bolsillos, mirando el reloj. Desearías estar esperando algo.
Debe ser la época, fin de año, las fiestas y todas esas canalladas. Hay un mundo de luz allá fuera, pero no podés abandonar tu sombra. Tan responsable ella. Es lo más responsable de vos.
Nadie opina ya. Estamos demasiado cerca del verano. Es tiempo de gastar los puntos acumulados durante la guerra. Esa solitaria guerra contra todo y contra nadie, en donde todos pierden, sin excepción.
Del otro lado, un mundo viejo y oxidado, pero desde acá no se ve. Abrumados como estamos, bajo esta niebla de sueños truncos y promesas fallidas.
El disparo no asusta, se confunde con los demás. Concierto de tiros en el Gran Buenos Aires, todo al costo. Siempre hay alguien que comienza la cola. Podrías ser vos. Podrías ser uno de esos pioneros que aparecen todos los días, con la cabeza hueca y un anillo en cada dedo. Dormiste.
Dormiste pero aún no es tarde. Nunca es tarde para embarrarla peor. Se puede, incluso, tropezar en sueños y caer sobre real pavimento. La velocidad de las cagadas es mayor que la de tu imaginación.
No hay paréntesis esta vez. No hay notas al pie. Estás solo, como al principio. No tenés nada para perder, excepto todo.
Salen las delicadas bailarinas de su caja musical. Parecen árboles y tal vez lo sean. Triste, triste, triste como una antigua caja musical. El poder se encuentra en todos lados. También allí dentro, desestabilizando a las danzarinas puras y nobles como árboles. Si estamos aquí para infectarnos y corrompernos. Nada noble queda. Nada que valga la pena.
Y llega esa escena en la que dejás de estar consciente. Tus palabras salen expulsadas como bala de cañón, y no sabés a lo que te referís. Preferís no saber. Preferís acostumbrarte a la mediocridad de lo que ya sabés. No más preguntar. No más dudar. Excusas.
De otro lado, Tito toca el arpa y vos creés escuchar. Qué importa si es real o no. Vos creés escuchar. Sonreís tu acierto y llorás tu estupidez. La bruma se va. No de la casa; se va de vos. Y, a pesar de ella, ahora oís y escuchás, mirás y ves, hablás y decís.
El mundo vuelve viejo y oxidado. Vuelve gris e impune. Fabricado. De segunda mano. Irreversible.
Se viene la noche de los punzones, pero ya lo sabés. Atacaste desde el exilio y pronto se convertirá en un grito de bienvenida. Bienvenida a ciudad Crema del Cielo donde todo es de algodón y todos se llaman Carlos.
En realidad, no importa tanto si ves la vida a color o en escala de grises. Hay algo más allá del color, algo más allá de la luz. Absurdo es quien no quiere creer. Absurdo y solitario. Abandonado y terrenal. Fanático del miedo y la gravedad.
Pero tu cualidad no es espiritual. Carecés de la virtud del coraje. Tu problema es que sos lo suficientemente estúpido para no sentir miedo. No sabés sentir. No sabés temer. No sabés enfrentar.
Peleás contra viles gigantes creyendo que no son más que molinos de viento. Así cualquiera es caballero. Pero pelear con molinos es tan difícil como pelear con gigantes y, por desgano, abandonás a media batalla.
Del otro lado queman libros y mentes. Pero vos estás bien recostado, mientras la muerte te obsequia el antibiótico correcto para seguir evadiendo la vida que no osa quitarte.

Polanesa

Derechos Humanos

2010-12-16T15:29:00.004-03:00

No estoy completamente segura de si la gente sabe a lo que se refiere cuando habla de “Derechos Humanos”. A veces me parece que la gran victoria de la última dictadura fue, simple y terriblemente, limitar nuestra noción de lo que son los derechos y de lo que somos los humanos.
Muchas veces, cuando se enuncia la, oh, espantosa afirmación “desaparecido en democracia”, la gente suele pegar un manotazo al aire diciendo: “tampoco vamos a comparar algunos casos aislados, con la dictadura que asesinó a 30.000 personas...”. También cuando se habla de gatillo fácil y represión, se acostumbra a desvincular el accionar policial del aparato estatal. Nos quejamos de la delincuencia que vemos por la televisión y vivimos en el barrio, pero naturalizamos la violencia hacia los protestantes. Porque la denuncia es política, y la política es violencia. Eso nos enseña la historia.

La Declaración Universal de Derechos Humanos, proclamada por la ONU hace más de 60 años, está plagada de falacias. Contiene 30 artículos que no se cumplen y que, pareciera, nadie tiene intención de cumplir.

El art. 3 declara, sencillamente, que “todo individuo tiene derecho a la vida, a la libertad y a la seguridad de su persona”. Este derecho es el fundamental para que puedan ser realmente efectivos todos los demás. Sin embargo, es el más ausente.

Según CORREPI (Coordinadora Contra la Represión Policial e Institucional), son 3.093 los datos confirmados de personas asesinadas por el estado desde diciembre de 1983 a noviembre de 2010. Entre ellas, 1.633 personas murieron bajo la administración del gobierno de los Kirchner (exacto, más de la mitad). Hasta el año pasado, el 2001 había sido el año que más muertes a manos del estado había registrado (242), pero en 2009 murieron de esta forma al menos 253 personas. Y durante este año ya se registraron 219 casos. Esto sin contar a Bernardo Salgueiro, Rosemarie Churapuña y Juan Quispe Castañeta. Y esto sin contar quién sabe cuántos casos que permanecen invisibles.
Con “personas asesinadas por el estado” se refiere a casos de gatillo fácil; muertes en cárceles y comisarías; fusilamientos en movilizaciones u otras protestas; muertes intrafuerza o intrafamiliares (casos en que el autor utiliza, para “resolver” un conflicto interno o familiar, los recursos represivos que le provee el estado); causas fraguadas o consecuencia de otros delitos; y otras circunstancias (desapariciones, etc.).

Pero dejemos de lado las estadísticas. Vayamos a casos bien concretos y recientes.

El art. 17 nos asegura que “toda persona tiene derecho a la propiedad, individual y colectivamente” y que “nadie será privado arbitrariamente de su propiedad”. El art. 7 agrega: “Todos son iguales ante la ley y tienen, sin distinción, derecho a igual protección de la ley. Todos tienen derecho a igual protección contra toda discriminación que infrinja esta Declaración y contra toda provocación a tal discriminación”. Sin embargo, los miembros de la comunidad toba Qom, que no hace ni un mes fueron desalojados y reprimidos por reclamar sus tierras, se preguntan:

¿Quién nos protege?¿La misma policía que fue testigo del momento cuando los Celias nos disparaban y sólo nos dijeron que nos lo habíamos buscado? ¿la policía que planificó que una mujer oficial nos denunciara por abuso sexual en plena discusión por la mañana? ¿la policía que vino a reprimirnos y a matarnos? ¿que desesperadamente preguntaba dónde está Félix, a ese hay que matar? ¿a la policía que luego de reprimirnos acumuló todas nuestras pertenencias y las quemó salvajemente junto a nuestras casas? ¿a la policía que subió al hermano Roberto a un camión y ya detenido, en el suelo, y muy golpeado le preguntaba a patadas dónde estaba Félix? ¿a la policía que en la comisaría le pedían las mujeres de pasar al baño y nos respondían que sólo si les pagábamos? ¿a la que le robaron a Félix su netbook y celulares que estaban en su computadora en la comisaría?.

Daría la sensación de que están privados de aquellos derechos de propiedad y protección. ¿Será porque son indígenas? Sin embargo, el segundo artículo de la declaración que nos compete, aclara muy bien: “Toda persona tiene los derechos y libertades proclamados en esta Declaración, sin distinción alguna de raza, color, sexo, idioma, religión, opinión política o de cualquier otra índole, origen nacional o social, posición económica, nacimiento o cualquier otra condición”.

El art. 23 asevera que “toda persona tiene derecho al trabajo, a la libre elección de su trabajo, a condiciones equitativas y satisfactorias de trabajo y a la protección contra el desempleo. Toda persona tiene derecho, sin discriminación alguna, a igual salario por trabajo igual. Toda persona que trabaja tiene derecho a una remuneración equitativa y satisfactoria, que le asegure, así como a su familia, una existencia conforme a la dignidad humana y que será completada, en caso necesario, por cualesquiera otros medios de protección social. Toda persona tiene derecho a fundar sindicatos y a sindicarse para la defensa de sus intereses”. No obstante, Mariano Ferreyra fue asesinado por reclamar este derecho que le pertenece a él tanto como a todos.
¿Es éste un caso aislado? No lo creo. Basta con volver la cabeza un poco hacia atrás:

10-10-06: una patota ingresa al Hospital Francés, entonces ocupado por sus trabajadores que luchaban contra el vaciamiento y cierre de la institución; desalojan violentamente el lugar, golpeando a trabajadores y pacientes, y destruyendo las instalaciones. La infantería llegó tarde al lugar, para proteger a los agresores.

10-11-07: una patota del Sindicato Obreros Marítimos Unidos (SOMU), ingresa “sin ser detectada” a Puerto Madero (la zona más vigilada de la Capital Federal), y luego al Casino Buenos Aires, el predio más vigilado de Puerto Madero; atacan una asamblea de trabajadores del Barco Casino que discutía las terribles condiciones de trabajo del lugar, y luego son rescatados por la prefectura. El dueño del Casino, Cristóbal López, era un empresario muy cercano al Gobierno de Kirchner. El gremio SOMU, orgullosamente pintaba que el próximo presidente iba a ser “pingüino o pingüina”. Por lo tanto, no solo no hubo detenidos, sino que los trabajadores fueron reprimidos varias veces por la prefectura.

16-01-08: en Dana, una empresa autopartista, un piquete de trabajadores que reclamaban su reincorporación fue atacado por una patota que llega trasladada en dos camionetas y una utilitaria, formados y equipados con varas de metal; el saldo fue de varios heridos y varios autos quemados. La policía justo no estaba en ese momento.

21-02-08: Una patota de la UTA atacó a los trabajadores de la línea 60 que luchaban por el reconocimiento legítimo de sus delegados de base (opuestos a la conducción central). Hubo disparos, pero no muertos.

11-12-08: Desde distintos puntos del país, se juntó una patota del gremio ATILRA (lácteos) para invadir la central local del gremio, opuesta a esa conducción. En la refriega muere un obrero Cordobés de un disparo, pero el escándalo no llega a mayores porque era miembro de la partida agresora. La patota caminó a sus anchas por la ciudad, portando cada uno relucientes garrotes nuevos, sin que la policía los molestara.

5-02-09: Una patota de la UTA irrumpe en la línea D del subte con la intención de interrumpir la elección del nuevo sindicato AGTSyP. Hay fotos que muestran claramente que portaban armas de fuego. No hubo detenidos, ni demorados.

22-5-09: una patota del Sindicato de Petroleros Privados, dirigido por “Chaco” Segovia, afín al kirchnerismo, atacó a trabajadores petroleros mal enrolados en la UOCRA, que cortaban el acceso a una refinería en Punta Loyola, Santa Cruz.; la policía caminera había sido alertada, pero no sólo dejó pasar las camionetas de la caravana de matones, sino que apareció por el lugar recién varias horas después del hecho.

6-9-09: La casa de Néstor Segovia, delegado de AGTSyP, es atacada por miembros de una patota de la UTA con la Policía Bonaerense; destruyeron las instalaciones del comedor popular que allí funcionaba e hirieron a su hijo de un balazo de goma.

19-02-10: en la construcción de Atucha II, trabajadores de Techint reunidos en asamblea en reclamo de salarios fueron atacados por una patota de la UOCRA, con un saldo de dos heridos de arma blanca hospitalizados. Habían entrado al predio con “tarjetas de visitante” habilitadas.

(Recopilado por Andrés Gibson, estudiante de Ciencias de la Comunicación)

El art. 25 pregona que “toda persona tiene derecho a un nivel de vida adecuado que le asegure, así como a su familia, la salud y el bienestar, y en especial la alimentación, el vestido, la vivienda, la asistencia médica y los servicios sociales necesarios; tiene asimismo derecho a los seguros en caso de desempleo, enfermedad, invalidez, viudez, vejez y otros casos de pérdida de sus medios de subsistencia por circunstancias independientes de su voluntad”. El cual se suma al art. 22 que afirma que “toda persona, como miembro de la sociedad, tiene derecho a la seguridad social, y a obtener, mediante el esfuerzo nacional y la cooperación internacional, habida cuenta de la organización y los recursos de cada Estado, la satisfacción de los derechos económicos, sociales y culturales, indispensables a su dignidad y al libre desarrollo de su personalidad”. Estos, junto con el art. 17 mencionado anteriormente, y el art. 1 que nos avisa que “todos los seres humanos nacen libres e iguales en dignidad y derechos y, dotados como están de razón y conciencia, deben comportarse fraternalmente los unos con los otros” (aunque algunos lo olviden), me hace preguntar qué atrocidad cometieron los ocupantes del Parque Indoamericano (que con tal nombre se hace difícil imaginar lo que en realidad es: un inmenso basural), para haber perdido estos derechos universales, irrevocables, inalienables, intransmisibles e irrenunciables. Y que encima sean salvajemente atacados por exigir el cumplimiento de los mismos.

Nada más que tres casos. Nada más que en los últimos dos meses. Nada más que lo que sale en la tele.

Mientras tanto, Luciano Arruga, Luciano González y Juan Ramón Díaz (¡y tantos otros!) continúan desaparecidos en democracia, en los medios y en la memoria. También Julio López desaparece cada día más. Pero la injusticia no tiene el marketing suficiente para generar la indignación que merece.

La peor censura es la indiferencia.

Polanesa

Nicolina y Eusebio

2010-12-13T04:50:00.003-03:00

Digamos que Nicolina me llamó un día para pedirme ayuda y alojamiento temporal, por ciertos problemas de los que no supo escapar. Tenía el alma gravemente herida y no pensaba con sensatez (nunca lo hizo). Como Nicolina es mi amiga, corrí hacia su futuro ex hogar, no sólo para ayudarle a transportar sus cosas, sino porque sabía que si no iba yo en su busca, ella jamás vendría.
Estaba en lo cierto. Al llegar noté que no había terminado de armar las valijas y, en cambio, prefirió acurrucarse a un lado de su cama para llorar y lamentar su suerte. Me recosté a su lado y la escuché en silencio. Nicolina se desahogó, como tantas veces antes, hasta que no tuvo nada más por decir. Y yo sólo la escuché. En silencio. Quise compadecerla, pero no lo logré. Ninguna palabra de consuelo quiso salir con sinceridad de mi boca. Por eso callé. Y en secreto la odié terriblemente. La odié como nunca creí que podría odiar a mi mejor amiga. Incluso sentí deseos de golpearla para calmar mi bronca. Pero sabía que no serviría de nada. Entonces callé.
Después de algunos minutos de tenso silencio, Nicolina me suplicó que le dijera algo, que por favor expresara con palabras todo lo que ocurría en mi cabeza. Y no me dejó opción.
Sabés exactamente todo lo que voy a decirte, no tengo nada nuevo para agregar porque el problema es siempre el mismo: vos. No es tu novio, ni tu familia, ni el fiambrero, ni el cosmos que está en tu contra. Sos vos. Me encantaría ayudarte, realmente es lo que más quiero en el mundo, pero no puedo si no me lo permitís. Me encantaría decirte: "vení a mi casa que todo va a estar bien", pero no puedo. Porque nada va a estar bien. Te vas a venir a mi casa, porque no te voy a dejar acá esperando la tragedia. Pero no es mucho más lo que puedo hacer, porque vos vas a seguir siendo la misma pelotuda que ahora. ¿Querés que te diga lo que pienso? ¿Cuántas veces? Tu novio es un pendejo, pero además es un enfermo y, evidentemente, vos estás tan enferma como él o nunca hubieras llegado a esta situación. Vos no te caés más frecuentemente que nadie, tu problema es que no querés levantarte. Y desde el mismo fondo del pozo escarbás la tierra para seguir hundiéndote y que sea aún más difícil rescatarte. Ahora mismo me hablás de amenazas y pelotudeces, me decís que te querés ir a la mierda y que no soportás más todo esto, pero en vez de salir a respirar aire, te encerrás acá a ahogarte con tus propias lágrimas y... ¡la puta madre, estás esperando que vuelva! Nicolina, yo voy a estar siempre, porque no sé por qué mierda te quiero muchísimo. Y cada vez que necesites que te escuche, te voy a escuchar, y cada vez que necesites que te abrace, te voy a abrazar. Pero no me pidas que te ayude si no me vas a dejar ayudarte, porque te voy a cagar a trompadas.
El discurso surgió efecto, al menos temporalmente. Nicolina me abrazó, me agradeció, juntó sus cosas y se vino para casa.

Digamos que Eusebio se me hace el ofendido un día, a causa de mi rechazo a su invitación al festival por los derechos humanos. Pretende tentarme diciéndome que toca No Te Va Gustar. Y a mí me encanta No Te Va Gustar. Pero mi rechazo es tan definitivo como mi terquedad.
Eusebio intenta vanamente convencerme con argumentos inútiles, diciendo que no es necesario estar de acuerdo con un gobierno para disfrutar de la buena música, que no vamos a mancharla con banderas políticas. Y yo le digo que no estoy en contra de la música ni del gobierno, que estoy en contra de la hipocresía.
Entonces recuerdo un texto que escribí hace no mucho, acerca del Bicentenario. Aunque suene increíble, descubrí que ese texto estuvo merodeando por varias páginas que nada tienen que ver con este blog (ni conmigo). Y, por supuesto, fue duramente repudiado. Pero lo que me molestó de lo que leí, no fue tanto el que haya sido malinterpretado (ya que está cargado de una ironía que presta a confusiones), ni los insultos hacia mi persona (no me afectan si provienen de personas que no me conocen), ni tampoco los que piensan distinto (hurra eso). Lo que me molestó fue que sea tomado como una traición a la patria. Como si la patria fuera sólo eso bueno que nos pasa (o que dicen que nos pasa) y lo demás es otra cosa, una suerte de fatalidad que nos escapa.
Yo pienso en todo esto pero no se lo digo a Eusebio y él, resignado cuando al fin le digo que de ninguna manera iré al festival porque ese día juega Racing, comienza a hablar de lo que para él es otra cosa, pero para mí es exactamente lo mismo. Hablamos de Villa Soldati como quien habla del clima, y el asunto deriva predeciblemente en la comunidad Toba-Qom, en Mariano Ferreyra y demases "fatalidades". En realidad, yo no quiero opinar mucho. Me limito a decir "sí, la verdad" o "tal cual".

No sé por qué pensé en Nicolina. Y recordé la siguiente vez que volvió a llamarme para decirme que había vuelto a separarse del novio, esta vez definitivamente (decía), cuando la amenazó con un arma. Y yo la escuchaba sin opinar, tan sólo diciendo "sí", "mj", para que supiera que todavía estaba del otro lado de la línea.

Polanesa

Obliviate

2010-12-10T12:17:00.005-03:00

Sin embargo, si tuviera la posibilidad de elegir, elegiría olvidar lo inolvidable. Poder desprenderme de un recuerdo como de una curita vieja, a voluntad. Elegiría olvidar esos recuerdos dolorosos, no por su horror, ya que hay recuerdos trágicos que son necesarios para crecer, sino por su hermosura.
Me refiero a esos recuerdos que generan sensaciones tangibles hasta el presente, que retuercen la panza y erizan la piel. Momentos increíbles e irrepetibles. Y es la imposibilidad de repetirlos ni continuarlos lo que los hace aún más hermosos y aún más dolorosos. Se vuelven sueños inalcanzables; uno se transforma en espectador de su propio recuerdo. Y no hay otro remedio. Sólo ver y volver a ver, leer y releer algo que ya pasó, que ya no existe, que fue perfecto y no continuó.
Porque la perfección es un instante. No perdura, se transforma siempre en un recuerdo, en una foto. Es inevitable la tragedia o, al menos, el desencanto. Podría alcanzar una estrella, pero inmediatamente después me volvería nada en medio de tanto nadie. Porque una estrella es un instante. La muerte es un instante. Y el amor, tal vez, sea un conjunto de instantes.
Entonces, si pudiera elegir, elegiría olvidarlo, nunca haberlo conocido. Y volver a ser alguien en medio de este todo imperfecto.

Polanesa

Señales

2010-11-29T21:29:00.000-03:00

En estos últimos tres o cuatro días creo haber soñado con todas las personas que conocí alguna vez en mi vida. Todas. Tengo dos teorías al respecto. La primera es que estoy a punto de morir. La segunda, que me tengo que ir a la mierda.

Soy una persona sumamente irresponsable. Tengo muchísimos problemas con los planes, los compromisos, las prioridades y, sobre todo, las obligaciones. Tengo una increíble facilidad para evadir lo importante y seguir jugando. Y por ahí me dan ganas de hacer las cosas bien, en serio. Pero cuando lo intento no me sale, entonces sigo jugando.

Vaya a morir o no en los próximos días, me tengo que ir a la mierda. Es necesario que lo haga. Incluso tengo planes, o algo así. Tengo pensado volver al norte y subir a Bolivia con una amiga a fines de Febrero. Lo que no sé si tengo es dinero.

En realidad, tengo 102 pesos en el cajón. Sorprendentemente. Cien pesos que rescaté por laburar día y medio y dos pesos más que me sobraron del resto de mi vida. Pensaba sacar la entradadisco de la Renga con esa plata. Pero creo que lo voy a pensar mejor.

Eso es lo que suelo hacer. Gano unos pocos mangos de cualquier forma y los gasto en lo primero que se me ocurra, porque si lo pienso demasiado me doy cuenta de que no me alcanza para todo lo que necesito. Entonces hago eso, lo primero que se me cruce por la mente. Una caja repleta de acrílicos y pinceles, una semana en Rosario, una bolsa de boxeo, una camiseta de Racing. Después vuelvo con mi felicidad extrema y veo que olvidé pagar la luz. Pero bueno.

Tengo muchísimas ganas de ir a ver a la Renga en Rosario, hace mucho que no lo hago. No es sólo el hecho de ver una banda que me gusta mucho, sino todo lo que eso incluye. Viajar durante horas por una razón absurda, sin tener idea de cómo voy a volver y que no me importe. Reunirme con esas miles de personas que no conozco pero que cada tanto se cruzan por mi camino. Saltar, hacer pogo, armar rondas, sentir como me retumban los sonidos en el pecho, cantar con todo mi ser esas canciones que amo, volver transpirada y moretoneada y que no importe. Encontrar siempre en medio de esa gran masa de gente a los mismos de siempre, cuando creí que sería imposible. Volver a mi casa, de cualquier modo, renga (literalmente renga) y sin un mango, pero feliz. Extraño todo eso. Es una estupidez, pero lo extraño.

Ahora estoy acá, débil por estar comiendo como el orto, por no tener plata para comer en serio. Con culpa por estar pensando en estas cosas cuando todavía tengo que pagar el teléfono. Pensando que para qué mierda seguiremos pagando el teléfono, si tenemos celulares. Calculando que, quizá, debería buscar un laburo cualquiera durante un rato para juntar algo. Extrañando esas épocas en las que no me importaba nada, porque ni la burocracia ni la economía ni el tiempo habían llegado a tocar mi puerta para romperme tanto las pelotas.

No, ya sé. No voy a ir a Rosario a ver a La Renga, aunque me duela. No debo. Pero, definitivamente, me voy a ir a la mierda antes de morir. O, tal vez, precisamente, para no morir.

Polanesa

Cosa rara

2010-11-27T06:00:00.000-03:00

Tengo una pulga en la cabeza que no me deja dormir, ni me deja estar bien despierta. Me salta de un lado a otro y me incomoda las ideas. Me pica la razón y me deja así, boluda.
Tengo una nube en la nariz que cada tanto me hace estornudar y cada tanto me hace llorar. Me hace cosquillas en los labios y no me sabe respirar. Me desespera.
Tengo un ogro en la garganta que me atraviesa la tráquea y espanta las palomas que vuelan por acá. Me ruge hasta el estómago y no me deja terminar las frases. Me calla.
Tengo una canción en el pecho que me late arrítmicamente. Me quiebra la espalda y me ensancha el corazón. Me suenan notas que desconozco y me hieren la piel. Me aturde.
Tengo un par de alas en la panza que me quieren hacer volar el ombligo. Me llevan de un lado a otro, me ajustan la cintura y me meten en el baile. Me consuelan.
Tengo una cosa rara en todo el cuerpo. Tal vez sea fiebre, tal vez sea imaginación. Exceso de alguna cosa o carencia de cualquier otra. Tal vez no sea nada o tal vez no sea nadie. Quizá sea yo.

Polanesa

Cambios

2010-11-24T21:38:00.004-03:00

Era hora de cambiar los colores. Sí, después de más de 4 años.
Yo elegí un diseño otoñal, porque me place. Igual, en cualquier momento lo cambio de nuevo, porque no me convenció.

Ya que estamos, para que este post al pedo no quede tan pelado, dejo un video de iutú.

Polanesa

En blanco

2010-11-16T14:17:00.002-03:00

Una hoja en blanco es como una cama tendida, una puerta sin picaporte, un paisaje sin horizonte.
Una hoja en blanco me invita a serle fiel, a destrozarle su vacío y amenazarle su desencanto.
Una hoja en blanco me susurra las ideas, tanto malas como buenas, tan sutiles como reas.
Una hoja en blanco corre el riesgo de ser inútil y arriesga con mi mano su última oportunidad.
Absorbe las palabras y da forma a la tinta. Se vuelve parte de mí. Los renglones dejan de ser espacios y se vuelven hogares. Los márgenes dejan de ser marcos y se vuelven ventanas.
Tallada a mano, la frialdad de su textura se vuelve rústica. Real. Humana. Se vuelve útil. Útil para uno, para diez o, incluso, para nadie.
Deja de ser inalcanzable, sublime. Sencilla y ordinaria, una hoja trabajada con franqueza se vuelve próxima. Leal a vos y a mí, a alguien y a nadie más.
Una hoja en blanco me exige justicia y, a pesar de mí, yo sólo tengo para ofrecerle piedad.

Polanesa

Prantié

2010-11-13T04:13:00.001-03:00

Si pudiera inventar una palabra que describa lo que siento, sería "prantié".

Y es que estoy acá prantida, viendo todo de un color distinto. Estoy tiritando de calor y sudando de frío. Observando el movimiento de la luz y palpando el sonido de tu voz. Siento que algo me respira y no soy yo.

Prantié. Camino en cámara lenta hacia el horizonte. Y llego. Siento el aroma de las formas que no tienen cuerpo. Escucho tu perfume venir del otro lado del río. Algo sonríe muy dentro mío. Y no soy yo.

Y me acuesto, así, prantida. Tomo el cielo con las manos y me lo guardo en un bolsillo. Canto una estrofa y mi eco sigue el estribillo. Entonces cierro la boca y caigo, caigo, caigo hacia arriba. Debajo quedan flotando mi cielo y tu lejanía. Y yo no soy yo.

Prantié que me atrapa con ilusiones. Fantasías alternativas a realidades anteriores.
Prantié que me quiebra la cabeza, que me retumba en el pecho y me hace temblar las rodillas.
Camino sin dejar rastro, dejé mis huellas en tu camino. Olvidé mi mirada en tu mirada, y perdí mi cordura entre tus palabras.

Polanesa

El día que Google no encontró resultados

2010-11-02T03:50:00.002-03:00

Uno

—Che, ¿vos te acordás de qué color era el paquete de las obleas Champagne?

—Sí, medio doradito.

—¿Viste, loco? Era dorado. Este dice que era blanco.

—Para mí primero fue transparente y después lo hicieron dorado.

—No mandes fruta, era blanco.

3.40 a.m. Año 2010. Por estas épocas se acostumbra consultarle todo a Google. Y, si lo sabés usar, Google siempre, siempre te tira la posta.
Hoy tenemos las respuestas a las preguntas más idiotas al alcance del mouse. En 0,14 segundos, Google te ofrece 2.560.000.000 resultados entre los que se encuentra la verdad de la milanesa. Nada de quedarse con la duda, ni romperse la cabeza durante semanas. El nombre de una canción, el brasuca que llegó a Defensa y Justicia en el ’93 y jamás la tocó, la filmografía de la protagonista de la película que acaban de pasar por I.Sat. Lo que sea.
Pero hay algo que Google no sabe. Existe una falla en ese monstruo enciclopédico virtual, un conocimiento que se le escapa: ¿cómo carajo era el envase de las famosas obleas Champagne?

—Lope, ¿estás despierto?

—Y… ahora sí.

—Escuchame, ¿de qué color era el paquete de las Champagne?

—¿Lo qué?

—Las obleas Champagne, ¿te acordás? ¿De qué color era el envase?

—¿Para eso me llamaste, la concha de tu hermana?

—Dale, Lopeta, es importante.

—No sé, rosa, yo qué mierda sé…

—¿Rosa? Dale, boludo, mirá si iba a ser rosa. ¿No era dorado?

—Ah… sí, puede ser… creo que algo dorado tenía. ¿Para qué querés saber? Espero que estés a punto de ganarte un millón de dólares, sino te voy a buscar.

—Es que en Google no aparece ninguna foto.

—…no habrás buscado bien.

—Posta, no hay rastros de las obleas Champagne en toda la interné.

—Bue’, hacé la denuncia a Missing Cookies, pero no me rompas las pelotas.

4.50 a.m. Finalmente me fui a dormir. Pero algo me tenía intranquila…

Dos

Al día siguiente ya había olvidado el asunto. Estaba muy plácida untando mermelada al pan cuando sonó el timbre. Era Lopeta. Desde el pasillo se notaba su ansiedad. Se tambaleaba de un lado a otro, llevando su peso de los talones a la punta de los pies. Mantenía contra su pecho una carpeta por donde sobresalían unos cuantos papeles. Cuando le abrí me miró fijó con los ojos tan abiertos que parecían dos pelotas de golf.

—La puta madre, Pola, mirá que cuando tenés razón…

Le asentí como se le asiente a un pobre loco indefenso y lo invité a pasar.
Lopeta desparramó todos sus papeles sobre la mesa de la cocina mientras yo cebaba el mate. Me contó que aquella mañana “antes de salir a laburar”, se quiso sacar la duda sobre si realmente no había foto alguna de las Champagne. Tres horas estuvo buscando y no encontró nada, lo que me hizo suponer que, finalmente, aquel día no fue a trabajar. Como tampoco encontró datos oficiales sobre aquella parte de nuestra historia, hizo una recopilación de todos los comentarios de antiguos consumidores que escriben al respecto.

—Mirá, ¡acá estoy yo!

—Sí, pero no nos brindás ninguna información relevante.

—¡Ey! Yo soy el motor de esta investigación…

—Sí, sí, escuchá esto: “Nunca fueron mis favoritas. En aquella época, supongo, las elegía consistentes y chocolatosas. Pero mi di cuenta recién con su ausencia que no habrá ninguna oblea que supere a las obleas Champagne”, dice eternanostalgia.

—¿Y qué hay con eso?

—Escuchá, escuchá. Escribe Lucas: “¿Cuándo fue la última vez que comí una oblea Champagne? ¿Tenía 10, 15 años? ¿20, quizás? Sólo sé que las extraño y las seguiré extrañando 10, 15, 20 años más”.

—¿Entonces?

—Prestá atención, Pola. “Con las Champagne me pasa algo raro. Nunca me olvidé de ellas. Apenas las nombran me viene un recuerdo patente que tengo de estar abriendo un paquete. Pero eso es todo. No tengo aquel recuerdo asociado a un momento de mi vida como me pasa con las Manon o los bizcochos Canale. Todo lo que sé es que estaban buenísimas”.

—Ajá…

—Encontré un artículo del 2002 en donde se las nombraba como si todavía no hubieran desaparecido, pero no sé qué tan fidedigna será la fecha. También encontré un comentario diciendo que en otras regiones del país, aún hoy existen. Pero no parece ser muy cierto, porque nadie lo ratificó. Todos los datos son muy vagos.

—¿Y qué esperás, que vaya uno a escribirte los ingredientes de memoria?

—No, quiero saber cuándo desapareció, cómo, por qué. Y cómo puede ser que no haya rastros de que alguna vez haya existido.

—Ay, da’, me vas a decir ahora que las obleas Champagne son una leyenda.

—No, pero tal vez haya alguien que quiere que creamos eso.

—¡Oooquei! Dejando de lado el hecho de que tu teoría es una idiotez, ¿qué pensás hacer? Digo, si ni siquiera Google tiene idea, ¿qué vamos a descubrir nosotros?

—No sé, esperaba que vos me dijeras eso.

No lo iba a admitir. Me resultaba más fácil mofarme de su repentina preocupación, pero la realidad es que todo el asunto me generaba algo internamente. No sé si era curiosidad, miedo o qué, pero siete mates y dos puchos más tarde, decidimos ir a la Biblioteca Nacional.

Tres

Buscamos infructuosamente en la Biblioteca y el Archivo General de la Nación. Ni sabíamos lo que buscábamos. Publicidades gráficas o audiovisuales supongo, o qué se yo. Mientras tanto algo se nos tenía que aparecer. Nada. No había nada. Sin embargo, nuestra búsqueda no fue completamente en vano.

Saliendo de la biblioteca, nos sentamos en un banco de la Plaza del Lector. Estábamos silenciosos, cada uno sumido en sus propias reflexiones cuando, repentinamente, un viejo de unos 72 años se paró delante nuestro y nos miró fijamente, primero a Lopeta y luego a mí.

—¿Están buscando información sobre las obleas Champagne?

Con Lope nos miramos instantáneamente, nos acomodamos mejor en nuestro asiento y alguno de los dos respondió que sí.

—Entonces no busquen más.

Eso fue todo lo que dijo el viejo. Ahí nomás se fue. Pero antes de irse, volvió a mirarme fijamente por tres segundos. No tenía idea de lo que podía significar eso.

—Uh, qué lija… —dijo Lope acariciándose la panza después de algunos minutos de silenciosa incertidumbre.

Así que volvimos a casa a comer lo que quedaba de la pizza de ayer.

Cuatro

Ya comidos y bebidos, dedicamos nuestros últimos esfuerzos en comunicarnos con Kraft Foods. Pero sabíamos que era inútil. Terrabusi no existía más y Champagne parecía no haber existido nunca.

—Ese viejo sabía algo…

—¡Jodeme!

—No, pero sabía algo groso. Capaz que nos estamos metiendo en un terreno peligroso.

Durante varios minutos retornó el silencio, apenas interrumpido por los maullidos de mi gato exigiendo más chufis*.

—Pasa que nosotros somos dos pelotudos.

—¿Por?

—¿Sabés qué tenemos que hacer, Lope? Buscar a alguien que haya laburado en Terrabusi.

—Podemos ir a la fábrica pero, ¿con qué chamuyo?

—Eso es lo de menos.

[*Comida de gato]

Cinco

A la mañana siguiente Lopeta tampoco fue al laburo. Y yo… bueno, yo me desperté temprano. Nos juntamos en Plaza Italia y tomamos el 60.
Lope por poco más estaba de traje. Parecía un empresario el hijo de puta. Y yo casi en chancletas, con la marca de la almohada todavía en la cara.
Aunque no estábamos muy seguros de dónde nos teníamos que bajar, al final nos dimos cuenta rápido. La Panamericana no estaba cortada pero había una veintena trabajadores de la ex Terrabusi desconcentrándose a un costado.

Aprovechando la ocasión, nos acercamos a ellos para preguntarles de qué se trataba todo el asunto y así ganar confianza. Una muchacha muy entusiasta nos comentó (mientras nos pedía sin palabras que le sostengamos la bandera un momento para atarse el pelo), que después de la muerte de Marcela Ortega (una trabajadora de la multinacional), la empresa se desligó del inconveniente y no se observaron serias reformas en el servicio médico. Kraft había contratado a una empresa de emergencias que se encontraba en quiebra y que solía enviar a los obreros a sus puestos (sin ser atendidos por verdaderos médicos), a pesar de que se encontraran enfermos. Y como Kraft no reconoce certificados particulares, muchas veces les descontaban días de enfermedad y los presionaban para trabajar sin tener en cuenta el estado de salud de sus empleados.

Lopeta se sentía el Che Guevara sosteniendo la bandera de palo, y resultaba muy gracioso verlo así, engominado y con los zapatos lustrosos. Ridículamente gracioso.
Luego de algunos comentarios con respecto a la salud de los obreros, le preguntamos sobre el tiempo que llevaba trabajando en la empresa. Dos años. Así que, chau. Agarremos a otro antes de que se nos escape. Pero la muchacha, además de entusiasta, era curiosa y quiso conocer nuestro verdadero propósito. Tímidos titubeos, chistes idiotas, hasta que por fin le describimos detalladamente nuestra investigación.
La chica (nunca supimos su nombre), al principio se rió, después nos miró raro y, finalmente, agarró su bandera con gesto ofendido y se fue a cuchichear con los de su rubro.

Decepcionados, quisimos adentrarnos un poco más en los terrenos de Kraft, pero la policía nos impidió el paso. Mientras Lopeta intentaba razonar inútilmente con un vigilante, mi mirada se encontró con la de un hombre entrado en años, sentado más allá del vallado policial. Le pegué un codazo a Lope y le señalé con la cabeza para que observara lo mismo que yo. El viejo se levantó, dio media vuelta y se perdió de vista. Entonces decidimos volver a casa.

Seis

—Me doy por vencida.

—Ni vos te la creés.

—En serio, ya fue. No hay más obleas Champagne. Dejaron de existir hace años las buenas galletitas en la República. Listo. Acostumbrémonos a la mediocridad del neoliberalismo.

—Ese viejo me da escalofríos.

—A mí ya me aburrió todo esto.

—Te la concedo por cansancio, pero igual no te creo.

Lopeta se fue a su casa con cara de todavía estar maquinando el tema y yo me quedé jugando al Battle City. Al rato llegó mi hermano con un paquete de Tentación de chocolate. Y yo, ilusa como siempre, me emocioné. Pero no eran lo mismo. No me vengan a decir que volvieron las Tentación, porque es una absoluta falacia.

Siete

Pasaron dos semanas antes de que volviera a tener noticias de Lopeta.

—El viejo trabaja en la Biblioteca Nacional.

—¿Y qué hacía en Terrabusi?

—No tengo la menor idea, pero estoy seguro de que trabaja ahí. Va todas las mañanas, de lunes a jueves.

—Lope, ¿vos lo seguiste al viejo?

—Sip.

—Bien. ¿Descubriste algo más?

—El tipo no es muy amistoso.

—¿Pero eso no lo suponíamos ya?

—Sí, bueno, ahora lo confirmé.

—¿Se dio cuenta de que lo estabas siguiendo?

—Ponele.

—¿Te puedo ayudar en algo?

—No estoy seguro…

—Bueno, dejalo en mis manos.

—¿Posta?

—Voy a ver qué puedo hacer.

Fin de la conversación. Y esa fue la segunda vez en mi vida que me encaminé a la Biblioteca Nacional.

Ocho

No tuve necesidad de buscarlo. El viejo estaba ahí, sentado al lado de la fuente, esperándome. Tenía una birome en la mano. La sostenía como si fuese un cigarrillo, hábito de ex fumador. Y aunque miraba distante el agua de la fuente caer, sabía que me estaba esperando a mí.
Me senté a su lado y durante algunos minutos sólo permanecimos observando el agua fluir. Estallaba, caía y reanudaba su efímera rutina.

—Lo único que quiero saber es de qué color era el envase de las obleas Champagne.

—Eso es lo único que no puedo responderle.

—¿Y qué me puede responder?

—¿Qué me quiere preguntar?

Cientos de preguntas revoloteaban por mi cabeza. No sabía por dónde empezar.

—¿Quién es usted? ¿Qué hacía en la planta de Kraft aquella vez?

—Trabajé muchísimos años en Terrabusi, la verdadera Terrabusi. Incluso durante la dictadura. Sin ser consciente, claro, de lo que le ocurría a mis compañeros. Me despidieron, luego de 31 años ininterrumpidos, cuando vendieron la compañía a Nabisco. Allí sentí que mi vida se había derrumbado. No sólo porque me habían alejado de lo más preciado de mi vida, del hogar donde maduré, de lo único que sabía hacer, sino porque la niña con paraguas había desaparecido, como tantas cosas desaparecieron en este país y hoy ya no queda nada. Nada nuestro, todo ajeno. Nada bueno, sólo basura. Aquella mañana, en mi antigua fábrica, fui a esperarlos a ustedes.

—¿Por qué?

—Porque debía saber si realmente valían la pena o si sólo estaban jugando.

—¿Qué pasó después de que lo despidieran de la fábrica?

—Muchos años de soledad, de vacío pasaron. Pero, por una de esas picardías del destino, llegué a encontrarme con tres antiguos compañeros de Terrabusi. Y estaban igual de desmoronados que yo, no vaya a creer. Sin embargo, estando los cuatro unidos como que resurgió la esperanza. Algo debíamos hacer, las futuras generaciones debían conocer la historia, la rica historia de nuestra industria. Algo se nos iba a ocurrir.

—¿Qué hicieron?

—Alentamos la nostalgia, eso hicimos. Revivimos el deseo de reclamar lo que es nuestro por esencia. No es sólo una cuestión de orgullo, es justicia. Y no fue fácil. Sabe que la novedad hoy es retornar viejos recuerdos. Pero son sólo recuerdos, son sólo nombres, no sabores, no sensaciones. Y las sensaciones perdidas nuestras no pueden ser devueltas por ambiciones ajenas.

El anciano se quedó en silencio. Hablaba calma y pausadamente, mantenía el rostro mesurado, pero en sus manos expresaba toda su conmoción, su dolor, su ilusión. Eran sus manos. Y sus lágrimas. Gruesas gotas estallaban y caían desde su mirada austera pero, a diferencia del agua de la fuente, no regresaban, no se volvían rutina. Simplemente continuaban hacia la eternidad de su lamento.

—Creo que ya es hora de que me pregunte.

Dudé un instante. Ahora tenía la certeza de que no era curiosidad lo que me palpitaba en el pecho. Era miedo.

—¿Alguna vez existieron las obleas Champagne?

—Las Champagne existieron acá —comenzó señalando su sien—, y aún existen acá —finalizó colocando la palma de su mano a la altura del corazón.

Nueve y final

Lopeta estaba tomando una cerveza en una mesa al aire libre del bar que está al lado de mi casa. Sonrió exageradamente al verme llegar.

—¡Pola! Contame, contame. ¿Averiguaste algo?

—Sí. El paquete de las Champagne era blanco y dorado.

Polanesa

Artistas, ratis y pelotudeces

2010-09-29T00:04:00.000-03:00

Quiero escribir pelotudeces. Miles y miles de pelotudeces que no tengan sentido, que no le importen a nadie. Disfruto escribiendo pelotudeces. Soy mucho más yo. Pero no puedo, no logro enlazar palabras incoherentes en medio de tanto desatino. No alcanzo a ponerle pausa a mi cabeza, que da vueltas y vueltas en torno a lo mismo, siempre lo mismo y siempre igual. ¡La puta que nadie entiende! ¡La puta que nadie quiere entender!
No hay otra salida. No hay caso. No puedo volver a ser yo mientras nadie sea quien es. Y nadie es quien cree ser. Tampoco yo. Hay una diferencia caótica entre la percepción de nosotros y la realidad neta, sin intereses desfiguradores. Y es tan burda esa diferencia que acá todo deja de tener demasiado sentido. Y bueno, ya fue, es así. Lo aceptamos, no lo entendemos, pero acatamos. Y bueno, es así, qué querés. Pelotudeces. Más y más pelotudeces para callar.

El sábado fui a curiosear un rato el Festival Sumar, pero al final me quedé hasta el final. Me gustaron mucho varias bandas y me enamoré de una. Quisiera dejar un tema pero no sé bien cuál. Así que dejo tres.

Nde Ramírez, una mezcla de folklore, rock, psicodelia, noticias negras y Cristian Aldana, provenientes del litoral argentino.

¡Viva el folklorck! Disculpen la calidat, e' lo que hay.

Y ya que andamos recomendando, el viernes pasado fui a ver El Rati Horror Show. Y es una genialidad. Uno no sabe muy bien si reírse de la ironía de Piñeyro o llorar por todo lo demás, pero vale la pena la confusión.

Después el lunes anduve en la movilización musical de autoconvocados por la música en vivo que reclaman la reglamentación de la Ley 3022 —la cual tiene como objetivo proteger y fomentar la actividad musical—, y que dejen de cerrar espacios para hacer de cuenta que hacen algo. Esas cosas. Fue hermoso. Lleno de guitarras, bandoneones, saxos, trompetas, bombos y demases. Todos cantando, bailando y expresándose de la mejor forma que saben hacerlo. Se convocó para el lunes que viene una nueva movilización, marchando desde el Misterio de Cultura de la Ciudad hacia la Jefatura de Gobierno. Yo no voy a poder ir, pero están todos invitados.

Eso es todo por ahora, pero no por después.

Polanesa

Palabras inconscientes

2010-09-23T03:05:00.002-03:00

La consigna era clara: apenas te despertás, agarrás la birome y llenás tres carillas. Lo que sea, como puedas, pero tres carillas, todas las mañanas, sin levantar la birome. Y uno lo toma como un juego... "¿A mí, papá? Si escribo hasta en la ducha, con los ojos cerrados y las manos atadas". Pero esto no es joda, don. Esto no es joda, doña.

Voy a admitir mi fracaso. Al séptimo día abandoné porque tenía cosas más importantes que hacer antes que andar escribiendo inconsciente, como levantarme temprano para seguir el mundial o, simplemente, seguir durmiendo. Pero siempre se rescata algo bueno de la experiencia y yo voy a rescatar algunos fragmentos.

"Las empanadas bastones de dulce de leche no tenían dulce de leche. Tengo mucho sueño, se me nubla la vista, me arden los ojos. No sé bien qué escribo, si es que escribo, espero despertarme así. Entonces nada más tuvo que correr por el parque, verde parque, sin pensar en nada ni nadie, gritando letras sueltas, sin sentido, ~~sien~~ sintiéndolas mucho. Muy fuerte. Dentro del pecho. Golpeando. Toc toc. ¿Quién es? El grito. ¿Qué grito? El tuyo, el de tu esófago, el de tu vientre. Y qué palabra fea vientre. Suenta a vieentreeeeeeeee. Suena a veintitrés ventrílocuos ventilando velas viscosas, vió".

"Y yo no sé si es que no sé qué pero ya comienza a dolerme la mano nuevamente. Y la puta. Hoy. La puta hoy".

"Espeso. Energía. Goma espuma. Néctar. Obloide. Carcamés. Obstuso. Nipón. Rentor. Redentor. Expido. Sortundo. Clamor. Fusión. Lotromogar. Muticipación. Alocaído. Brotolístico. Comenzón. Dirisantos. Estubancio. Folístico. Ganancia. Hesturial. Incopresia. Jolvisgo. Lubrico. Monoscal. Nurial. Operadol. Potosiento. Quesol. Rodal. Sistal. Tac. Udo. Val".

"Teneerer, tenerreneraae. Ya no sé lo que escribo, cómo escribo, si lo estuviera diciendo en voz alta pondría acentos en cualquier lado. Teneeem. Tenenmban. De ahí debe salir el apellido Tenembaun. De alguien que estaba tan cansado de escribir, que ya escribía pelotudeces. Y, oh, mirá. Tenembaun. Me lo voy a poner de apellido. Alberto Tenembaun. Soy groso. Capaz así se formaron todos los apellidos. Belástegui. ¿Qué? Beláustegui. ¿Qué? Que-si-a-pa-gas-te-la-te-le. Ah! Sí, sí. Te entendí "Beláustegui". Uy, qué bueno, me lo voy a poner de apellido. El fin de una era y el principio de un mundo nuevo, lleno de apellidos graciosos, dignos nombres de perro, y surgimiento del DNI. Con un poco de esfuerzo salen cosas, pero todavía me queda una carilla y se me fue la emoción al carajo. La puta madre. Figueroa y la puta madre que te parió".

Polanesa

Estudiantazo

2010-09-17T07:21:00.002-03:00

Estoy francamente emocionada. Porque yo sabía que esto era groso, que iba a ser algo grande, pero lo de hoy superó todas mis expectativas. Y tengo ganas de escribir hasta hartarme, hasta que se me duerman los codos, hasta que ya no tenga más nada por decir.

Hoy salí antes del laburo y me tomé el subte que detesto para llegar más rápido. Porque (voy a decir la verdad) hoy me desperté para esto. En el vagón en que yo viajaba no había mucha gente, quedaban incluso algunos asientos libres. Pero en la siguiente estación se subió una veintena de pibes con bombos y banderas que iban de la escuela a la marcha de estudiantes.
La gente común empezó a aislarse, casi con miedo, sobre todo con rechazo. Yo me quedé escuchando de a ratos sus charlas de adolescentes. Pero había poco de "adolescentes" en sus charlas. Comentaban seriamente sobre los problemas educativos e, incluso, debatían con tranquilidad acerca de las modalidades de protesta llevadas a cabo. Y me olvidé de la asfixia que me produce el subte. Olvidé que estaba encerrada, atrapada.

Uno está cansado de escuchar cómo la juventud se va al carajo. Que ya nada es lo que era antes. Que ahora todo está descontrolado. Y tan cansado está que, a veces, hasta llega a pensarlo. A comparar su juventud con la de los demás. Pero había tal sensatez en las palabras de estos chicos, tanta coherencia, que daba lástima ver cómo el resto de los pasajeros se alejaba. Y es que estamos tan desacostumbrados a eso, a la sensatez y la coherencia, que nos desconcierta ver que aún existe. Ninguno de esos chicos tenía más de 16 años, pero se notaba que tampoco ninguno iba simplemente a armar bardo, a descontrolar un poco el asunto. Estaban ahí porque realmente creían en la causa, que es suya, absolutamente suya.

Me bajé con todos ellos y con cientos más que se sumaron de otros vagones en la estación de Callao. Doblando por Riobamba me encontré con un gran grupo de estudiantes secundarios que cortaban la calle al grito de "toquen bocina por la educación pública" o algo por el estilo. Y ahí me decepcioné un poco. Porque yo no estoy a favor de los cortes de calles. Me parece que sólo sirven para aumentar la bronca de los conductores, que bastante embroncados están ya por el hecho de ser porteños y conductores. No funciona como reclamo, ni tampoco como conscientización, porque sabemos que nadie se va a bajar de su auto para solidarizarse y ver qué pasa. Lo único que quieren es llegar a sus casas o a donde sea y que nadie le rompa demasiado las pelotas. Claro que la marcha de por sí implica calles cortadas, pero eso está avisado de antemano. Cortar una calle cualquiera, de repente y porque sí, no lo considero beneficioso para nadie.

Pero yo seguí mi camino, y ellos también, a paso lento, siguieron el suyo. Llegando a Rivadavia me crucé con varios comentarios de viejos infelices quejándose de que "estos chicos ni siquiera saben qué pasó en la Noche de los Lápices", y de que "están todos comandados por partidos políticos". Esa facilidad que tiene la gente para rebajar a la juventud por el simple hecho de ser joven. Porque son ignorantes y para eso deben estudiar, porque son subversivos y necesitan disciplina, porque son idiotas y por eso no tienen derecho a ser escuchados. ¿Cómo pretenden destituir a un gobernante que no votaron? Que no votaron porque son menores, y entonces carecen de derechos... En cualquier caso, la culpa es de los padres...

Pero yo seguí mi camino, porque hace años que estoy acostumbrada al menosprecio por la juventud. Y de a poco Rivadavia se fue llenando de gente. Se fue llenando de estudiantes secundarios y universitarios, docentes y padres. Se fue llenando de voces, de ritmos, de vida, de inconformismo, de dignidad. Y la ciudad nos quedó chica. La calle más larga de hizo corta. La calle más ancha se hizo angosta. La marcha se bifurcó y seguíamos siendo demasiados. Los estudiantes reían, gritaban, bailaban, protestaban. Sentían bronca y felicidad. Bronca por tener que reclamar lo que estaban reclamando, por tener que gritar lo que nadie quiere oír. Felicidad por la convocatoria, por la unión, por la seguridad de estar transitando el camino correcto, por la certeza de saberse dignos de ser considerados. Y esta certeza no se logra siguiendo partidos políticos que aprovechan circunstancias y persiguen intereses. Se logra pensando.

Durante todo el recorrido se alzaron las voces en contra de Macri y de Kirchner por igual. Y no está bueno. Deberíamos salir a reclamar lo que nos corresponde, una educación en serio, en vez de pedir la cabeza de tal o cual para que, finalmente, nadie se haga cargo de sus responsabilidades. Pero esto hoy es imposible. ¿Qué se puede esperar de un gobernador que responde como respondió Macri, desestimando nuestros derechos y nuestra inteligencia? ¿Qué se puede esperar de Cristina, quien no dudó en demostrar su apoyo moral, a pesar de su inexistente actuar? ¿Debemos seguir gritando y gritando hasta quedarnos sin voz para que Bullrich, en una de esas, salga a decir: "nuestra gestión es impecable, pero les vamos a conceder sus caprichos a ver si se dejan de joder"? ¿Cómo se le exige a un gobierno que no te representa ni quiere hacerlo?

Luego del derrumbe de Beara, el gobierno salió inmediatamente a defenderse, jactándose de que se habían cumplido los controles de seguridad necesarios y que todo estaba en orden. Hoy los jóvenes pueden salir a bailar y embriagarse tranquilos, su seguridad no corre peligro. Pero no pueden ir a la escuela. Los chicos quieren divertirse sin correr peligro pero, a pesar de lo que crean los feinmannistas, también quieren educarse. ¿Es mucho pedir? ¿Cómo hacen para eludir tan fácilmente este problema?

Bueno, supongo que es su trabajo. Pero después de la manifestación de hoy me siento mucho más tranquila.

Polanesa

Lucha y revolución

2010-09-09T20:52:00.001-03:00

Banksy

Yo creo que en toda lucha la creatividad es fundamental. Una lucha sin originalidad, innovación ni buenas ideas, se vuelve tradición. Los argentinos estamos acostumbrados a la protesta, al reclamo (de un lado u otro). Pero nuestras luchas son repeticiones de luchas anteriores. Se reclama lo mismo y se reclama igual. Y si ayer no funcionó lo más probable es que hoy tampoco funcione. Tal vez se dé una solución parcial, tal vez se le pase una mano de pintura para zafar. Pero sabemos que no va a funcionar.

También es necesario tener consciencia de lucha, conocer los reales motivos que nos llevaron a ella y creerlos con fervor. Cuando una movilización social es impulsada por un partido político, mucha gente se echa hacia atrás (con razón), a pesar de que su reclamo sea el mismo. Es preferible mantenerse al margen antes que involucrarse con una organización que no la identifica. Cuando comienzan a aparecer títulos, nombres y banderas políticas, la lucha deja de ser tal. Una protesta en contra de alguien, es una protesta en contra de alguien. Una verdadera lucha se hace por uno mismo y por los pares. Necesita una fuerte identidad.

Una lucha negativa mira hacia el pasado, repite fórmulas ineficientes y rechaza propuestas. Espera un dirigente ideal. Es una guerra.
Una lucha positiva encara hacia el futuro, cree, crea, insiste y busca justicia. No espera; actúa. Es una revolución.

El fin más próximo de cada reclamo en general, es molestar al gobierno y convocar grandes medios de comunicación para así llegar al pueblo y sumar agitadores. Y ahí se encuentra lo ilógico del asunto, porque los grandes medios ni escuchan ni acercan al pueblo. Todo lo contrario. Los medios generan información, no informan. Imponen opinión, no opinan. Y el público televisivo no se indigna ante la injusticia. El público televisivo se indigna de los trabajadores que no quieren trabajar, los estudiantes que no quieren estudiar, los excluidos que no quieren ser excluidos, los pobres que no quieren ser pobres. Rara vez van a mirar más allá de lo que dice literalmente la televisión y mucho menos frecuentemente se va a tomar el trabajo de investigar por otro lado para llegar a una conclusión. Y es normal. ¡Así nos han educado!

La mayor parte del país tiene vastas razones para protestar, aunque un gran porcentaje se resigne. Y las ideas revolucionarias son individuales, están aisladas o se mantienen invisibles. Suelen verse en murales, en canciones, en artistas de la calle, en blogs. La creatividad existe, enamora, genera ilusión. Son pequeñas revoluciones, porque no tienen marketing, no dan rating, no llevan logos ni insignias.

Reclamar una revolución en el sistema de gobierno es ilógico si no se produce primero una revolución en la cabeza de la gente. Las pequeñas revoluciones sirven para atraer resignados y preocupar ignorantes. Y eso es muchísimo. Porque es más difícil meterse con alguien consciente de su situación. Es más difícil cagar a alguien que se sabe ya cagado. Es más difícil comprar una persona que conoce cuánto vale. Porque valemos. El primer desafío se encuentra en darnos cuenta de lo valiosos que somos todos y cada uno de nosotros. Luego, la lucha y la revolución deberían llegar como consecuencia.

Polanesa

Subsuelo

2010-08-23T21:32:00.000-03:00

El suelo está demasiado liso, demasiado plano, demasiado horizontal. Y yo siento que esto no es el mundo o, tal vez, no sea parte de él. O, tal vez, yo no sea parte de él.
Aunque nada de esto sea cierto, aunque todo continúe siendo absurdamente ficticio, el suelo sigue allí. Plano y artificial.
Si es que existo o no, así sin nada, perdida e indocumentada, eso ya no importa. Porque el suelo no deja de ser estúpidamente horizontal. Sin acás, sin allás.
Me duele la sien pero, más que nada, me duele la piel. Me quema la tirantez con la que ando perpendicular a aquella falacia que alguien llama suelo. Sin caer sobre él. No sabría hacerlo.
Sin obstáculos, sin tropiezos, en una monotonía sin horizonte, en un vacío de mentira, ando por un rumbo inexistente. Yo soy. Finalmente, soy. Lo demás no es.
Y en la nada misma siento endurecido el rostro, caídos los hombros, pesados los pies. Estos pies que pisan un suelo sin camino, que no me lleva a ningún destino.
Demasiado liso, demasiado limpio, demasiado irreal.

Polanesa

El abuelo Cosme

2010-08-14T00:12:00.000-03:00

Quereme así piantao, piantao, piantao. Suenan Goyeneche y Piazzolla de fondo. Por alguna razón, se me vino a la cabeza una de esas historias que alguna vez comencé a escribir y quedó ahí, en medio del camino.
Esta es una historia sobre una nena que se va a Buenos Aires a visitar a su abuelo Cosme (a quien no conocía) en los que, quizá, sean sus últimos días de vida. Pero la estadía se prolonga, y la niña aprende a crecer en la ciudad, acompañada de las historias que le cuenta Cosme.
El capítulo que voy a transcribir es el segundo. Y así, en solitario, es más bien una historia mínima. Pero, por el momento, no tengo interés en mostrar nada más.
Hoy no podría seguir escribiéndola, porque tengo otras cosas en la cabeza. Pero igual recuerdo la idea con cariño. Tal vez mañana, quién sabe. Me gusta el tema de la figura del abuelo. Lo cual es una complicación porque, al no haber tenido uno propio, no tengo de dónde sacar una base abuelística. Pero por hoy me apropiaré del personaje y diré que es mío.

Tengo un abuelo que se llama Cosme y es hincha de Platense.

El abuelo Cosme nació el 26 de Abril de 1937, durante el bombardeo de Guernica, según él dice. Pasó toda su infancia en una localidad próxima a la Capital, donde conoció a sus dos más grandes amores: Margarita y Platense.
La abuela Margarita nació cuando Cosme tenía ya diez años, a dos cuadras de su casa. Nunca supo su nombre hasta quince años después, cuando la vio regresar del colegio una tarde de Junio, abrigada y sin zapatos.
—Llevaba el pelo recogido en un rodete, pero varios mechones le caían en la cara como si hubiera estado corriendo. Fui a preguntarle qué le había ocurrido, que no llevaba zapatos. ¡Con el frío que hacía! Pero aunque no quiso responderme, nos quedamos hablando un largo rato en la puerta de su casa, hasta que nos vio la madre. Como yo tenía fama de laburador y de respetuoso, me invitó a pasar a la casa sin reprocharme nada. Y yo me olvidé del trabajo y del respeto, y me quedé conversando con la señora y con Margarita hasta entrada la noche. No quería irme. ¡Tuvieron que echarme! No me quería alejar más de esa preciosa niña—, contaba Cosme.

El abuelo nunca supo cómo fue que Margarita perdió sus zapatos, pero desde el momento en que la vio aquella vez se enamoró perdidamente de ella.
Cinco años después se casaron y comenzaron con una vida repleta de felicidades. Papá nació en el 72, cuando los abuelos creían que ya no necesitaban más nada. Desde muy chico, el abuelo lo hizo hincha de Platense, igual que a la abuela (aunque papá siempre dice que más que calamar, la abuela era un camaleón por cómo cambiaba de color según la circunstancia).
Pero papá nunca supo ser tan fanático como el abuelo Cosme. Durante los últimos años de su vida, él aseguraba haber visto a Platense campeón.

—Fue el 3 de Agosto de 1967, en la cancha de Boca. Vos todavía no habías nacido – le decía a Papá –, y yo recién me casaba con tu madre. Lo pasamos por arriba a Estudiantes de la Plata, con un golazo de Lavezi y dos de Bulla, a pesar de que empezamos perdiendo. Estaba escrito: no podíamos perder. Podríamos haber ganado 4 a 1, si no fuera por el paparulo de Pachamé, que la sacó en la línea. Deberías haberlo visto. ¡En la línea! Teníamos un equipazo, y a Labruna como técnico, no había posibilidades de perder. Encima Estudiantes se quedó con diez, porque se les desgarró uno y en esa época no existían los cambios, ¿viste? Fue un partido increíble... Yo lo ví a Platense campeón, ese recuerdo no me lo saca nadie...

Y así seguía el abuelo, segurísimo de sus recuerdos. Pero papá me dijo que el abuelo deliraba, que la edad le había echado a perder la memoria, y que recordaba lo que quería recordar. Dijo que el partido que el abuelo contaba era una semifinal que no ganó. Que era cierto que ganaban 3 a 1 y que era un partido que Platense no podía perder, pero que lo hizo. Porque en el segundo tiempo Estudiantes lo destrozó, lo dio vuelta, y Platense nunca salió campeón, ni ese día ni ningún otro. Que el abuelo deliraba... Decía eso y se le notaba un poquito de tristeza.
Yo no sé si Platense salió o no campeón alguna vez, pero el abuelo creía que sí, y eso es lo importante.

Lo importante es que el abuelo fue muy feliz durante varios años después de que naciera papá. Aunque después de un tiempo las cosas cambiaron. La abuela murió antes de cumplir los 30. Un día antes, dice papá. El abuelo, por suerte, tampoco recuerda eso. Dice que la abuela nunca murió, que desapareció y nunca volvió. Que ella no quería desaparecer, pero que la desaparecieron y él se quedó solo con papá. Dice muchas cosas el abuelo. A veces no sé si creerle o hacerle caso a papá que dice que está medio loco.
Cuando la abuela murió, como sea que haya sido, Cosme abandonó la ciudad, abandonó a sus amigos y su pasión calamar. Así llegó a Sulcarat con Papá.

Fue a principios de 1978, y este pueblo apenas existía. Papá tenía 6 años. No había más de quince familias en el lugar, y los recibieron muy cálidamente cuando el abuelo les contó su historia. Se instalaron rápidamente y comenzaron a fundar lo que hoy es Sulcarat, una gran familia lejos de la ciudad.
Ahora hay una plaza que lleva el nombre del abuelo, porque acá no hay calles ni parques con nombres de muertos como en otros lugares. Acá la costumbre es homenajear en vida.
Cuando Papá se hizo más grande y comenzó a trabajar, el abuelo decidió volver a Buenos Aires. Papá no quiso saber nada. Habían pasado trece años desde su llegada y todavía quedaba mucho por hacer en el pueblo. Además, ya la había conocido a mamá.

Polanesa

Sick

2010-07-31T01:20:00.000-03:00

De chiquita siempre creí que las enfermedades eran una cuestión social y mental. Me resultaba imposible creer que a cualquier persona le podría agarrar cáncer porque sí, o le diera dolor de cabeza sólo por cansancio. Definitivamente no podía creer que hubiera ningún tipo de virus por ahí cazando sus víctimas al azar. En algún punto hoy sigo creyéndolo, aunque sé que también existen otros factores externos e invisibles.

Cuando mi tía madrina murió de cáncer, hace ya muchos años, creí que había sido injusto, porque no conocí ninguna persona más dulce y generosa que ella. Pero también entendí que detrás de toda la ternura y el afecto que me brindaba, había muchas otras cosas ocultas, acumuladas y reprimidas, que no tenían que ver con su persona, pero sí con su situación. Su muerte desencadenó otras tantas enfermedades que tuvieron sentido, aunque esto no las hizo menos dolorosas.

Mientras otras muertes se sucedían durante mi infancia, y yo creía que la gente no se daba la oportunidad de ser verdaderamente feliz, recuerdo una conversación con mi mamá en la que me dijo que si ella alguna vez fuera a sufrir de cáncer, jamás se sometería a quimioterapia. Y yo la entendí porque me parecía que eso hubiera sido una doble aceptación de la propia debilidad. Me resultó un pensamiento muy valiente y coherente de su parte. No sé qué tan común o extraño será imaginar a los 10 años a la propia madre con cáncer, pero en esa época yo tenía una visión mucho más vulnerable de ella que la que tengo hoy, totalmente opuesta.

Entonces yo crecí así, confiada en que la salud dependía enteramente de uno. Siempre me dolía la panza y la cabeza cuando no quería estar en la escuela, y ningún resfrío invernal me duró más de un día cuando empecé a quererla. Nunca me enfermé, ni me di ninguna vacuna que no fuera obligatoria por ley. Nunca me quebré un brazo, ni me esguincé nada, aún con toda la brutalidad que llevo encima. Siempre me relajé y esperé que se me pasara cuando me dolía la cabeza. Y la única que vez que fui al médico a que me encontraran algo, sabía que no tenía nada en el cuerpo, que estaba todo en mi cabeza. Lo sabía, por eso fui tranquila.

En los 21 años que llevo de vida, jamás tuve una enfermedad en serio hasta la semana pasada que me agarró bronquitis. Y tuvo sentido. Tuvo sentido porque yo justo estaba trabajando en uno de esos trabajos que para la gente son normales, pero para mí no, porque no estoy acostumbrada a las enfermedades. Volví a mi casa un poco mareada y dolorida y me fui a recostar para que se me pasara el dolor de cabeza, pero no se me pasó. Súbitamente me subió la fiebre y el asunto empeoró. Entonces pensé en mi mamá, que al instante me llamó para saber qué me pasaba. Aunque ella ya no viva más acá, me deja muy tranquila saber que esté donde esté, me pase lo que me pase, siempre puedo llamarla y ella me va a responder, aunque no tenga un teléfono cerca.

Pasé cinco días en cama y, a pesar de los dolores y la fiebre que siempre volvía, los disfruté sabiendo que de no ser por la bronquitis, podría estar trabajando en una empresa multinacional. El laburo en sí no es malo, pero sí lo es el lugar, el sistema y la gente que me rodea. Eso fue lo que me enfermó: que no soporto este tipo de rutinas ni este tipo de tratos. Eso es lo que enferma a la gente común, quienes se lo toman con naturalidad como se toman con naturalidad que un encargado les diga que hagan algo, aunque no haya nada para hacer, porque el gerente los está observando.

No es natural, no es sano: enferma. Y yo no estoy acostumbrada a enfermarme. La gente tampoco debería acostumbrarse a enfermarse.

Polanesa

Cábalas

2010-06-27T11:00:00.001-03:00

Martín se prepara dos horas antes. Ordena el living adecuadamente, mete las cervezas y cuatro vasos en el freezer. Se pega una ducha rápida, pero vuelve a ponerse la misma ropa de antes. Baja por las escaleras a abrirle a sus amigos y antes de que comience el partido mira el techo.

El Zurdo lo mira desde su laburo. Lo mira tranquilo porque nadie tiene ganas de comprar repuestos en ese momento. No fuma. Apenas termina, lo llama a Arteche.

Arteche es un enfermo. Usa la misma ropa, come la misma comida y se sienta de la misma forma cada partido. Además pone siempre el volumen de la tele en 13. Le advierte a Laura que, si la beba llora, la atiende ella. Se lleva ambas manos a la cabeza ante cada jugada peligrosa del rival. Transpira si el Zurdo no lo llama inmediatamente de terminado el partido.

Laura se frota las manos durante medio minuto y apenas suena el silbato inicial susurra un: "¡Vamos, muchachos!".

Ezequiel lo ve en el bar de su viejo. Se pide un tostado y una gaseosa en cada tiempo. Al finalizar, le deja cinco pesos de propina a Luis.

Luis saluda con un "Buenos días" a sus clientes sólo cuando juega la Selección, y lleva la bandeja en su mano derecha. Se pone una servilleta alrededor del cuello en cada corner y tiro libre a favor.

Marcos se pone las medias que usó en su último partido profesional. Desconecta el teléfono y tapa todas las ventanas con frazadas.

El Tano se prepara un fernet bien cargado y durante todo el partido mantiene un cigarrillo en su mano izquierda que nunca prende. Pega tres gritos de descarga y respira profundo justo antes de que empiece cada tiempo.

Gustavo lo ve por Telefé. Relata el partido internamente y no dice ninguna frase completa en voz alta.

Julieta se sienta en el sillón nuevo con las rodillas levantadas, abrazándose las piernas. Les recuerda a todos dónde deben sentarse. Le prende la estufa al gato para que se quede tranquilo durante el desarrollo del partido. Duerme aunque sea un rato antes y después de cada encuentro. Estira las piernas luego de cada gol y patea tres veces el piso cuando termina el partido.

Polanesa

Tolerancia Social

2010-06-15T00:43:00.001-03:00

Roque se para en la puerta de entrada del edificio y mira. Ve un árbol caer. Ve accidentes evitables. Ve reclamos a sordos. Ve a una madre con su hijo cruzar mal la calle. Ve a un chico drogándose. Ve a un policía matar. Ve a un empresario estafar. Ve a un oficinista pasar a centímetros de un indigente cada tres minutos y medio. Ve un millón de culos enrostrados. Ve inocentes atrapados. Ve muertos desamparados. Ve invisibles desterrados. Ve suicidas evolucionando. Ve hambrientos por contrato. Ve enfermos desoídos. Ve desaparecidos ignorados. Ve desaparecidos olvidados. Ve genocidas honrados. Ve personas barridas con escobas. Ve desalojados de la dignidad. Ve explotación en todos sus sentidos. Ve racismo histórico. Ve inseguridad forzada. Ve criminales sueltos. Ve tantos sueños pisados. Ve bloques y bloques de gentes acumuladas, ordenadas verticalmente, para que entren y no se escapen. Ve derrumbar historias e inventar farsas. Roque ve todo eso y no dice nada. No piensa nada. No cree en nada. Roque vuelve a su monoambiente y se pone a ver la tele. Se fija si ya está hecha la comida. Roque es de los que dicen que "antes de hablar, mejor hacer". Así que no dice nada.

Polanesa

¿Había una vez un país?

2010-05-26T03:50:00.000-03:00

Si algo bueno tiene este multitudinario festejo por el cumpleaños de la patria (?), es que nos une a todos los argentinos, más allá de cualquier diferencia política, por una causa común: la joda.

Yo me pregunto. Si un 10 de Agosto (por tirar una fecha al azar), el gobierno decide armar una movida semejante (con la comida incluida, lo principal es el morfi, por supuesto)... ¿sucedería lo que sucedió este fin de semana de Mayo?

Yo me respondo. Sí. Seguramente algún otro responderá que no, que esta es una fecha importante para todos nosotros, por más inexactitud histórica que se les ocurra. Pero, en mi opinión personal, yo creo que la gran mayoría de los que estuvieron presentes en la 9 de Julio por estas fechas, volverían a asistir en cualquier otro momento con banderitas y todo.

Si es gratis, soy re argentina (este bicentenario nos define mucho).

El tema es que estaría buenísimo que, dejando de lado el festejo por el mero hecho de festejar, nos pusiéramos a reflexionar seriamente sobre el verdadero valor del 25 de Mayo, qué nos hace sentir, qué nos mueve adentro, qué significa para nosotros los argentinos un día como hoy.

Y la verdad es que para mí no significa nada. Un día más de la historia nacional en el que dejamos de depender de unos para pasar a depender de otros. A ver cómo viene la mano y de quién conviene depender más. Otro día para recordar que seguimos en la misma. Doscientos años y trescientos más.

Me causó algo de impotencia ver tanta propaganda por la avenida, hablando de "libertad", "ciudadanía", "derechos". Me impactó mucho ver tan en grande todo eso que, a pesar de tantos años y tantos festejos, todavía no logramos alcanzar. Podría decir que hasta me dolió un poco. Me pareció un chiste de mal gusto. Pero no a todos les ocurrió lo mismo. Mucha gente se emocionó.

Es que tal vez yo no entienda muy bien el ser argentino. Y eso que yo de chiquita era re patriótica. Siempre cantaba el himno con sentimiento. Siempre esperaba a lo mejor que estaba por venir. Pero cada vez me cuesta más defender estas pampas. Tal vez sea porque no tengo qué defender. ¿Una bandera? ¿Una camiseta? ¿Un pedazo de tierra?

Si el 10% de ese pedazo de tierra (más o menos la superficie del Reino Unido) que nos asocia como argentinos está en manos extranjeras, ¿qué puedo defender yo?

Tendría más sentido hacer una fiesta de tales dimensiones un 12 de Octubre. Ponemos varios stands que resuman un poco las diferentes culturas que apenas sobrevivieron y festejamos alegremente la coexistencia de las razas a lo largo de 500 y pico de años. Porque esa sí que fue una fecha importante para todos, absolutamente todos nosotros.

El nacimiento de la globalización, el desplazamiento hacia el vacío de tantas culturas, la llegada de los de más allá hacía acá para que, al fin, todos seamos de más allá y más acá no quede nada. Tal vez sería más certero situar allí el nacimiento de nuestra patria dependiente.

Pero claro que todavía somos jóvenes. Nos quedan muchas comunidades que expatriar, muchas hectáreas que rematar, mucho Starbucks que consumir.

La verdad es que me sorprendió ver tanta cantidad de gente. Quise sentirme a gusto entre tantas familias, tanta gente feliz, tantas banderitas ondeantes. Y, aunque sólo fui como asistencia sanitaria, no pude hacerlo. Y me dio bronca no poder. Me dio bronca sentirme tan ajena a mi país, tan alejada de mi gente. Todo esto me dio mucha bronca. Y no quise.

Polanesa

La insoportable levedad del ser

2010-05-19T02:53:00.001-03:00

Y que no te vaya a ver cruzando la General Paz...

Polanesa

Educación sin chamuyo

2010-05-15T00:17:00.001-03:00

El Centro Educativo Isauro Arancibia, comenzó a funcionar en el año 1998. Su fundadora es Susana Reyes, una mujer que conoció los campos de concentración de la dictadura y sobrevivió para contarlo. La escuela recibe a jóvenes en situación de calle, que vienen a iniciar o terminar su escolaridad primaria. Articula sus actividades con el Programa Puentes Escolares, el cual tiene por objetivo vincular al joven en situación de calle con la escuela y, a través de ésta, con diferentes instancias de socialización (salud, vivienda, trabajo, etc).

Desde el 2007, el Isauro Arancibia es el único centro educativo de todo el día, donde los alumnos no sólo reciben la instrucción básica para terminar sus estudios primarios con certificación oficial, sino que reciben capacitación en oficios, talleres de arte, comen, desayunan, almuerzan, realizan trayectos específicos de atención en salud, se suman a colectivos de vivienda, y se incorporan a bolsas de empleo.

El proyecto está asentado en la idea de hacer de la escuela el eje articulador de todo un proceso de reafiliación social, en términos de una construcción integral de ciudadanía, no sólo en el plano de la enunciación de derechos sino en el nivel de cumplimiento efectivo de los mismos. Actualmente, el centro recibe alrededor de 120 jóvenes en situación de calle, muchos de los cuales asisten con sus hijos menores de cinco años, que concurren al jardín que se abriera para asistirlos, dependiente del Área Inicial.

El Centro Educativo tuvo que mudarse en reiteradas oportunidades debido a la falta de edificio propio, y en este momento está alojado en la sede del CFP Nº 3 de UOCRA (Humberto Primo 2.260). Esta institución necesita los espacios y solicita al Ministerio de Educación su devolución, quedando en situación de vulnerabilidad y precariedad al igual que los estudiantes que concurren.

El año pasado, en el mes de mayo, se firmó un acuerdo con el entonces Ministro Narodowski, donde el Ministerio se comprometió a entregar el edificio, actualmente desocupado, ubicado en Manuel García 370 de la CABA, para uso del Centro Educativo. Al día de la fecha no se iniciaron las tareas de refacción necesarias para la utilización del edificio prometido. No hay ninguna información por parte de las autoridades del Ministerio de la fecha en que pudiese mudarse el edifico mencionado. Este inmueble, además de encontrarse desocupado en la última visita que se hizo, le faltaban puertas internas, estufas de tiro balanceado, etc.

Desde el comienzo del ciclo lectivo, la escuela no cuenta con el comedor (por estar en reparación) reemplazándose por un servicio de viandas cada vez más chicas y pobres en valor nutricional que los jóvenes deben comer en los pasillos. Las políticas llevadas a cabo por el Gobierno de la Ciudad hacen que no sólo no se garantice el derecho pleno a la educación sino que se obstaculiza permanentemente su cumplimiento.

• HAY 120 adolescentes en situación de calle, algunos vienen con sus hijos/as que quieren estar en la escuela, terminar sus estudios primarios y capacitarse para trabajar y no tienen un espacio digno para llevar adelante sus deseos.

• HAY una escuela en Manuel García 370 que está cerrada y abandonada.

• HAY un compromiso firmado con el ex Ministro de Educación Mariano Narodowski del que nadie se hace cargo.

Lo que parece que NO HAY es voluntad política para garantizar los derechos de los jóvenes en situación de vulnerabilidad.

Por todo lo expuesto, pedimos que se difunda esta información y exigimos una respuesta inmediata y precisa a las autoridades.

TODOS JUNTOS IZAREMOS LA BANDERA.

Los esperamos en Manuel García 370 (Parque Patricios) el Miércoles 19 a las 11 horas.

Les dejo unos videos que, a pesar de ciertos problemitas técnicos, están muy copados para informarse sobre el valor de esta escuela.

Adhesiones, consultas y demases: isauroarancibia@hotmail.com

Polanesa

5 de Mayo: "Día Mundial del Lavado de Manos"

2010-05-06T21:20:00.000-03:00

Ayer fue un día largo. Muy largo. Debe ser porque me desacostumbré a levantarme temprano. La vagancia acorta los días. En fin.
Ayer me levanté temprano y salí con Mili a vender las magdalenas que habíamos hecho el día anterior. O muffins, qué se yo. Para mi son magdalenas.

Nos sorprendimos porque vendimos casi todas. Oferta lanzamiento: 2 pé. Bueno, dos pesos no es una oferta, pero el litro de leche sale el doble y es un alimento básico para todo ser humano (y, además, no teníamos cambio). Pero eran caseras y ricas y de naranja, re nutritivas, así que creo que lo valen.

Aunque no se pueda vivir de esto, es una linda experiencia para ganarse unos mangos. Además de que no dependés de nadie y vendés lo que hacés con tus propias manos (y te llena de felicidad cuando te dicen que está rico), pasan cosas muy graciosas y se conoce gente muy interesante.

Como un viejo canillita que estaba de tan mal humor que nos pedía disculpas, pero que aunque le lleváramos oro puro lo rechazaría, porque todo le caía mal hoy. Si hasta se había ido como tres veces a la esquina para olvidarse de lo que iba a hacer. No, no, ni aunque le llevásemos oro.

Y a mí siempre me dio la sensación de que los viejos son los más geniales. Caminando por Santa Fe, nos tropezamos con una parejita que salió muy enérgicamente de un bar, mientras el viejo gritaba: "¡No me sigas, Susana! No me sigas". Y la pobre Susana no entendía y le preguntaba por qué.

Los porteros de Recoleta son muy copados me di cuenta (por lo menos para vendedoras de magdalenas ambulantes), aunque no te compren. Pero resulta un poco incómodo cuando te confunden con pequeñas estudiantes religiosas que quieren juntar plata para su escuela. Y eso que una no se acuerda que ya tiene veintiún años.

Y ya que llegamos hasta ahí con tan pocas magdalenas (aunque a esta altura ya le decíamos "muffins", cuestión de marketing), nos fuimos a descansar a Plaza Francia, donde nos quedamos charlando con el gaucho que vende mates. Un personaje que conocía de vista nomás hasta ayer, y que nos invitó unos mates pa' la próxima, después de comprarnos una de las últimas magdalenas.

Después nos fuimos a tirar por ahí. Mili me había regalado un atado de puchos pero yo, con mi nueva mentalidad de pobre, no tenía encendedor. Así que fui a pedirle fuego a un señor que estaba por ahí sentado. Me dice: "ahí está, ya se van a prender un porro". Pero me lo dijo con una entonación extraña, casi como diciendo "la puta, y yo que no tengo ni una tuca". Al final me dio fuego y no aceptó magdalenas porque tenía un bolso lleno de galletitas.

Después de nuestro inmerecido descanso, con sólo dos magdalenas en nuestra canasta, nos fuimos a almorzar a lo de la abu de Mili, que es un personaje de cuento, pero que hoy no tengo nada para decir al respecto. Allí pasó lo más interesante del día o, más bien, lo más indignante, que me quedó sonando en la cabeza en estos tiempos en que no sé si seguir o abandonar la facu.

Estábamos comiendo milanesas con rusa, mientras la tele emanaba las increíbles noticias de TN o el Trece, no me acuerdo cuál. Una noticia titulada "'Pibes chorros' bien", me hizo girar la cabeza. Resulta que dos muchachitos de 15 años se robaron dos relojes muy costosos de una joyería platense. Empujaron el mostrador, salieron corriendo y, una vez afuera, fueron atrapados. El suceso no tiene nada de original pero lo más interesante, según los informantes, es que estos pequeños ladronzuelos venían de familias "bien", de buen pasar económico.

Dado que los chiquillos fueron detenidos inmediatamente, y los relojes fueron devueltos, el empleado de la joyería respondía animadamente las preguntas del notero, se mostraba comprensivo y casi feliz. Decía que lo habían soprendido mucho y esperaba que se tratara sólo de una travesura que no volvería a suceder. El policía entrevistado también se mostraba muy sorprendido. Sobre todo porque los chicos tenían "facciones normales", no parecían criminales para nada, incluso uno de ellos era hijo de médicos.

"Facciones normales".

A ver, señor policía, ¿a qué se refiere con "normales"? ¿Quiere decir que no eran "negros"? ¿Que eran ambos rubiecitos y tenían olor a jabón en polvo? ¿Que no vestían las prendas que, hace algún tiempo atrás, algún noticiero salió a advertir que se trataba de vestimenta típicamente criminal? ¿Qué me quiere decir con esto, señor policía? ¿Que usted se da cuenta de cuándo se encuentra frente a un delincuente tan sólo viéndole la cara?

Yo también.

Aunque estábamos muy cansadas después de tanto caminar por la ciudad, no tuvimos tiempo de descansar porque a las dos en punto teníamos que ir a teatro callejero en Parque Avellaneda. Recién arriba del colectivo, observando el boleto, nos dimos cuenta de que la próxima, si queríamos llegar a las 14, no podíamos salir a las 13.56, principalmente porque es un viaje.

Después de llegar 40 minutos tarde, volvimos a descubrir otro inconveniente. No teníamos idea de a dónde teníamos que ir. Es muy grande Parque Avellaneda, che. Pero por suerte, justo cuando ya habíamos decidido armar un dúo teatrero ahí nomás, nos encontramos con otra mina que estaba tan perdida como nosotras pero que, al menos, tenía un papelito con un poco de información como para preguntar. Cosa a tener en cuenta.

A la salida, Mili tenía dos horas hasta que empezara su taller de Clown, y yo tenía tiempo para volver a casa a hacer presencia familiar. Así que pensamos tomar un helado, recorrer un poco el barrio y ver qué tan lejos estábamos de la estación Carabobo. Y estábamos lejos, sí. Ya era casi la hora cuando llegamos. Y no dábamos más. Pero el día continuaba, ella tenía que hacer de payasa y yo de cumpleañera.

Y ahí lo de siempre. Pizza y (para el deleite de Sugar) chocotorta. Feliz cumpleaños y tres deseos. Siempre me olvido de los deseos que pido, así que no sé si se me cumplen o no. ¿A alguien se le cumplieron alguna vez? Yo no sé. Pero este año estuve muy segura de lo que pedí. Porque más que deseos, son tres necesidades que tengo hace tiempo. Así que vamo' a ver.

Polanesa

City Zen

2010-04-27T20:21:00.000-03:00

Acá estoy yo. Acá, encerrada en este armario sin ventana. En este departamento del fondo, oscuro. En este edificio enano, apretado. En este barrio de bloques, de nadie. En esta ciudad sin cielo ni horizonte. Acá estoy respirando frío, sin aire. Dejando pasar las horas, no el tiempo. Ocupando un lugar que no es el mío. Acá estoy, siendo un poco más que ayer.

Porque allá lejos ves un cerro y es tu cerro. Ves un arroyo y sos el arroyo. Y aunque te quieran hacer creer que hay un papel que dice que esa montaña tiene dueño, vos sabés que sos alguien en ese todo que es todo tuyo.

Pero acá nomás no ves nada y no sos nadie. Peleás por un puesto que no te pertenece. Comprás un producto que no llena ningún vacío. Seguís las señalizaciones que te imponen, que te deshumanizan.

La ciudad es un hormiguero de hormigas que trabajan hasta que una zapatilla gigante las aplasta. Mueren sin paz y sin ser. Mueren porque es su destino.

Entonces acá estoy yo. Encerrada en este armario sin ventana. Pensando que tal vez esté bueno ser, aunque tenga que dejar de pertenecer.

Polanesa

Empleo digno se busca

2010-03-31T23:13:00.000-03:00

A la hora de buscar laburo, hay que agarrar el orgullo, hacerlo un bollito, meterlo en una cajita y guardarlo lo más lejos de uno que sea posible. Recién ahí uno puede más o menos salir a la calle y no sentir tan agudamente las miradas de desprecio. Hay que vestirse decentemente y poner cara de "estoy pasando por mi mejor momento, soy justo lo que estás buscando", aunque te sientas una mierda y nadie ande buscando nada.

En internet no es tan distinto. Por ahí me pregunto quiénes serán los encargados de publicar los anuncios para que los pelotudos como nosotros todavía andemos con la esperanza de encontrar una mínima solución a nuestras vidas. Pero me cuesta mucho imaginarlos humanos.

Por lo general, utilizan lenguajes tan extraños que me da la sensación de que no esperan encontrar nada. Y es que, cuando uno se introduce en el universo paralelo de la búsqueda laboral, tiene que aprender un idioma casi enteramente nuevo. Es muy común la utilización de frases en inglés, como si eso le agregara importancia al cargo ofrecido. Incluso lo enganchan a uno. Porque no podés buscar empleos de medio tiempo, tiene que ser "part time", sino no vale.

Por otro lado, es excesiva la cantidad de laburos que necesitan excluyentemente empleados que hablen inglés. ¿Camarera? Idioma inglés. ¿Vendedora de ropa? Idioma inglés. ¿Asistente segundo del ayudante de limpieza de baños? Idioma inglés. A veces incluso te ponen los avisos completamente en inglés, cosa de que si no dominás el idioma ni siquiera te enteres de su existencia. ¿Tantos turistas hay en Buenos Aires? Y de ser así, ¿por qué tenemos que adaptarnos a sus necesidades? ¿Por qué no pueden ellos venir con la idea de que tal vez se encuentren con gente por acá que no habla su mismo idioma?

Pero otras veces se van al carajo. Te piden un cocinero con doctorado en gastronomía étnica, vegan y macrobiótica con experiencia mínima de 5 años comprobable para laburar de bachero. Y que sepa inglés, por si acaso. O encontrás cartelitos con inscripciones que acarician mimosamente la ilegalidad: "se buscan cadetes, entre 14 y 17 años".

Ahora veo que una importante cadena de restaurantes está necesitando recepcionistas con EXCELENTE PRESENCIA (así en mayúscula), simpáticas, dinámicas y bla bla bla. Me gustaría saber a qué se refiere cada uno de los oferentes con eso de "EXCELENTE PRESENCIA", como que me genera algo de pánico el verlo así tan en grande. ¿Tendré yo tan buena presencia? En fin, lo que esta importantísima cadena anda necesitando, son mujeres que tengan ¡EXCLUYENTE! entre 18 y 25 años, que NO sean estudiantes y que midan 1.70. Dice específicamente 1.70m de altura. Justito lo que mido yo. Increíblemente encontré un trabajo a mi altura. Pero desgraciadamente yo estudio.

Yo tengo toda mi voluntad para ofrecer. Lo único que pido es que no hagan tanto escándalo para buscar un empleado próximamente sobreexplotado.

Polanesa

Humberto I

2010-03-28T00:50:00.002-03:00

Bueno, dos semanas pueden hacerse tres y así todos somos felices. Yo descanso de mí, vos descansás de mí, él descansa de mí, vosotros descansáis. En fin. La cuarta semana apareció de puro cuelgue. Es que venía de actividad constante, sin parar un minuto. Viaje, caminata empinada, viaje, caminata empinada, viaje, viaje, viaje, Buenos Aires...! Y había que seguir pateando. Hasta que ¡pum! Caí. Resulta que había que descansar, nadie me había dicho.

Hubo algo muy loco en este viaje y fueron los perros. Nos seguían a todas partes. Los perros de Córdoba, los perros de La Rioja, de Catamarca, Tucumán, Salta, Jujuy. Por todos lados perros. Y todos se llamaban Humberto. Aunque algunos se llamaban Felipe. Pero Humberto Primero (también conocido como Humberto Primo) fue inolvidable. Apareció en Capilla del Monte, apenas llegamos a la estación.

Capilla del Monte fue una mala experiencia para todas, aunque también la más anecdótica, así que tal vez fue la mejor. Ahí teníamos que pagar hasta para mirar el cielo, y ninguna tenía ganas. Así que pasamos el día lo más gratis que pudimos. Dejamos las mochilas en la casa de una familia, y nos llevamos la cocinita para el río. Descansamos por las plazas, nos echaron de la iglesia y terminamos durmiendo en la estación. Hasta que nos echaron de la estación.

Pero Humberto estuvo ahí, cuando llegamos y cuando nos fuimos. En realidad es un caradura. Porque apenas pasó un mochilero con una pinta un poco menos despreciable que la nuestra, nos abandonó. Nosotras estábamos en la heladería, tratando de no pensar demasiado en las desgracias que ahí nomás acontecerían. Y Humberto se fue. Pero no tardó en regresar. Volvió justo cuando conocimos a Aníbal. Como si hubiera sabido.

Yo siempre creí en fantasmas... "Fantasmas", por así decirlo. Pero nunca tuve una experiencia tan cercana como en la casa de Aníbal. Era una casa vieja, para nada acogedora. La realidad es que en ese momento no nos importó, sólo queríamos descansar. Pero yo no pude. Y, gracias a dios, Cande tampoco.

Cande comenzó a temblar y eso que ella no cree en nada. Yo soy menos escéptica pero, aún así, todavía no puedo entender cómo llegué a llorar tanto. Yo no lloro en público, no me sale. Pero esa noche no podía parar de llorar, no podía parar de toser, no podía respirar. Todo junto. Nunca tuve tanta confianza con Cande como esa noche. Nos miramos un segundo y dijimos: "nos vamos". No fuimos nosotras: nos echaron.

Pobre Aníbal. La verdad es que era copado, un buen tipo. Pero no puedo tener un buen recuerdo de él. Me fui corriendo de su casa. En la puerta me esperaba Humberto.

Yo no suelo llevarme bien con los perros. En realidad, no suelo llevarme bien con los perros que tienen dueño. Pero los perros callejeros son distintos. Tal vez por eso nos seguían tanto. Tal vez por eso todos se llamaban Humberto.

Polanesa

Hasta luego

2010-02-27T20:56:00.000-03:00

Este último tiempo pasaron demasiadas cosas en mi vida, en Buenos Aires y en el mundo. Demasiadas como para ponerse a escribir algo coherente.

El lunes me voy a mochilear por ahí, a cambiar un poco el aire y la rutina, a buscar quilombos diferentes, con la esperanza de que ningún terremoto, inundación, tsunami, tornado ni alienígena psicópata me derribe. Si en quince días no vuelvo ya saben qué pasó.

Felices vacaciones o retornos a sus respectivos laburos, estudios y/o vagancias. No posteen cosas muy copadas en mi ausencia.

Dejo este humilde video, para que piensen por un rato en la Iguana y en Kusturica y, en una de esas —si vieron esta película tantas veces como yo, o si la vieron una sola vez—, les saque una sonrisa. Y si no la vieron, que tal vez les de ganas de verla.

Polanesa

Diario de una adolescente de clase media dirigido a los gobernantes del país 2

2010-02-14T23:13:00.000-03:00

Poco tiempo después de que yo escribiera esto, comenzaron con las obras. Entonces escribí esto otro, aunque las obras no habían terminado aún, ya se podía ver como venía la mano. Y quedó bastante parecido, aunque el olor a pasto no se siente mucho.

Queridos señores gobernantes:

Hoy salí de mi casa rumbo a la parada de colectivo y no pude cruzar la plaza. Resulta que me la enrejaron toda, le dieron toda la vuelta como a los presos (o a algunos de ellos). Hace un tiempo que venían arreglándola, ahora quedó re linda, tiene mesitas y los juegos recién pintados. Hay olor y color a pasto y no queda ni uno de los cientos de gatos que solían vivir allí. Tampoco quedó rastro de la gente que allí dormía. Creo que ese fue el plan. Siendo así, les salió muy bien, ahora la gente no tiene miedo de pasear por acá, ni fruncen la nariz cuando respiran. Yo puedo decir el nombre de mi barrio y a nadie le agarra escalofríos, y encima ahora hay cuidadores que se ocupan de ella sabiendo que cualquier inconveniente alguien los va a venir a ayudar, o simplemente la van a cerrar.

Quedó re linda la plaza. Es una lástima lo de las rejas. Seguramente eso haya espantado a Pipo y a los gatos que lo acompañaban al dormir. Me gustaría saber dónde duerme hoy, así le llevo unas galletitas y le damos de comer a las palomas como me enseñó.

Si lo ven díganle que lo estoy buscando, que la plaza quedó linda a pesar de todo, que los gatos desaparecieron, las palomas andan flacas y que se lo extraña. Díganle que cuando quiera le hago un sánguche de milanesa si pasa cerca, que no se preocupe que al pozo ya lo taparon, así que no se va a tropezar con su propio bastón. Díganle que ahora también hicieron una línea de subte nueva, pero a la noche le ponen rejas igual que a la plaza, tampoco sirve de techo cuando llueve. Díganle que yo no me olvido de sus sueños y espero que él tampoco.

Espero que esté bien y que encuentre otra plaza donde no se sienta bicho de zoológico. Yo lo entiendo, si a veces yo misma así lo siento. ¡Y eso que no vivo ahí! Espero que encuentre a quién enseñarle a darle de comer a las palomas.

Pero les pido un último favor, señores gobernantes, uno solito. Si lo ven herido, perdido o con la sonrisa para abajo, por favor les pido, denle una manito que se lo merece. Al fin y al cabo, fueron ustedes quienes lo desterraron de su hogar.

Polanesa Retro

Tristes y errantes hombres, sobreviviendo

2010-02-11T22:22:00.000-03:00

Ser sobreviviente es una carga tan densa, tan real, que te aprieta la cabeza y te desarma los hombros. Se necesita mucha fuerza (psíquica y física) para no caer de rodillas.

La peor carga del sobreviviente es haber sobrevivido. Es la culpa de que no haya pasado lo que debería haber pasado. De haber presenciado una tragedia y no haber hecho nada por evitarlo. Se necesita algo muy poderoso para afrontarlo y eliminarlo definitivamente, y no sé qué es.

Peor que los meros sobrevivientes, son los sobrevivientes que, en la mismísima tragedia, sufrieron alguna pérdida cercana. Amigos o familiares. Ahí la culpa se expande al conocer con detalle el futuro sofocado de la víctima. Al dolor y a la culpa, se le suma la ausencia y el resto no es más que vacío.

Es muy fácil decir que se trata de un milagro y que hay que aprovechar la vida que no se perdió. Será fácil porque tal vez sea cierto, pero la complejidad de tomar en cuenta este pensamiento y creerlo, es incompresible desde la vidriera.

Lo difícil de ser sobreviviente es sentirse como tal. Estar vivo sólo sirve para cumplir con la tarea que no pudo llevarse a cabo cuando fue necesario: hacer algo. El sobreviviente busca justicia por todos, pero también por sí mismo. Logrado este propósito, tal vez se erradique la culpa o se aliviane y se vuelva tan sólo una mochila.

Para esto, el sobreviviente busca desesperadamente desprenderse de aquella etiqueta que grita lo que es. Busca taparla con una que le devuelva su responsabilidad, su utilidad. El sobreviviente busca entonces servir como portador de una verdad lo suficientemente manoseada como para resultar falsa. Busca su pase de testigo. Pero su búsqueda se estanca en la justicia que los ningunea y la sociedad que no los necesita, les basta y sobra con los dolientes.

Los dolientes son los más perjudicados de esta historia, los más vulnerables y, por esto mismo, los más salvajes. Los dolientes no sobrevivientes están libres de culpas y por eso son los designados por la sociedad para señalar con el dedo. Y aunque señalan a unos pocos, en el fondo responsabilizan a todos. Los sobrevivientes lo saben, sienten el castigo.

Sin embargo, también hay dolientes a los que se les prohíbe sentir dolor. Hay sobrevivientes a quienes se acusa de no sentir culpa. El problema de la sociedad es que no saben distinguir entre sobrevivientes, dolientes y culpables, porque los títulos son acumulativos y ellos sólo son capaces de ver uno, el más morboso. Tal vez tengan razón en que los sobrevivientes sean los privilegiados y los dolientes los más afligidos. Pero lo que no saben es que tanto sobrevivientes como dolientes pueden, a la larga, transformarse en culpables por su propia culpa. Y ganan el derecho de ser juzgados, pero pierden todo derecho a ser perdonados.

Mientras tanto, mientras la sociedad desgasta su tiempo buscando etiquetar a cada miembro del trágico elenco, la historia se repite día tras día y nadie se hace cargo.

Polanesa

Diario de una adolescente de clase media dirigido a los gobernantes del país 1

2010-02-09T00:42:00.004-03:00

Alguna vez se me ocurrió escribir lo que pasaba a mi alrededor y cómo me sentía al respecto, en forma de diario íntimo pero dirigido a quienes nos gobiernan. En realidad me había olvidado de esto, pero encontré dos hojas perdidas en medio de muchas otras hojas perdidas. Viene al caso (?) en estos tiempos en los que todavía se discute si es mejor leer el Oscurín o ver 6, 7, 8. La memoria es relativa, y todo ayuda a que no esté segura de si este verano hace demasiado calor o si todos los veranos pasa lo mismo. Pero lo escrito está escrito, y si hace un par de años atrás la inseguridad era la misma, entonces es mentira que hubo un lavado de cerebro de por medio.

Estimados gobernadores:

Hoy leí en el diario algo que me llamó mucho la atención. En la contratapa de uno de los diarios más conocidos siempre rematan con algunas frases que no suelen ser interesantes, didácticas, ni informativas. Una de las frases de hoy decía: "El tema de la violencia exige un estudio a fondo. Está la violencia física, que lleva al hospital o la muerte. Pero no olvidemos la 'violencia psicológica', causada por situaciones extremas provocadas por el mismo entorno familiar, o por el ámbito de trabajo, que perturba a una persona al llamado 'acoso laboral', de consecuencias impredecibles".

Yo me pregunto quién estudia la violencia de los medios. La televisión, los diarios, todo medio informativo amarillista (es decir, todo medio informativo), se involucra directamente con el odio acumulativo de la gente. Hoy todos sabemos que cada noticia tiene mil caras, una peor que la otra, y casi ninguna es cierta. Sin embargo, el periodismo continúa su metodología, no existe ningún control, y nosotros lo consumimos día a día sin tomar precauciones.

¿Acaso eso no genera violencia también? ¿Acaso no debería existir alguna ley que nos proteja del periodismo comercial? ¿No deberían prohibirse ciertos mecanismos de control sobre los medios? ¿Por qué no se juzga a los periodistas y a las empresas que manejan a los medios de la misma forma que debería juzgarse a los policías que reciben coimas?

De repente hay ola de secuestros express, y miramos temerosos cada Traffic blanca que se nos cruza. Después hay ola de chicos que escuchan cumbia y consumen paco, pero dejan de existir cuando aparecen los crímenes de los countries, en los que los propios hijos son sospechosos de violar y matar a sus madres. Eso es más interesante que los millones de chicos que mueren de hambre en el mundo, siempre lejano.

Pero es que la gente está tan acostumbrada a la frase "se mueren de hambre", que olvidaron su significado. En cambio, los casos de ricos y famosos que se cagan a tiros entre ellos sólo los vemos en las películas importadas. Por eso vemos y compramos el diario. Para llenarnos de la mierda de todos los días, que no sabemos si es verdad o es mentira, pero la morbosidad y la bronca que te transmite lo gráfico es mucho mejor que la angustia que te transmite la calle.

Eso es violencia.

Polanesa Retro

Las vinchucas asesinas

2010-02-04T15:51:00.000-03:00

En la escuela primaria todos los años nos llevaban a la Feria del Libro Infantil. Y todos esperábamos ansiosos ese día para despelotar los stands donde descansaban las colecciones "Fantasmas de Fear Street" y "Escalofríos". Libros cortos con historias pedorras que de chicos devorábamos como chocolates.

Fue por esa época que comencé a escribir mi primer cuento de terror: "Las vinchucas asesinas". Tengo que decir con decepción que no recuerdo nada de aquella historia. Absolutamente nada más que el título.

Cuando le conté lo que estaba escribiendo a una amiga de la escuela y le expliqué de qué se trataba, se emocionó tanto como yo y quiso unirse en la experiencia. No sé cómo sucedió pero, de un momento a otro, éramos como diez chicas continuando la historia de las vinchucas asesinas en los recreos y en el micro que iba o venía del campo de deportes de Parque Norte. Verdad o consecuencia era cosa del pasado, ahora la onda era escribir el cuento de terror más increíble que cualquier otro.

Nuestro lema era que no había nadie mejor que un grupo de chicos para saber qué era exactamente lo que otros chicos querían leer. Y, al contrario de lo que cualquiera pueda pensar, nos iba muy bien. Todas las ideas eran bien recibidas y se ganaban un espacio en el texto. No había grandes peleas (o por lo menos no las recuerdo).

Sin embargo, los problemas llegaron. "El" problema llegó. Porque fue ese, el único, el que terminó con mi iniciativa.

A pesar de que generalmente era yo quien escribía, todas tenían derecho sobre lo escrito porque todas aportaban nuevas ideas. Y todas tenían derecho a llevarse el pilón de hojas a su casa para volver a traerlo al otro día o a la semana siguiente. Por eso no se me ocurrió negarme cuando Florencia Torres me pidió las hojas para pasarlas a la computadora (que yo no tenía). Pero Florencia Torres nunca más las devolvió.

Con los días las demás chicas se olvidaron. Aunque en su momento todas estábamos emocionadas con terminar la historia, nadie le daba tanto valor como yo. Fui la única que durante todo el año le seguí pidiendo a Florencia que devolviera las hojas, pero ella decía que se las olvidaba o que no las encontraba y finalmente asumí que las había perdido.

Pero, después de doce años, daría cualquier cosa por leer una sóla de esas páginas.

Polanesa

Alerta Naranja

2010-02-01T21:37:00.000-03:00

Corre por la nuca y baja, baja, baja. Se desprende de un huequito y cae, cae, cae. Todo se ve borroso, brillantemente borroso. Las gentes son sombras que arrastran sombras de pies. El segundero se esfuerza, el minutero se apaga y la gota cae por el pecho, cae por la panza.
"Deseame suerte", suplico. "¿Vas a comprar puchos?", me pregunta. "Se...". La falsa e resbala, él ríe, yo río. Sin ganas, sin fuerzas, sin intención. Fue esta tarde, o por la mañana o la semana pasada.
Los sonidos se espesan como el aire, como todo. Diez metros, diez horas haciendo cola. Las miradas cansadas, las remeras mojadas, los pies hinchados, los chocolates derretidos. El piso hierve. Las paredes hierven. El techo, lejano, dice que hierve.
La inercia trae daiquiris y mejillones. La familia-sombra se reúne para alabar al dios daiquiri y al dios mejillón. Oh, bendita sea tu frescura, bendita tu desfachatez. Se diluye el aleluya. Aleluya diluye. Ya nadie sabe lo que dice, lo que piensa ni lo que siente. Nadie espera, nada pasa.
Hay olor a mar, pero el mar no nos escucha. Veo un oasis en la palma de mi mano, pero no logro alcanzarlo.

Polanesa

Femmes vs Hommes

2010-01-25T19:10:00.001-03:00

Hace unos días presencié —como mera espectadora, sin entrometerme en el asunto—, una charla entre dos XY, acerca de las mujeres que toman de la botella. Cuestión fundamental para comprender el comportamiento humano sobre la tierra.

XY1 (joven en edad de hacerse adulto, digamos, pasados los 30) se quejaba de cierta mujer en cierta fiesta, quien en vez de servirse la cerveza en un vaso como la gente normal, le daba del pico quitando toda femineidad a su presencia. Comentaba que sin ser él mismo la persona más fina, delicada y educada, le parecía por completo desubicado el comportamiento de aquella dama que ya estaba grande para esas cosas.

XY2 (adulto envejecido) concordaba con aquella opinión y, rememorando épocas de su lejana juventud, explicaba cómo solía decirle a las muchachas "pero daaaale, tomá del pico", a pesar de que no le gustaba que lo hicieran.

XX presente (o sea, yo) se quedó pensando en cuáles podrían ser todas esas cosas que el tiempo, la globalización y la revolución femenina (?) volvieron unisex, aunque no está bueno que lo haya hecho. Y, por otro lado, cuáles podrían ser los signos de que un XY está envejeciendo.

Yo suelo tomar de la botella. No en fiestas multitudinarias ni en cenas elegantes (cosas que evito), pero sí en la comodidad de mi casa. Y no por hacerme la rebelde o la macha, como pretendía asegurar XY1 en un fragmento de su discurso que no transcribí, sino por una cuestión de practicidad: servirse en un vaso implica que después hay que lavarlo, y eso no me entusiasma mucho. Igual, en rondas de bebidas con amigos o conocidos, si me dicen "no hay vasos" no me ofendo.

La diferencia, claro, está en ser invitada o mandarse sola entre una manada de gente con vasitos de plástico en sus manos. Y siempre es necesario tener en cuenta a quienes te rodean. Empezar una gaseosa recién comprada de la botella es una desubicación, pero si soy la única que toma agua en toda la casa no me voy a gastar en hacer uso de la estúpida costumbre de servir todo en los recipientes correspondientes. Tampoco debe hacerse estando sentado en la mesa y siempre debe calcularse que la botella en cuestión no llegue al almuerzo o la cena. Es decir, tomar de la botella es un arte que no todos saben apreciar.

Pero antes de continuar mi camino hacia el carajo, debo preguntar:
¿Qué actitudes más frecuentemente vinculadas a los hombres les molesta ver en las mujeres? Y viceversa (qué actitudes más frecuentemente vinculadas a las mujeres...). O sea, no quiero que me digan "me molestan las mujeres que tardan tres horas y media en arreglarse" porque no me interesa. Quiero leer "me dan asco las mujeres que hacen gestos obscenos en la cancha" o "detesto los hombres que están pendientes todo el tiempo de su pelo".

Polanesa

Exercise number one

2010-01-21T12:08:00.005-03:00

Mi primo está haciendo una especie de taller de creatividad muy interesante que incluye casi todas las artes (teatro, literatura, música, etc.), y me contó de un ejercicio que tiene que hacer todos los días: ponerse a escribir, cada vez que se despierta, lo que surja por más incoherente que sea. No vale pensar demasiado en lo que se escribe, ni releer antes de terminar, ni levantar la birome para descansar la mano.
Me copó la idea y lo hice a mi manera. A primera hora de la mañana no soy consciente de mis movimientos, si tengo alguno es sólo por rutina. A tercera hora de la mañana en cambio, digamos acercándose al mediodía, ahí ya empiezo a accionar de acuerdo a mi voluntad. Es jodido porque por más al pedo que esté uno en el laburo, cada tanto hay que responder y, después de eso, retomar sin caer en la tentación de releer lo que acabás de escribir es muy jodido. Pero creo que salió bastante bien para ser la primera vez.
Lo que vale del ejercicio es el proceso, no el resultado final, pero igual acá va...

En realidad lo que Augusto tenía en mente era algo más espectacular, sin público ni cortes comerciales. Augusto quería correr hacia la colina más alta y caer rodando por el pasto y la tierra y la lana de las ovejas. Ensuciarse, embarrarse y romperse algunos huesos, sólo para saber cómo se sentía. Y si no lo había hecho antes no fue por falta de voluntad, sino porque no tenía las herramientas necesarias para llevar a cabo su plan: la paciencia. Por eso Augusto esperó hasta el último día de Noviembre, día en que los esclavos se iban en manada a pasear y a contar las estrellas ocultas detrás del sol. Augusto esperó a que no quedara ningún esclavo para seguir por su sendero hacia la libertad. Guaraneited bucará an leiter. Guaraneited in selou uinceited. Augusto cantaba y saltaba camino a su libertad cual Heidi. Si en el camino se tropezó con alguna piedra no fue por torpeza, fue por curiosidad. Los esclavos hablaban por sus celulares. Y si raspó y si sangró algún codo, alguna nariz, alguna rodilla, no se asustó. No temió ni por un instante, no pensó en el significado de lo que los esclavos llamaban peligroso. No olvidó que un cielo lleno de colores y de cambios y de luces y de oscuridades lo guiaba como por un punto. Profundo e insuficiente. Ínfimo para su ojo universal. Y los esclavos cruzaban sus brazos, encadenándose a sí mismos, observando el firmamento con austeridad. Pero Augusto siguió y siguió por su camino lleno de piedras y obstáculos mortales. Lleno de peligros que no lo asustaban porque no los llamaba peligros. En el centro de la escena, la colina más alta del pueblo. Y los esclavos se quejaban de la temperatura de aquellos días. En las alturas el viento pasaba pìdiendo permiso y despejando* apenas algunos flequillos. El sol se acercaba tibio, sin malhumor. Y los árboles se veían como gigantes guardianes de los ríos y arroyos. Y los esclavos marchaban. Pero los árboles los tapaban. Y Augusto rodó, rodó y rodó por la colina, por la llanura, por los altos y bajos, por el barro, por las ovejas, por las hormigas, por las ramas de los árboles más ancianos, por los esclavos escandalizados, esclavizados. Chuza. Rodó por las nubes y por las estrellas, por los anillos de Júpiter y por las paredes del universo. Todo suyo, todo de él, embarrado y lleno de pasto, barro y pedazos de nube.

* Creo que quise decir "despeinando", pero buen... uno nunca sabe.

Polanesa

Vacaciones de verano

2010-01-18T21:29:00.001-03:00

Molestias diarias que en verano molestan más:

-La señora que pone 20 centavos en la máquina del colectivo para luego darse cuenta de que no le alcanza y se pone a buscar moneditas de 5 centavos... después de buscar el monedero, después de encontrar el bolsillo correcto, después de buscar la cartera, después de perder la vergüenza.

-Depilarse con cera caliente.

-El cliente paquete (lo cual es una redundancia ya que todo cliente es paquete por esencia) que se te mete en el local cuando la persiana ya está baja diciendo que necesita una simple lamparita y, por supuesto, además necesita el resto de la tarde-noche para romperte las pelotas.

-Las miguitas que se te cuelan en el escote.

-Las hormigas voladoras (se pusieron de moda) que se estrellan contra tu frente como si esperaran atravesarla.

-Los lugares cerrados por vacaciones.

-Once (el barrio que no duerme).

-Warnes (el barrio que viene dormido hace años).

-Las bandas que tocan en los lugares a los que te vas de vacaciones... pero dos meses antes, porque vos te vas a de vacaciones en Marzo.

-Los noticieros.

Cosas que por lo general son una mierda, pero en verano te copás:

-Que no te funque el termotanque.

-Lavar ropa a mano.

-Limpiar el patio (y bueno, todo lo que tenga que ver con el agua fresquita).

-Laburar en patas y terminar con una suela negra de varios centímetros de grosor compuesta de dudosas sustancias.

-Las ensaladas.

Polanesa

To be or not to be

2009-12-26T17:04:00.000-03:00

Este fue un año de mentira. Ni siquiera duró doce meses. El absurdo y la idiotez de la gente resaltó este año como nunca antes en los últimos veinte. Y yo no quise ser nadie porque cualquier caparazón hubiese sido una hipocresía. Entonces no fui. Me escondí bajo el cartón, sobre el pedestal y detrás del olivo. A través de mi sombra es más fácil no ser y que nadie lo note, seguir estando a pesar de todo.
Por eso no les creí cuando me dijeron que era una verdad a medias, que la verdadera verdad era peor, terrorífica, indescriptible. Patrañas, pensé. La verdadera verdad está en la calle, pensé, y eso que me dicen en la calle no se ve. Pero, ¿qué les iba a decir? Si estaban tan seguros de lo que decían... Asentí. Estuve y no fui. ¿Quién soy yo para decirte que sos un pelotudo? Yo no soy.
Y cuando pasa la temporada se quedan callados. Cuando es el tiempo, el puto tiempo, el que les demuestra que no estaban en lo cierto, que todo se trató de un inocente y patético error que pudo acabar con vidas y muertes (sobre todo con muertes), entonces callan. Pero no por vergüenza, sino por olvido. Olvidaron que dijeron lo que dijeron, que creyeron lo que creyeron, que les hicieron creer lo que les hicieron creer, que vieron lo que jamás existió sólo porque les dijeron que allí se ocultaba. Lo olvidan. ¿Y quién soy yo para decirte que sos un hijo de puta? Nada soy.
Y es que tal vez tuvieran razón. Quizá de eso se trata todo esto. Quizá yo no sea más que una estúpida que simplifica las historias creyendo que está bien. Y no. La gente sufre y a mi no me importa. La gente tiene miedo y a mi me da gracia. Ah, insensible. Anestesiada. ¿Quién está peor? La historia se tergiversa constantemente, en cada punto, en cada pie de página, y nada cambia. El tiempo es siempre el mismo.

En este año de juguete, me reprocharon no tener teléfono o no usar reloj y yo me creí desentendida. Creí que se preocupaban más por reunirse virtualmente con gente que sí, ellos también se tiraron un pedo en la cola del supermercado y se hicieron los boludos. 1.237 boludos jactándose de haberse tirado un pedo en la cola del supermercado, actuando lo que son. Mollo dice que no es actor de lo que fue y a mí siempre me pegó mucho esa frase, desde que salió Narigón del siglo. Supongo que sé por qué.
Pero qué puedo hacer yo más que rechazar teléfonos y relojes. Es todo lo que sé hacer. Mi única coartada para evitar la eterna condena de la humanidad por aquel crimen que jamás cometí. ¡Soy culpable de tantas cosas! Pero el mundo no se encuentra entre ellas. Eso lo sé. El pecado original no existe. Eso también lo sé. No es más que un invento eclesiástico para mantenernos limitados, sintiéndonos responsables de nuestra propia miseria, víctimas y victimarios a la vez, un círculo vicioso para no ver lo que ocurre afuera. Y en ese vicio se crean los nuevos pecados, los que duelen y hacen doler. Pero el pecado original no está allí, no duele. Sólo ejecuta, dirige y esclaviza.
Por eso me siento bien, me creo libre en este rincón sincero, en mi metro cuadrado. Me creo mucho aunque no soy nada ni nadie. No soy.

En este año mitómano, la soledad fue mi objetivo diario. Ese capricho surgido de no estar nunca sola. Una vida rebosada de malas compañías. Una noche en una casa sin dueño. Una caminata nocturna por Corrientes, esquivando colas y grupos. Una entrada de cine vacío. Un feriado forzado, caminata hasta Plaza de Mayo y sentarse, sola y sólo sentarse a respirar. Olvidar los turistas y las palomas. Respirar ese aire de hecho que tiene Plaza de Mayo. De eterna lucha y esperanza concreta. Y estar, simplemente estar, sin ser. Como aquellos ancianos, solitarios como uno. Y hacer de cuenta que se piensa y no pensar en nada. Sentir que uno se nutre de Plaza de Mayo, como cada vez que se encontró en el reclamo y en el dolor. Siempre termino allí. La vida me lleva a esa plaza. Pero aquella última vez estuve sola y sin ideales. Necesitaba absorber un poco de su sabiduría o, al menos, de su vejez. Luego, caminar. Nunca dejar de caminar, sólo así llegaré a alguna parte. Donde sea. Caminar, cada día, cada espacio. Y cuando no se puede más, ese día libre en que uno está perdido, perdida una en sí misma, dando vueltas en círculos durante años, saltando la soga siempre sobre la misma baldosa, ahí freno en un bar de Congreso a tomar una cerveza una tarde calurosa en la que sólo se unen por un instante almas solitarias en los bares a tomar cervezas.
Y la soledad que implica esto, tomar una cerveza, ir al cine, caminar por Corrientes o sentarse en una plaza, despierta el interés de las voces periféricas. Despierta la pena y la compasión, como si la soledad fuera un síntoma de la depresión o la mala vida. Como si el placer de saberse solo fuera una falsedad, una teatralización, siempre ligada íntimamente a la tristeza. Como si estar solo no pudiera ser un fin en sí mismo. Como si fuera un vicio del que, a la larga, no se puede volver. Y es tan sólo un rato. Un día o dos. Una tarde, una noche. Más difícilmente una noche.

Este año virtual, pixelado, sin lujos ni admirables definiciones, con pocos goles y récord de amonestaciones, no fue mucho más que una nube de polvo que hace toser. Un estornudo que no quiere salir y se pierde en algún punto del organismo. Se extingue y uno se queda con las ganas de estornudar, con las manos vacías de gérmenes, de saliva, sin alivio, sin conclusión.
Y te preguntan en qué pensás. Detesto esa pregunta. Deberían multar a cada ser humano que formule tal infamia. Tantas cosas pienso en mis momentos de cuelgue. Tantas cosas que no sé qué son. Esas películas en las que aparece gente que lee los pensamientos, no me jodan. Nadie piensa “Ay, me olvidé de lavar la ropa” o “Ufff, qué lindo muchacho”. ¿Quién piensa así? Tormentas y terremotos y huracanes son las mentes. Y me preguntan en qué pienso. Cómo mierda saber en qué pienso si ya se desvaneció al oir la pregunta.

Este año hipócrita, mis manos secas y limpias tienen tantas líneas como siempre. Plagadas de cruces, triángulos, estrellas, cuadrados y tatetís. Estoy segura de que cualquier quiromante correría espantado al conocer mis líneas. Pero yo sigo acá, en el centro de la huella del pulgar. Sin ser. Mañana será otro año.

Polanesa

Palabras Escritas

2009-12-19T11:10:00.000-03:00

Mi vida es un caos absoluto. Tengo todos los tipos de crisis juntas. También la crisis de los 20. No sé cómo es, pero ahí está. Intentar escribir algo acá, siempre tan pendiente de lo que me pasa, sería devastador. Para mí, para vos y para el resto del universo. Así que por unos días esto quedará nulo. Tal vez hasta el año que viene, tal vez hasta mañana.
La otra buena noticia es que hay una página nueva de gente bonita. Para quien tenga ganas de leer un poco, sin esperar nada a cambio. Media docena de jovenzuelos escupiendo palabras escritas. Bueno, no soy buena para los prólogos. Pasen y lean, sin más... http://www.palabrasescritas.com.ar/ Busquen, revisen y luego reclamen.
Mientras tanto, me dedicaré a hacer un poco más de eso y a dejar de hacer tanto de esto. A ser un poco más así y a ser un poco menos asá.

Polanesa

Cæteris disparibus

2009-12-06T20:52:00.000-03:00

¿Sabías que tu ojo derecho está más a la izquierda de lo que debería estar? Yo me preocuparía de no estar mirando bien. De hecho, yo no miro bien cuando te miro a los ojos. Miro perdida, desorientada. Mi ojo izquierdo te busca y mi derecho te encuentra, sin querer. Desde Corrientes te denuncio y desde San Juan te perdono, sin saber.
Una vez me dijeron que ese ojo pertenecía a otra dimensión. El más finito, el más corrido, el más azul. Ese. Yo me preocuparía de no estar mirando bien. ¿Cómo encontraría tu ojo derecho mi izquierdo? Mi más borroso y chiquito ojo marrón. Si en Caseros me espía y en el puente me olvida.
Estuviste así de cerca de perder el rumbo. Caminabas en diagonal retomando en cada esquina. Y otra vez en diagonal. Llegaste de casualidad, bah, por tu ojo intuitivo.
Pero en los espejos no te ves bien. Son tuyas las diagonales y los fuera de foco. Todo tuyo y de nadie más. Y las miradas te persiguen cuestionando tu narcisismo, sin entender que sos vos. Vos y tu espejo que refleja lo que nadie quiere ver.
Esas miradas orgullosas con sus ojos simétricos que ven sólo lo que quieren ver, sin mirar. Critican tu rebeldía, tu atrevimiento a tener un ojo donde los ojos no suelen estar, sin comprender. Yo me preocuparía de no estar mirando bien. Vos no.

Polanesa

No retornable

2009-11-29T03:05:00.001-03:00

Bueno, cambiemos de tema. Vayamos a cuestiones que no tengan que ver con la política ni con la sociedad. Cosas que no dañen el espíritu ni la moral ni la ideología de nadie. Indaguemos, por ejemplo, en mi estupidez. Es decir, en el hecho de que soy una estúpida sin retorno.

Soy una de esas mujeres que se enamoran de cada hombre que se les cruza por la vida. No de las que se enganchan inmediatamente, idealizando idiotamente algo que no existe, sino una de esas que observan y les gusta todo lo que ven. Todo es digno de suspiro. Altos, bajos, gordos, flacos, rubios, morochos y pelirrojos, de ojos oscuros u ojos claros, punks, hippies, metaleros o rolingatos, con el pelo corto, largo, con rastas o rulos, buen... básicamente todo.

Lo más lógico hubiera sido que yo fuera lesbiana. Después de tanta cantidad de hombres a lo largo de mi vida, en mi familia, en la escuela, en el laburo... No tuve muchas referencias femeninas más allá de mi vieja. Incluso en este blog descubrí que hay una sola visitadora mujer más o menos recurrente. Los demás son todos muchachos perdidos por la web, pero eso no sé por qué.
Bueno, resulta que no. Todo lo contrario. Me gustan casi todos los tipos de hombres que existen, excepto los metrosexuales.

Este detalle insignificante sirve para subrayar doblemente mi naturaleza de estúpida. Y es que soy muy tímida a veces. O todo lo contrario. En realidad soy una tímida que quiere dejar de serlo. Un proceso que viene desde 7mo grado. Y vengo bien, pero no siempre. A veces ese nudo en el cuerpo vuelve a aparecer, y no sé controlar cuándo sí y cuándo no. Tampoco sigue una lógica, es una timidez que agarra por sorpresa.

Cuando alguien me gusta se me nota por todos lados. Hasta yo me daría cuenta si me viera desde afuera. Por eso tengo sólo dos caminos a seguir. Si hay un mínimo de confianza (digamos un pequeño diálogo, un chiste, un amigo en común, etc.), suelo ser muy directa. Tanto que puede llegar a espantar a quien ande desprevenido (bueno, no, tanto no). Pero por lo general soy muy insegura, eso de andar tirando miradas seductoras por los bares no es mi tema. Así que ante los desconocidos, por más que haya cualquier signo de que la cosa puede andar bien, huyo antipáticamente. Sin mirar, sin pensar, sin escuchar, adiós.

Cuando la cosa es directa funciona. Todo es simple, rápido y efectivo. Y también termina simple, rápido y efectivo. En horas o en meses, pero es así. Después está el otro extremo, que tiene las mismas condiciones (SRE) pero, obviamente, no funciona nada.

Hoy dimos la presentación de fin de año con el grupo de canto en un centro cultural (léase colegio). Después de nosotros tocaba un grupo del taller de percusión y al final de la noche nos uníamos para tocar y cantar todos juntos "Himno de mi corazón" de Los abuelos. En medio de los aplausos finales, compañera X me dice:

—¿Conocés a alguien del grupo de percusión?

—Nono —y así era, porque jamás ensayamos juntos—, ¿por?

—Porque desde que subimos hay uno que no te saca los ojos de encima...

Y ahí lo vi. Y ya lo venía viendo. Y ahí, justo ahí, dejé de verlo.

Y se vinieron más aplausos, las fotos, la despedida, el nos vemos el año que viene. Y yo tenía mil razones para acercarme (¡habíamos compartido un escenario, dios!). Y ahí me fui. Di un par de vueltas de más, pero me seguí yendo. Degustando mi estupidez.

Polanesa

Daltonismo en el país de los ciegos

2009-11-25T11:53:00.001-03:00

Hace casi un mes, Marcos Martinez, un participante de Talento Argentino que logró conmover corazones a través de las pantallas por su solidaridad al querer ayudar por medio del amor al arte a unos chicos pobres e indefensos del norte argentino, recibió una donación anónima de no sé cuántos miles de pesos para el comedor en el que trabajaba. A partir de ese momento, el nombre de este humilde bailarín comenzó a salir en todo tipo de medios, incluso estuvo con Susana.

No es mi intención criticar negativamente al bailarín solidario (que tiene una forma maravillosa de acercarse a estos chicos), ni al donante anónimo, porque realmente creo que ambos actuaron de corazón, con las herramientas que cada uno tenía a su alcance y con absoluto desinterés. Lo que me parece cuestionable del asunto es el propio fenómeno que nos hace creer que es hermoso que pasen estas cosas, y que le hace decir a Catherine Fulop que "este es un país generoso" (sin sarcasmo). No, Cathy, un país de ladrones, eso es lo que es.

Si para lograr despertar un mínimo interés en la gente acerca de la cantidad de chicos sin recursos y con hambre que hay en un comedor de un pueblo en una lejana provincia del norte argentino, es necesario llegar a la semifinal de un programa de televisión en el que se disputan miles de talentos de todo el país y de esta forma lograr entrar en el corazón (o en la cabeza) de un tío rico que no sabe muy bien qué hacer con todo el dinero que ganó en su vida haciendo trabajar a otros (o un pobre tipo que se ganó la lotería y decidió donarla, da igual)... estamos en el horno, mis bellos argentinos.

La inequidad social ya no se consolida sólo con la indiferencia, el conformismo y la pasividad; ya no depende sólo de las políticas sociales mentirosas, ni del miserable asistencialismo. Ahora se suma el rating televisivo.

Las oportunidades de la sociedad son muy limitadas. Los pobres deben contar con un talento que, sea del género que sea, sobresalga por entre los mayores talentos de cualquier especie. Y deben tener la oportunidad de mostrarlo. O tener la suerte de que elijan su carta entre un millón de cartas. O encontrar un billete de cinco pesos al lado de un cordón.

Los ricos tienen menos oportunidades aún. Deben tener el tiempo necesario para hacer zapping y enganchar justo la historia de un pibe que baila muy bien pero que su único sueño es ayudar a sus alumnos que viven en la total miseria. Y tener la oportunidad de sentir lástima y el deber moral de hacer algo por esos pobres chicos cuyos padres no tuvieron la suerte, la eficacia o la capacidad necesaria para volverse ricos como él.

Pero cuando la pobreza depende del deber moral de unos pocos, cuando se cree que su existencia se debe a insuficiencias individuales, los derechos quedan fuera de juego. Los ricos apenas los conocen de nombre (si nunca sintieron su falta), y los pobres no creen tener derecho a tener derechos. En el medio, la gente se emociona porque cree que todavía quedan algunos de buen corazón. Ellos reclaman por derechos todo el tiempo, pero sólo por algunos pocos, porque no los conocen todos.

Cuando pasan estas cosas no es hermoso, no. Es una mierda. Y este no es un país generoso, Cathy, no. Es un país de ladrones. Ladrones de oportunidades, de derechos, de sueños, de humanidad y calidad de vida que le roban a los pobres en beneficio de los ricos y los que se creen "no tan ricos".

Y mientras nadie se queja, y mientras nadie se acuerda de lo que sucede detrás de la invisible muralla que divide océanos de riachuelos, la minoría beneficiada sale a la calle a reclamar su derecho a vivir seguros, en paz. Piden niños presos y policías multiplicados. Más y más policías por la "paz" y la "seguridad".

Y mientras se debaten sus reclamos, mientras se los toma en cuenta, del otro lado de la muralla nadie reclama nada, porque no tienen derecho a reclamar. Su único derecho es robarnos y matarnos, por hambre o por pedido de la policía o por estar drogados, con drogas que les facilita la policía. Y después se mueren, por hambre o por la policía.

Del otro lado siguen reclamando: ¡Chicos presos! ¡Pena de muerte! ¡Más policía! Y los escuchan. Los escuchan y anotan el pedido.

Así que mejor que tengas un talento y mejor que sea bueno. Mejor que lo pulas bien, en un taller gratuito del gobierno, con un docente al que no le pagan. Y mejor que te apures, antes de que Macri termine de aniquilarlo. Mejor que tengas una historia convincente, y una expresion lastimera. Y mejor que no te ilusiones, que estas cosas hermosas no suceden todos los días.

Polanesa

La mosca en la sopa

2009-11-23T11:22:00.000-03:00

Sucedió que una vez se quedó sin palabras. Su generosidad, su intento de involucrarse en una miseria que no le pertenecía, se volvió cenizas una noche cualquiera. Tuvo ante sus ojos la verdad. Esa verdad cruda, áspera y grosera. Y no supo actuar.

Nadie supo actuar aquella noche. Incluso los héroes sufrieron el desencanto de enfrentarse a la realidad. Pero que fuera él quien se paralizara, que él también se ahogara entre el montón, fue suficiente para despertar el desprecio de los sordos.

Sus palabras, viejas ya, desgastadas ya, quedaron encerradas con candado, vencidas por el peso del crimen. Su dolor fue opacado por el dolor ajeno. Su reclamo fue espantado por el reclamo ajeno. Sus susurros fueron ahogados por los gritos ajenos.

Se convirtió en bestia. Sin sentimientos, sin expresión. Sin pasado ni futuro. Sin familia y sin amigos. Se marchitó.

Su amor, que fue herido, y que fue súplica, que fue pánico, que fue muerte, que fue pena, que fue dolor, que fue bronca, que fue rencor, fue odio. Nunca rendición, nunca resignación. Odio. Y un odio en soledad, que es el peor.

Su silencio fue incomprendido. Su inexpresión fue repudiada. Su odio fue censurado. Todos sus intentos por volver a vivir, volver a soñar, a decir, por volver a ser, fueron reprobados.

Las autoridades cayeron sobre él, atrapándolo como a una mosca. Una mosca en la sopa. Vagamente, desesperanzadamente, se dejó llevar. Se dejó insultar y golpear. Sin decir nada más.

Envejeció y envejeció mal. Guardándose mucho en poco tiempo. Años olvidando vivir. Las autoridades le dieron una oportunidad, una rendija de luz y esperanza que él no reconoció.

Se volvió loco y nadie lo supo nunca. En su interior combatían sus mentiras y sus verdades, sus recuerdos traslúcidos y sus atemporalidades. Pero nadie supo más que sus desaciertos. El silencio gobernaba su cuerpo, más no su alma. O lo que le quedaba de alma.

Tuvo una oportunidad y no la comprendió. Su cordura había quedado atrapada bajo candado, una noche en el infierno. Junto a sus palabras, sus aciertos, sus alegrías y sus sueños. En la noche un infierno.

Polanesa

Instrucciones para dar vuelta un partido

2009-11-17T00:22:00.000-03:00

La cosa empezó mal. Dormí mal (como siempre, bah, debo aprender a dormir, ¿por qué no te enseñan eso en la escuela?), salí tarde, llegué tarde, no estudié, no leí, no sumé ni resté. Sólo fui [-2].

Estuve toda la tarde pensando en el recital de Viejas Locas (al que no asistí). Los escalopes con puré llegaron tarde. Ramón no tenía bizcochuelo. Y eso es todo lo que recuerdo. Por lo demás, vacío [-5]. Escribí un poco sí. Pero me da vergüenza escribir en el laburo. Me da vergüenza que alguien me lea en vivo. Esa es la paradoja de la interné.

A la hora en que empezaba el partido de Racing, me fui. Me fui a la facultad, porque hoy tenía Estado y Políticas Públicas. Me tenían que dar la nota del último parcial y algunos temas pendientes por si me había ido mal [-3].

Viajé en subte. Línea B, combinación con la C, pasando por la D, para salir finalmente por la E. Terrorífico. Por obligación me acostumbro, pero hoy no. Hoy me asfixié. Salí a la calle y me seguí asfixiando. La pesadez de la previa lluvia [-6].

Los bares por los que pasé no tenían la tele encendida. Entré a la facultad resignada. Sólo quería saber la nota. Sea cual sea. Después me iría a ver el segundo tiempo. Pero el profesor no quería empezar. Hasta que empezó, media hora después. Empezó con el peronismo. Y yo me cago en el peronismo. Sólo quería saber la nota [-4].

Dejé las cosas y me fui a buscar un bar de verdad. Había dejado los puchos en la facultad y no tenía un mango [-5], pero sí la mirada bien atenta. Encontré el partido en la esquina de Lima y San Juan. Puertas adentro, Racing ganaba 1 a 0 y faltaban 20 minutos. Puertas afuera, yo desesperaba. Ganaba en mi ausencia y ahora me había hecho presente, 20 minutos antes del final [-3].

Uno de los mozos salió desconfiado un instante, mientras yo me comía los codos. Pasaron 20 minutos y yo ahí estaba, mutilada y mal parada en la puerta del bar. El mozo volvió a salir para decirme que adicionaron 3 minutos. Y yo ahí seguía, desesperada, mutilada y mal parada en la puerta del bar.

3 minutos son una eternidad. Pero los últimos 5 segundos son una eternidad mayor. Mi grito ahogado se desvaneció en un suspiro. Alivio. Racing ganó. Yo sonreí. Por fuera, por dentro y por todos lados [+15].

Volví a la facultad saltando, cantando. Y el profesor seguía con el peronismo. No presté atención, pero por las dudas escribí todo lo que escuché. El profesor se fue. Vino Tito. Tito tenía las notas. Pero no, Tito quiso dar primero la clase de globalización. Le encanta a Tito hablar de la globalización. Y yo lo escuché sonriente, incluso creo que le presté algo de atención.

Tito comenzó su discurso previo a dar las notas. Dijo que se promocionaba con 7-7. Mierda. Estaba segura de que se promediaba, pero eso debía ser en alguna otra materia. Y yo había estudiado el mismo día del parcial. Desganada como en todos los segundos parciales.

Y entonces 9. No estaba segura de que hubiera dicho mi apellido. Mi apellido no se escucha bien en la voz de los profesores. Nunca lo hizo. Pero el siguiente apellido también tenía 9. Entonces no había dudas. Promocioné con 9-9 [+10].

Corrí. Corrí contenta por las oscuras calles que rodean la facultad. Un tipo pasó y me dijo: "En medio de la oscuridad, me ilumina tu belleza" (o algo por el estilo, no me acuerdo bien, pero la idea se entiende) [+3]. Ya sé que es fácil que a una la piropeen por Constitución pero, en general, los ángulos suelen ser bastante diferentes.

Esperé 20 minutos el colectivo. Pero qué más da. Ya lo había dado vuelta.

Polanesa

Parcialmente

2009-11-11T22:05:00.001-03:00

Veinte minutos después de que entregaran la hoja con las preguntas, guardo todo y le llevo mi examen al profesor que estaba muy cómodo leyendo el diario.

—¿Nombre? Buscate en esta listita.

Me entrega listita con nombres. Me encuentro.

—¿Cuánto te sacaste en el primer parcial?

—Emmm... —intento hacer memoria—, ¿qué materia es esta?

Igual me queda el recuperatorio.

Polanesa

Musical urbano

2009-11-05T16:22:00.002-03:00

Mi patio es un pozo ciego, rodeado de gigantes edificios, donde retumba la cumbia del pool de la vuelta, los autos que pasan por la avenida más larga y las ventanas que se cierran con la brusquedad del hartazgo.
Bien lejos, un colectivo suspira. Más cerca, un reloj intenta correr frenándose en cada punto, raya, punto, punto, punto, punto, raya. No se inquieta ni se cansa. Corre y frena, resiste. Ni tan lejos ni tan cerca, alguien habla por teléfono, el teléfono se queja, pip pip, alienta la hinchada ficticia de un partido de winning eleven y, pip pip, el teléfono se vuelve a quejar. Ronronea la heladera del piso de arriba, pasa una ambulancia y el árbitro hace sonar el silbato. La ambulancia no se pierde, se sigue escuchando, o es un eco, o un recuerdo. Pip pip. Alguien habla y habla y habla más fuerte para dar mayor énfasis a una cierta frase o para sobreponerse a las palabras de quien interrumpe al otro lado del pobre aparato. Pip pip. Siempre espero encontrar el momento exacto en que una sirena muere y deja de sonar. Pip pip. Nunca lo logro.
La heladera se calla, el partido termina, la ambulancia se olvida y el reloj continúa pacientemente su rutina. Y punto, punto, punto, punto, raya, punto, punto. Pip pip. El teléfono agoniza, un nuevo colectivo resopla y otro lo alienta con un bocinazo alegre y musical. Pip. El teléfono muere. La única voz se apaga. La cumbia se espesa en un rocanrol monótono. Chista un encendedor. Susurra un cigarrillo. Otro colectivo pasa furioso y el reloj continúa su marcha. Tic, tac, tic, tac. Hay algo más en la ciudad que ensordece el silencio. El murmullo indefinido de miles de almas, motores y engranajes. Tic, tac, tic, tac, se impone el tiempo. Punto, punto, punto, raya. Punto.

Polanesa

Cuarteto de nos

2009-10-31T23:00:00.004-03:00

(o Querido diario... Vol. 2)

Hoy me desperté otra vez tarde, como a las 8.30, sin haber dormido mucho. Cuando me fui a laburar, el teléfono no funcionaba, el termotanque seguía sin querer prenderse por mucho tiempo y la mochila del inodoro no cargaba, porque cortaron el agua en el edificio. En mi departamento sí tenía agua, pero fría.

El día en el laburo estuvo tranquilo, tan tranquilo que no me di cuenta que era sábado hasta que vino Ramón, el cafetero, para cobrarnos. 43 pesos de café, yo no sé cómo llego a tanto. Lo bueno es que al cobrar me redondea para abajo, aunque me parece que cuando me anota, me redondea para arriba... Después me la pasé organizando todo para cerrar el mes la próxima. Pasó tan rápido el tiempo, que cuando mi hermano me dijo de pedir los sánguches sabáticos (de milanesa, con tomate, lechuga, jamón, queso y huevo frito en pan de pizza), ya era demasiado tarde y nos fuimos sin comer.

Como mi viejo está sin el auto me volví en bondi. Todos los asientos estaban ocupados, pero a mi me gusta viajar parada cuando no tengo ninguna mochila pesada encima.

Estaba parada entre dos asientos dobles. A mi izquierda había una chica muy hermosa sentada al lado de un anciano muy dulce. A mi derecha estaba sentada la amiga de la chica anterior, al lado de una señora que sólo miraba por la ventana. En un momento el colectivo comenzó a llenarse y un muchacho con cara seria se paró al lado mío, frente a la chica de la izquierda. Ella comenzó a hablar entretenidamente con el anciano desconocido. Después de unos minutos el muchacho que estaba parado a mi lado se agachó, supongo, para agarrar una mochila que tenía a sus pies al mismo tiempo que dejaba una tarjeta sobre la cartera que la dama bonita llebava sobre sus piernas. Fue muy rápido, no estaba muy segura de que realmente le hubiera dejado esa tarjeta, así que me quedé observando la situación con curiosidad. El chico se bajó del colectivo sin mirar hacia atrás. La chica no se dio cuenta de que tenía una tarjeta sobre su cartera y continuaba conversando simpáticamente con el anciano. La amiga que estaba detrás se ve que también vio algo raro, y comenzó a pispear, pero no dijo nada.

Pasaron como 5 o 10 minutos antes de que la chica de mi izquierda notara la tarjeta. Parecía una tarjeta de un comercio, pero cuando la dio vuelta vio que tenía escrito algo detrás. Me acerqué prudentemente para leerla yo también: "Como no me da la cara para pedirte el teléfono, te dejo el mío". La letra parecía la de un nene de primaria, se notaba que había sido escrita sobre un colectivo, pero no me di cuenta cuándo fue que la escribió (lo cual no es raro, porque yo nunca me doy cuenta de nada, por eso me sorprende tanto ser capaz de contar esta humilde historia).

La chica se puso muy contenta, se dio vuelta para mostrarle la tarjeta a la amiga diciendo que no podía creer que no se había dado cuenta, que nunca le había pasado algo así y que de casualidad la había visto, porque tranquilamente podría haberla dejado caer sin saber de su existencia. La amiga le dijo que ella había visto algo, que por un momento se le ocurrió si no le habría sacado algo de la cartera, pero no sé muy bien por qué, al final no dijo nada y se quedó tranquila. La otra chica comenzó a preguntar, sin dirigirse a nadie en particular (pero como dirigiéndose a todos los pasajeros), si lo habían visto, cómo era. El anciano a su lado respondió: "Ah, muy pintón, sí, sí, muy pintón".

Finalmente, la dama agasajada se despidió amablemente del anciano y se bajó en el Abasto junto a su amiga. Yo no tuve más remedio que sentarme, porque a esa altura eran demasiados los asientos libres como para dejarlos pasar. Me quedé pensando en lo que acababa de ocurrir.

Tal vez (y esto debe ser lo más probable), la dama bonita nunca llame a su anónimo admirador y la historia termine ahí. Él sintiéndose un boludo, y ella con su sonrisa pasajera. O tal vez no pueda contra su curiosidad y lo llame. En ese caso, los desenlaces posibles serían muchísimos. Podrían hablar por teléfono una vez y perder todo interés. Podrían encontrarse y enamorarse o desilusionarse. O tal vez ella tenga novio, y en unas semanas se entere que la está cagando con su amiga. Entonces lo llame en un momento de desesperación emocional, pero él no conteste porque justo lo despidieron del trabajo. Y a partir de este desencuentro, ella lo idealice tanto que comience una búsqueda desenfrenada hasta dar con él y caer en sus brazos. O no.

Me pregunté qué habría llevado al anónimo admirador a dejarle esa tarjeta a la chica. Si fue sólo un impulso, cautivado por su belleza, su pelo negro y sus ojos verde esmeralda. Si descubrió su simpatía en su distraído diálogo con el anciano. O si suele dejar tarjetas por ahí a bellas muchachas como carnada, a ver si pica alguna. Pero entonces llegué a Plaza Miserere y me olvidé del tema, dedicándome a llegar sana y salva a mi casa. No había luz en toda la manzana.

Mi casa es particularmente oscura, por eso cuando se corta la luz, por más que sea de día, se nota. Fue muy loco. Sin aparatos eléctricos, sin teléfono, sin agua caliente, a la luz de las velas y con olor a lluvia, creía estar en otra época, en otra ciudad, en otra vida. Lo disfruté un rato hasta que me dio hambre y nos fuimos a comer afuera con mi hermano. Paseé un rato bajo la lluvia, hasta que se puso más jodida y volví a las penumbras de mi casa.

Era temprano. A las 7.10 jugaba Racing, y aunque la lluvia no me alentaba mucho para ir sola a la cancha, no me quedaba otra. Sin teléfono, me acordé que la semana pasada había encendido el celular y después olvidé usarlo. Pero ya se había quedado sin batería, claro. Nos pusimos a cantar. Cambiábamos las voces. Imitábamos a nadie en particular. Salió bien. Al final me quedé dormida. A las 7 me despertó mi hermano.

Con las ojeras más grandes de mi vida, un malhumor que sólo puede deberse a la academia, y chocándome con todo mueble, zapatilla y gato que se cruzaba ante mi zigzagueante caminar, busqué plata, llaves, puchos, abrigo y me fui al bar de la esquina a ver el partido. 1 a 0 ganaba Racing y yo no entendía si seguía durmiendo o qué mierda. Continuó el partido y yo seguía sin entender nada. Qué hacía yo ahí en ese bar, quién me había pedido un exprimido de naranja, quiénes eran esos que estaban bailando a los pobres tucumanos. Qué se yo.

En el entretiempo volvió la luz. Le pagué al buen mozo y fuimos a casa por problemas de hermanos. El partido terminó y yo seguí ahí, todavía sin saber muy bien si estaba soñando y tenía que despertarme para ir a la cancha o si me había quedado dormida y ahora estaba bien despierta. Pero el malhumor se me fue.

Polanesa

Querido diario...

2009-10-30T22:37:00.001-03:00

Ayer tuve uno de esos días patéticos en los que estoy enferma pero no lo suficiente como para no preguntarme qué carajo hacer. Porque es una enfermedad inventada, más bien psíquica.

Ayer falté al laburo y eso me rompe demasiado las pelotas. Ya me rompía las pelotas faltar a la escuela porque siempre pasaba algo interesante en mi ausencia. O porque no hay nada peor que el reclamo de la señorita diciéndote: "¿Y por qué no llamaste a un compañerito para pedirle la tarea?". Y no, seño, no. La verdad no estaba con ánimos. Pero las señoritas, los profesores, todos durante nuestra escolaridad se creen que nuestra vida gira en torno al estudio. Cada vez que quise argumentar la contrario se rieron de mí. Que se vayan a cagar, nunca llamé a nadie para pedir la tarea.

La cosa es que ayer falté al laburo y eso me jode, me bajonea. Hay gente que se deprime por no conseguir laburo, por no conseguir novio, o porque se les murió el perro o una planta. Yo me deprimo cuando no voy a laburar, no sé bien por qué. Si tampoco tengo nada que hacer ahí. Diez horas esperando que pase alguien a comprar algo, y no a preguntar ni a quejarse de los precios. Que para eso estoy yo.

Después de tanto tiempo se me gastan las opciones. Me pongo a estudiar y me canso, me aburro. Es horrible estudiar sentada. Me pongo a leer, pero la inactividad diaria es tanta que incluso me canso de leer. Me duelen los ojos y las manos de sostener libros que no se quedan abiertos. Me pongo a escribir y también me canso de escribir algo que finalmente voy a terminar tirando. Porque quiero decir tantas cosas y mi mano es tan lenta comparada con los giros de mi cabeza, que me pierdo y se pierden las palabras, inconexas, se disuelven. Si la compu está libre me meto en internet, pero también me aburre. No es tan grande ni tan maravillosa como la pintan. O debe serlo, pero la rutina la desgasta.

Cuando no estudio, ni leo, ni escribo, ni interneteo, me pongo a hacer gráficos, comparando los ingresos del mes pasado con el anterior o con años anteriores. No es mi deber (ni el de nadie acá), pero me gusta hacer esas cosas que hacen los que no tienen nada mejor que hacer. Claro, porque yo tampoco. Está bueno porque no lo sufro. Los números son enervantes pero me importa muy poco. Mi sueldo va a seguir siendo igual de precario a no ser que ocurra un milagro macroeconómico-social y la gente comience a desesperarse por cambiar los repuestos de sus vehículos en los momentos oportunos. Pero eso está muy lejos de pasar y yo no heredé ni un poco del espíritu comercial de mi hermano mayor, ni el de mi viejo en sus buenos tiempos. Así que hago cuentas, cuadros, gráficos, todo con una prolijidad que contrasta bastante con el resto de mi vida. Y después quedan guardados en un cajón, porque a nadie le interesan. Ni a mi viejo, ni a mí.

En los momentos más desesperantes, abro la caja y me pongo a ordenar los billetes por número de serie. Sí, es tristísimo, lo sé. Pero no son muchas las opciones que tengo para pasar el tiempo y no estoy en situación de descartar ninguna.

Cada tanto me llama mi prima para quejarse de que nunca la llamo. Y es que detesto hablar por teléfono. Pero igual la escucho y me compadezco de ella. Trabaja la mitad de tiempo que yo y gana 4 veces más, pero en un call center, pobre. Ella no se va por la plata; yo no me voy porque, a pesar de todo, la paso bien. Y bueno, por mi viejo. Pero sé que si realmente la pasara mal, si no lo disfrutara un poco, sería capaz de dejarlo en banda.

Al principio lo sufría un poco. No el hecho de ir, sino de pasar 10 horas dando vueltos, que era todo lo que sabía hacer. Me dormía constantemente sobre el escritorio, no me adaptaba. Tenía 17 años, venía de la joda pura, pleno Enero, todos mis amigos vacacionando recién egresados y yo entre lámparas y bujías, durmiéndome en los rincones más polvorientos. Tenía la inocente ilusión de juntar unos pesos para hacer algo o para bancarme algunas cosas. Incluso llegué a tener algunas ideas para sacar el negocio adelante, cuando todavía creía que valía de algo. Pero al final me dormía. Y creo que si llegaba temprano todas las mañanas era porque me gustaba un chico que laburaba en la cuadra. Era fantástico porque siempre le cambiaba la cara, a veces estaba más gordo, más flaco, más bajo, más alto, pero siempre se llamaba igual y hacía los mismos comentarios graciosos.

Después se me pasó todo. El sueño, las ideas progresistas, la idea de vivir sola que venía arrastrando desde los 12. Justamente por el laburo corté con la relación más larga de mi vida, y me acostumbré al horario, al café, a dormir la siesta sobre cartones y a olvidarme de la existencia del sol.

Pero últimamente estoy muy cansada. Me quedo dormida, no voy a la facultad, llego siempre tarde (y me refiero a horas tarde), me enfermo por cualquier cosa. Creo que la mayoría de la gente está así. Es raro como se coordina todo. Y es un bajón, porque seguramente algunos lo sufrirán más que otros, pero no lo podés usar de excusa porque te dicen "estamos todos así".

Pero igual ayer falté. Me desperté a las 11 del mediodía con terrible dolor de cabeza (de tanto dormir) y con la garganta atrofiada. Llamé a mi viejo y con lo que me quedaba de voz le dije que no, que me disculpe, pero hoy sí que no. Y bueno, me tiré en la cama sintiéndome una mierda, pensando qué carajo iba a hacer el resto del día, hasta que me quedé dormida.

Me encontré a las 3 de la tarde mirando el techo, con los ojos hinchados, después de haber tenido un sueño extrañamente erótico con mi ex instructor de primeros auxilios, y pensando qué carajo hacer. Finalmente me levanté y me di cuenta que me dolía cada músculo del cuerpo por la clase de árabe que había tenído el día anterior después de dos semanas de absoluta inactividad física.

34° de sensación térmica afuera, y yo me pasé la tarde enfrascada en tres frazadas, comiendo galletitas y bombones que mi vieja trajo del sur, leyendo blogs de treintañeras que no encuentran novio. Era casi como una de esas solteronas, pero con diez años menos y con mi vieja prendiendo el ventilador a cada rato, y con algún hermano o primo paseando de aquí para allá.

Al final del día me miré por primera vez al espejo y me di cuenta de por qué mi primo se reía tanto cuando me veía. Parecía que había estado en cama por 4 meses. Me quise bañar para eliminar las impuerezas del día angustiante, pero el termotanque se había apagado y no quería prender. Hacía ruidos raros.

El agua fría con el termotanque apagado no es lo mismo que el agua fría con el termotanque encendido. En el negocio, por ejemplo, no tenemos gas, y en invierno nadie se lava las manos. Es preferible tener esa mugre empastada de la grasa mezclada con el polvo hasta llegar a casa, que aventurarse a meter la mano bajo la estalactita que cuelga de la canilla. Pero no tenía opción. Era eso o hervir 400 pavas para bañarme en mi propia mugre. Me duché de a saltitos y me lavé la cabeza a parte.

Hoy estuve peor que ayer. Sin dormir y sin poder mover el cuello. Pero fui a laburar. (=

Polanesa

De peinetas y gorriones

2009-10-22T23:19:00.001-03:00

. [ vol de nuit ] .: sucedio que una vez se me dio por caminar por santa fe. simplemente eso. por eso camine 7 horas, siempre por santa fe. recien me detuve cuando i una voz y al darme vuelta, vi acercarse a alguien de sombrero muy muy alto y muy muy mal aliento. precisamente eso fue lo que me hizo detenerme
Julieta Rocío: -tenés el saco mal puesto - me dijo el malalientero
-y usté tiene el sombrero demasiado alto - le contesté altiva
-es para anidar palomas negras que vienen de los andes
. [ vol de nuit ] .: -y el mal aliento n sera para atraerlas precisamente- le dije, en un brote de heroismo malinterpretado, porque el no sabia que yo era palomofilica. por eso...
Julieta Rocío: en lo que interpreté como un brote psicodélico, me arrancó la manga izquierda del saco y me lo arremangó cual acordeón a la muñeca-el mal aliento es para espantar a los cuervos, ahora sólo te falta una peineta
. [ vol de nuit ] .: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: yo,
. [ vol de nuit ] .: dandome por aludida con eso de cuervo
. [ vol de nuit ] .: le aclare que era de huracan
. [ vol de nuit ] .: muy ofuscada, mientras me estiraba la manga
. [ vol de nuit ] .: me estoy por ir, empujando montañas de indignacion
. [ vol de nuit ] .: cuando de pronto me detengo un segundo
. [ vol de nuit ] .: iluminada
. [ vol de nuit ] .: y le pregunto
. [ vol de nuit ] .: si no tiene una peineta
. [ vol de nuit ] .: por esas casualidades de la vida
Julieta Rocío: -yo conozco un lugar donde se dedican a crear las peinetas más increíbles del occidente - respondió misterioso mientras clavaba su mirada en el cordón amarillo de la vereda y rebuscaba papeles en su sombrero. Me tendió un boleto de 132 que en el dorso tenía una dirección: Paseo de los gorriones 5555555 7mo subsuelo
. [ vol de nuit ] .: yo pense que eran demasiados 5 y le pregunte si estaba seguro, pero cuando levante la mirada solo estaba la galera
. [ vol de nuit ] .: flotando vereda abajo
. [ vol de nuit ] .: l cual me convencio de buscar una peineta porque no podia ser que a mi sola me llamara la atencion una galera caminando por santa fe
. [ vol de nuit ] .: empece a preguntar por paseo de los gorriones
. [ vol de nuit ] .: y tdos me mandaron a comprarme una peineta, me trataron de loca, me dieron dos monedas y unas palmadas lastimeras en la espalda
Julieta Rocío: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: entonces agarre
. [ vol de nuit ] .: y me subi al 132 que justo justo justo
. [ vol de nuit ] .: pasaba por ahí
. [ vol de nuit ] .: y con las monedas que me acababan de dar
. [ vol de nuit ] .: pedi final de recorrido
. [ vol de nuit ] .: y el colectivero por algun misterio
. [ vol de nuit ] .: se emociono
. [ vol de nuit ] .: y se que penso...
Julieta Rocío: “debe ser la nieta del alfarero”, lo cual me llamó mucho la atención, porque no tengo idea de lo que es un alfarero, pero creí que con ese pensamiento me podría llevar por buen camino. Me acomodé en el primer asiento libre, cerré los ojos y me imaginé cómo sería la peineta perfecta para mí. Pensé en mariposas, bombillas, indios y espirales, pero nada me convencía. También pensé en ardillas, escobas y notas musicales, pero la verdad la tenía en la punta de la lengua y no me la podía ver, no alcanzaba a ver. Abrí los ojos y le pedí al colectivero que por favor me dijera qué decía la punta de mi lengua...
. [ vol de nuit ] .: jajajaaja
. [ vol de nuit ] .: y me dijo
. [ vol de nuit ] .: sos la nieta!!
. [ vol de nuit ] .: entonces sos la nieta del alfarero!!!!
. [ vol de nuit ] .: yo
. [ vol de nuit ] .: alcanzando niveles de extrañeza insospechads a esta atura de la madrugada y con pocas horas de sueño en los ultimos ds dias, no tuve mas remedio que quedarme con la lengua afuera hasta que mi cerebro empezara a andar mas o menos como de costumbre
. [ vol de nuit ] .: cuando mas o menos arranque
. [ vol de nuit ] .: aproveche que tenia la lengua ahi nomas
. [ vol de nuit ] .: pa vermela por el monton de espejos del colectivo
. [ vol de nuit ] .: y pude leer perfectamente en la punta de la lengua "si, soy la nieta, por?"
Julieta Rocío: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: y ahi si me lamente como nunca el no saber que era un alfarero
. [ vol de nuit ] .: tales lamentaciones no alcanzaron a ensorder mexicanamente al resto del pasaje, porque inmediatamente pude leer
. [ vol de nuit ] .: "alfareria: dicese del oficio de..."
. [ vol de nuit ] .: por suerte habia un dentista en el pasaje, que me presto un espejito para seguir leyendojunto al frenillo y a lo ancho de todo el cachete, dle lado interno
. [ vol de nuit ] .: pude leer incluso la etimologia
. [ vol de nuit ] .: ahra comenzaba a entender para que queria una peineta yo
. [ vol de nuit ] .: asi seria una bruja (o dama antigua) hecha y derecha
Julieta Rocío: necesitaba una peineta para embarrar mis cabellos dorados que no hacían más que reflejar los edificios de la ciudad, necesitaba el poder de mis antepasados para mirarme al espejo y conocer la verdad de la milanesa, el punto justo donde finaliza el arco iris, la sabiduría de quien sólo tiene manos para crear sobretodos bien puestos y sombreros altos muy altos, el poder de los encendedores de espíritus, la llave de la casa de los primos terceros. No podía esperar más, la ansiedad me estaba ganando la pulseada, le pregunté al chofer cuánto faltaba para el final del recorrido cuando sonó una chicharra imprudente y a través del inmenso parabrisas vi un cartel gigante que decía "Paseo de los gorriones"...
. [ vol de nuit ] .: del apuro me estampe cntra la puerta
. [ vol de nuit ] .: lo cual me sirvio
. [ vol de nuit ] .: para n hacer papelones
. [ vol de nuit ] .: si pretendia ser la bruja del nuevo milenio no podia andar atolondrada como quien sale del luna park
. [ vol de nuit ] .: me parecio eso si
. [ vol de nuit ] .: bastante pelotudo
. [ vol de nuit ] .: que hubiera tanta hurraca en el paseo de los gorriones
. [ vol de nuit ] .: ah es si, ni una sola paloma
Julieta Rocío: jajaja
Julieta Rocío: caminé como una reina ingresando a su propio castillo por el paseo de los gorriones, observando tan sólo lo que tenía en frente, los 5555555 pasos hasta llegar a la dirección exacta. Una bolsa de papel llena de patas de pollo me despeinó la nuca, y cuando giré para mirarla con desprecio alcancé a ver un enano cejón reírse a carcajadas por una milésima de segundo
. [ vol de nuit ] .: jajajajaja
. [ vol de nuit ] .: encima las patas de pollo estaban mal coldimentadas
. [ vol de nuit ] .: esa no es forma de recibir a una reina en su propio castillo
Julieta Rocío: algo extraño estaba ocurriendo en el paseo de los gorriones y debía averiguarlo, pero no me decidía si tenía que ponerme las gafas (ojo con las gafas) de detective primero o ir en busca de mi peineta
. [ vol de nuit ] .: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: o quizas empeinetarme las gafas (gafas!!!) y comprar una peineta.
. [ vol de nuit ] .: me encamie pensando si tendrian de mi aumento
Julieta Rocío: al llegar por el paso 1234567 me detuve frente a un edificio de un piso con unas rejas de 3 gigantes de alto con la inscripción "oculigafista", aplaudí con los codos (algo me dijo que debía hacerlo así) y una señora regordeta de unos 57 años y 14 meses me hizo entrar
. [ vol de nuit ] .: jajajajjaja
. [ vol de nuit ] .: adentro estaba todo forrado con chapitas de botellas
. [ vol de nuit ] .: asfixiante era
. [ vol de nuit ] .: me sente
. [ vol de nuit ] .: en una gran botella que habia
. [ vol de nuit ] .: a modo de
. [ vol de nuit ] .: banquito de sala de espera
. [ vol de nuit ] .: y de pronto
. [ vol de nuit ] .: cai en la cuenta
. [ vol de nuit ] .: mirando la luz excesiva, que debia estar en una botella gigante
Julieta Rocío: las chapitas, como reflectores, iluminaban el contorno de la botella en la que me encontraba, "montendiu" decía, lo cual me malhumoró aún más, porque encima de encontrarme en una botella, se trataba de una botella del año del pedo
. [ vol de nuit ] .: jajajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: lo cual
. [ vol de nuit ] .: me dijo otro gnnomo, detras de una bolsa de patas
. [ vol de nuit ] .: (llevandola como una hormiga, siguiendo a otros gonomos llevando otras bolsas de patas de pollo, como otras hormigas)
. [ vol de nuit ] .: me dijo
. [ vol de nuit ] .: viniste a buscar peinetas
. [ vol de nuit ] .: no te hagas la pendeja
Julieta Rocío: q si no queres tener estas cejas seguí el olor de la polenta
. [ vol de nuit ] .: jajajajajajajajajaj
Julieta Rocío: claro porque los gnomos eran expertos en rimas (bueno, intentaban serlo), descubrí
. [ vol de nuit ] .: jajajajaja
. [ vol de nuit ] .: pasaban dias enteros
. [ vol de nuit ] .: en el cielo las estrellas
. [ vol de nuit ] .: en el campo ls espinas
. [ vol de nuit ] .: y en el medi de mi pecho
. [ vol de nuit ] .: karate kid 4
Julieta Rocío: jajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: esa es un clasico
. [ vol de nuit ] .: es la que corean
. [ vol de nuit ] .: cuando salen de hacer las commpras
Julieta Rocío: y esta el himno del mes feriado, q es cuando los gnomos pachorrean por las terrazas ajenas
marita anda en caballo
como un boom de verano
anda jutando zapallos
aplaudiendo con el ramo
todos los días de mayo
son las glorias del estaño
la cosa es q me cansé de escuchar a ese gnomo maldito y de una patada en el eme de montendiu le di en el centro del pecho al estilo RCP en profundidad y rasqué las paredes de la botella hasta encontrar el aumento perfecto para mis gafas
. [ vol de nuit ] .: jajajajajajajajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: ahi entendi
. [ vol de nuit ] .: cuando se me acerco la mujer
. [ vol de nuit ] .: a pasarme una factura
. [ vol de nuit ] .: que tenian todo perfectamente planeado
Julieta Rocío: les pagué con media manga de mi nuevo saco y me despedí amablemente de la señora y el gnomo inconsciente
. [ vol de nuit ] .: mas de as patas de pollo no
. [ vol de nuit ] .: porque estas si estaban bien condimentadas
. [ vol de nuit ] .: y me fui cantando
. [ vol de nuit ] .: sarandonga
Julieta Rocío: sa-sarandon-sarandonga
. [ vol de nuit ] .: seguida de una nube de gorriones que zumbaban !! zumbaban al ritmo de sarandoonga
. [ vol de nuit ] .: no' vamo a comer
. [ vol de nuit ] .: sarandonga
. [ vol de nuit ] .: un arroz con bacalao
Julieta Rocío: sa-sarandon-sarandonga (yo hago los coros, decía mi vasallo)
. [ vol de nuit ] .: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: copadisimo estaba el vasallo
. [ vol de nuit ] .: despues me dijeron
. [ vol de nuit ] .: que se puso un grupo de cumbia
. [ vol de nuit ] .: el vasallo y los de oro
Julieta Rocío: jajajaj
. [ vol de nuit ] .: y duraron 17 semanas
. [ vol de nuit ] .: divididas en periodo azul, blanco y marron caca
Julieta Rocío: hasta q el 3 de oro se resbaló patinando sobre troncos y pum, se fue al paseo de los brócolis
. [ vol de nuit ] .: jajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: y quedo con los ojos
. [ vol de nuit ] .: como un 2 de oro!
Julieta Rocío: la moneda caída no volvió a recogerse, porque se acostumbra alimentar la pachamama de esa forma
. [ vol de nuit ] .: y juan alberto pachamama pasa todas las tardes
. [ vol de nuit ] .: raastrillando
. [ vol de nuit ] .: y agradecidisimo
Julieta Rocío: los gnomos también tienen una canción para él cada tarde
. [ vol de nuit ] .: ay no me hagas acrodar
. [ vol de nuit ] .: cmo era?
. [ vol de nuit ] .: canten putos
Julieta Rocío: a veces varía, pero la original decía algo así "pachaaaa mama, pachaaa mama, rastrillando monedas te mamás, pachaaa mama, pachaaaaa mama, saboreando el fulgor sindical"
. [ vol de nuit ] .: che encendedores no que estamos mal con la energia
. [ vol de nuit ] .: jajajajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: y esoJulieta Rocío: son raros los gnomos
. [ vol de nuit ] .: oj
. [ vol de nuit ] .: que los de siberia
. [ vol de nuit ] .: parecen contadorres
. [ vol de nuit ] .: contadorres, conserva el acento todavia, que amor
Julieta Rocío: jajajajja
Julieta Rocío: me colgué recordando todos estos nuevos recuerdos, cuando caí en la cuenta de que ya iba por el paso 3489103, donde se erigía un magnífico, glorioso, inmenso, suntuoso, admirable, majestuoso buzón rojo
. [ vol de nuit ] .: jajajajajja
. [ vol de nuit ] .: encima rojo!!!!!
Julieta Rocío: por su boca salía una fila de arañas sin patas, cabeceando bollitos de cartas sin destinatario ni remitente
. [ vol de nuit ] .: jajajajjaja
. [ vol de nuit ] .: yo pare un par con el pecho
. [ vol de nuit ] .: y senti un silbato
. [ vol de nuit ] .: prrrrrrrrrrrrrrrrrrr
Julieta Rocío: roja?? roja a mí??? pero usté sabe quién soy yo referí? ya se las va a ver conmigo, cientos y miles y millones de cartas sin destinatario y con mensajes de urgencia le voy a mandar
. [ vol de nuit ] .: jajajajaja
. [ vol de nuit ] .: entonces
. [ vol de nuit ] .: lo veo
. [ vol de nuit ] .: pasarella!!!
. [ vol de nuit ] .: se me acerca
. [ vol de nuit ] .: y me dice
. [ vol de nuit ] .: que no le pare de pecho las cartas a papa noel de su hijo
. [ vol de nuit ] .: que eso era manipulacion de correspondencia privada
. [ vol de nuit ] .: que estaba hasta las pelotas
. [ vol de nuit ] .: aparecen un monton de palomas negras de los andes
. [ vol de nuit ] .: una nube
. [ vol de nuit ] .: un
. [ vol de nuit ] .: un
. [ vol de nuit ] .: un
. [ vol de nuit ] .: un monton
. [ vol de nuit ] .: y me elevan
. [ vol de nuit ] .: y me
. [ vol de nuit ] .: agarran mal del cuello, che que esto esta nuevo
Julieta Rocío: pasarella me grita a lo lejos "con la cabezaaaaaa, con la cabezaaa nenaaa"
. [ vol de nuit ] .: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: y yo me pregunto
. [ vol de nuit ] .: con la cabeza que?
. [ vol de nuit ] .: en eso
. [ vol de nuit ] .: en mis bucles dorados
. [ vol de nuit ] .: veo reflejada mi lengua
. [ vol de nuit ] .: que ya tenia de boa casi, estaba agotadisima
. [ vol de nuit ] .: y en la punta de la lengua
. [ vol de nuit ] .: decia
. [ vol de nuit ] .: corre boluda
Julieta Rocío: entonces corrí y corrí, y no llegue muy lejos porque correr por las nubes es como correr por colchonetas, pero no me resigné y seguí corriendo hasta llegar al 5555555 siete días después
. [ vol de nuit ] .: gracioso hubiera sido
. [ vol de nuit ] .: llegar al los 5 dias
. [ vol de nuit ] .: me dice
. [ vol de nuit ] .: el mismo puto gnmo
. [ vol de nuit ] .: y me firma un pase
. [ vol de nuit ] .: por 15 minutos
Julieta Rocío: 15 minutos... le sonreí y le codeé con furia la mandíbula para dejarlo nuevamente inconsciente. En 15 minutos debía encontrar mi peineta... ohhhhh, mi peineta....
. [ vol de nuit ] .: cieeeeeeerto
. [ vol de nuit ] .: mi peineeeeeeeeeeeta
. [ vol de nuit ] .: con semejantes ampollas de tant caminar. 7 dias + una tarde por santa fe
. [ vol de nuit ] .: lo que menos me acordaba
Julieta Rocío: bajé hasta el paso 555555 y me encontré con una mínima casa de barro, 3 metros de ancho por metro y medio de alto aproximadamente, una cortina de verdulería por puerta y nada más
. [ vol de nuit ] .: si
. [ vol de nuit ] .: un colchon
. [ vol de nuit ] .: haciendo de 4º pared
. [ vol de nuit ] .: que a la noche se tiraba
. [ vol de nuit ] .: para dormir
. [ vol de nuit ] .: y habia que turnarse para sostener el techo
. [ vol de nuit ] .: golpeo
. [ vol de nuit ] .: que voy a golpear!!?
. [ vol de nuit ] .: aplaudo
. [ vol de nuit ] .: se viene abajo un pedazo de techo
. [ vol de nuit ] .: por las ondas expansivas
. [ vol de nuit ] .: lasss ondassss
Julieta Rocío: las ondas, cómo olvidarlas? ellas fueron las que callaron los aullidos de mi perro el último trimestre al encenderse la cola con un magiclick... las ondas
. [ vol de nuit ] .: jajajajajajaja
. [ vol de nuit ] .: las ondas
. [ vol de nuit ] .: cmposicion. tema: las ondas
. [ vol de nuit ] .: recuerd esas ondas como si fuera hoy
. [ vol de nuit ] .: como si estuuvieran aquí
. [ vol de nuit ] .: como si aun me cebaran mate
Julieta Rocío: ese mate al q siempre le ponian una de azucar sabiendo q solo me gusta amargo
. [ vol de nuit ] .: hijas de puta
. [ vol de nuit ] .: recuerdo el dia que se me plataron en la puerta
. [ vol de nuit ] .: 3 dias para sacarlas de raiz
Julieta Rocío: jajajajajajaj
Julieta Rocío: o cuando se me clavaron en las manos en medio de la clase de semiología, 2 horas seguidas sonándome las muñecas sin poder evitarlo
. [ vol de nuit ] .: jajajajaja
. [ vol de nuit ] .: me pasa tooodo el timepo querida
. [ vol de nuit ] .: con el tiempo te haces amiga
. [ vol de nuit ] .: recuerdo una vez
. [ vol de nuit ] .: que me quiso detener la profesora de plastica
. [ vol de nuit ] .: para que!!!
. [ vol de nuit ] .: profe minujin, nunca mas la vimos
Julieta Rocío: los gnomos también le hicieron una canción para su no-despedida... pero mejor no recordarla
. [ vol de nuit ] .: nono si
Julieta Rocío: te parece?
. [ vol de nuit ] .: ay zi
. [ vol de nuit ] .: minuuuujiiiin
Julieta Rocío: voz de violiiiiin
. [ vol de nuit ] .: como el puto de tu marido, el mandarin
Julieta Rocío: revoloteante comodiiiin
. [ vol de nuit ] .: si te viera rasputin
. [ vol de nuit ] .: te daria de bastonazos
. [ vol de nuit ] .: eoe
Julieta Rocío: en el peroné
. [ vol de nuit ] .: e-oé
Julieta Rocío: salchichas con puré
. [ vol de nuit ] .: jajajaja
. [ vol de nuit ] .: karate kid!!!
Julieta Rocío: for fai, magazine?
Julieta Rocío: ah, no, cablin
. [ vol de nuit ] .: marin
Julieta Rocío: chorroarin
. [ vol de nuit ] .: pelado balin
. [ vol de nuit ] .: jajajajaja
Julieta Rocío: jajajaj
Julieta Rocío: largo rato me quedé tarareando la canción de la profe minujin, mientras el techo del paseo de los gorriones 5555555 se caía a pedazos
. [ vol de nuit ] .: y yo cantando cada vez mas fuerte
. [ vol de nuit ] .: embriagada por el espritu minujinesco
. [ vol de nuit ] .: cuando
. [ vol de nuit ] .: de pronto
. [ vol de nuit ] .: 5555555 gorriones
. [ vol de nuit ] .: me alzaron entre sus
. [ vol de nuit ] .: eso
. [ vol de nuit ] .: y me trasladaron
. [ vol de nuit ] .: hasta el cielo de las peinetaas
[Interludio despabilador]
. [ vol de nuit ] .: entonces
. [ vol de nuit ] .: la subiern al cielo de las peinetas
. [ vol de nuit ] .: y no encontro de su talle
. [ vol de nuit ] .: pero se hizo amiga de los gorriones
Julieta Rocío: y la llevaron hasta su nido, en un sombrero alto, muy alto, más alto que cualquier otro sombrero
. [ vol de nuit ] .: y tomo te
. [ vol de nuit ] .: y comprendio
Julieta Rocío: (con galletitas danesas)
. [ vol de nuit ] .: que bruce willis estaba muerto
. [ vol de nuit ] .: ay si
Julieta Rocío: jajajajaj
Julieta Rocío: fin?
. [ vol de nuit ] .: fin!

Candela Krup y Polanesa

Desafío Blogger (?)

2009-10-19T14:42:00.002-03:00

Oquei, la idea es la siguiente: empezar una historia, sin una idea ni razón, y seguirla, seguirla, seguirla... a ver hasta dónde llega uno. Tal vez frenar y continuar un mes después, pero nunca concluirla. ¿Es posible eso?

En realidad, ese blog lo había creado para otra cosa. La idea original era otra, algo más comunitario, una cadena infinita. Pero a esa hay que pulirle muchos detalles todavía.

Esta es más tranquila porque está condenanda al fracaso. Necesito publicarla, porque así no puedo corregir los errores ni tocer las señales, aunque dudo que alguien mantenga su interés desde el principio.

Si alguien tiene ganas de pasar a tirar buena onda, mandarme fuerzas o advertirme que me deje de hacer pelotudeces que me van a recagar a trompadas, serán todos bienvenidos:

http://lahistoriamaslargadelmundo.blogspot.com/

Polanesa

Crónica de un sueño

2009-10-15T20:56:00.004-03:00

Esa mañana tuvimos con Marcos a una sesión fotográfica. Nos sacaron algunas fotos al aire libre y otras en un estudio. No fue gran cosa. Era para rellenar esas notas típicas de revistas femeninas: "¿Por qué no te llama?" o "10 cosas que NO debés hacer en la cama".

Fue muy extraño. Sobre todo cuando una de las asistentes se dirigió a Marcos como si fuera mi viejo. Le pedí que se afeitara urgentemente.

Cuando nos despedimos a la salida del estudio, el clima cambió mucho. La temperatura aumentó un 100% y el cielo se volvió naranja a pesar de que apenas se acercaba el mediodía.

La Paternal estaba desierta. El partido de Argentinos-Racing había sido suspendido y la gente estaba como loca. Rompieron alambrados, derribaron arcos y el cielo no ayudaba mucho a calmar nada. Me metí las manos en los bolsillos y me fui por un costado.

Seguí por un camino de tierra, seco y arenoso. Al llegar a una esquina, vi que una moto estacionada en medio de la calle impedía el paso de los vehículos. El dueño de la moto no estaba presente y los demás conductores agitaban los brazos desesperadamente y gritaban groserías. La mayoría vestía buzos verdes.

Seguí caminando unos cuantos metros hasta toparme con un Turco García pelilargo. Llevaba puesta una camiseta de Racing muy antigua, sin marcas ni escudo. Me contaba que le se había quedado la moto y no sabía qué hacer. Nos sentamos sobre el cordón amarillo a hablar del partido recién presenciado, mientras alguien a un costado me decía que no debía hablar con desconocidos.

Cuando me subí al ascensor, Messi estaba sentado en un rincón y me decía que estábamos atrapados. Le pregunté si podía entrevistarlo con un grabadorcito de periodista que recién me había comprado en Garbarino. Asintió tímidamente y empecé con las preguntas. Cómo se sentía en esta Selección, si creía que la gente le exigía más de lo que podía dar, bla bla.

Yo no entendía lo que Messi me decía, pero me quedaba tranquila porque sonreía todo el tiempo. Hasta que en un momento se quebró. Y yo no sabía qué hacer. Estaba encerrada en un ascensor de 2x2 con una joya tan frágil, tan frágil que me partía el alma. Prometí que la próxima vez no lo criticaría tan duramente, que por favor me perdonara, a pesar de que en ningún momento de la entrevista le di a conocer mis opiniones.

Cuando se lo conté a Tom esa misma noche, me dijo que no sea pelotuda. Pero le contesté que no entendía, que no podía saber todas las cosas que estaban pasando en la ciudad, en el país y en el mundo. Y aunque Vicky me miraba mal, le dije que uno de estos días lo iba a llevar al ascensor para que se dé cuenta.

Polanesa

Se hace camino al andar

2009-10-10T11:31:00.000-03:00

Creo que ya estoy lista para perderle miedo a casi todas las líneas de subte. A la D todavía la esquivo de mis pensamientos, porque el último episodio en el que me vi involucrada con ella antes de escapar corriendo por las veredas glam de la ciudad, fue muy reciente. Pero a la B (que me resultaba la más intolerable por serme de gran utilidad), me vi obligada a tomarla en, al menos, 10 oportunidades en lo que va del año, aunque seguro fueron más. Tal vez 14 o 17. Una bestialidad.

Como sea, fue un número suficiente para acostumbrarme a la falta de oxígeno y libertad. Porque, más allá de que nuestra libertad es de por sí limitada, existen circunstancias y dispositivos que nos aprisionan y arrinconan aún más. Entre ellas, el subte.

Los transportes, por esencia, son aprisionantes cuando no los maneja uno. Me refiero a los vehículos cerrados, nada de bicicletas (acaso el invento más feliz del hombre), ni motos (la expresión de libertad que se vislumbra en cualquier rostro estampado de viento rutero al viajar en moto, se contradice mucho con su recorrido en la ciudad, apresada por la mayoría automovilística; algo así como la versión clásica del comunismo). Sobre todo los públicos y colectivos.

Porque una cosa sería escapar por la ventanilla de un ómnibus andando y correr sangrando como un loco por la Capital Federal. Sería extraño mas no imposible. Sin embargo, no sólo se trata de la falta de control y movimiento voluntario. No podría incluir entre estos ejemplos al avión, en donde incluso el escape hacia una muerte segura sería más valioso que una caminata por pleno centro. También el triquitraque del tren ayuda a materializar la existencia de un trayecto más allá de la propia situación de ganado.

Pero el subte destierra toda propuesta y no permite el paso de ninguna excusa. En el subte nadie tiene permitido ser nadie más que una repetición constante de lo que cada día. En el subte se prohíbe respirar de más: el aire está racionado. Y nadie sabe bien cuál es la capacidad máxima de sus vagones por lo que, en grandes multitudes, la ración que los domingos parece no bastar, se vuelve un débito en horario pico. En el subte las luces tienen la intensidad justa para mantenerlo a uno consciente pero no demasiado despierto. El viento de subte no es real: es una maqueta de viento.

Y es después de todo esto que uno se da cuenta que le es imposible escapar. Incluso cuando estaciona y abre sus puertas para permitir el descenso, aún se encuentra uno encerrado. Y cuando espera sobre un escalón metálico y mecánico, o asciende rápidamente por una escalera ancha y poco profunda, todavía no dejó de ser un cautivo. Y si todavía queda un pasillo que recorrer, un molinete que atravesar, nuevas escaleras para correr, no dejamos de ser prisioneros hasta no ser capaces de ver un pedacito de cielo. Y aún así...

Polanesa

Pupilas Lejanas

2009-10-05T10:40:00.001-03:00

Advertencia:
Es posible que no alcance a leer el texto. En ese caso, se recomienda ampliar las imágenes, jeje.

Gris

2009-10-03T17:26:00.007-03:00

Cuando no alcanza el amor que ofrecés...
y peleás una causa perdida
el amor se transforma en herida que no cierra
y que no deja ver.
Y ceder en la apuesta es tan duro...
sin apuro y sin pausa
empezás a perder

A.C.M

En el fondo del océano

2009-10-02T22:27:00.001-03:00

Miraba pensativa los restos de una historia que jamás le contaron.
La botella ~ con un mensaje que nunca llegó a destino.
El tesoro ~ arrojado desde un barco presuntuoso, ya sin valor.
Una ciudad /perdida y olvidada/ que nadie perdió.

(Es que cuando algo se pierde y se olvida, deja de existir)
Nadie la busca ^ Ni deja de buscar.
Nadie la conoce ^ Nadie la ignora.

Su función «manifiesta o sepultada» se desintegra.
Su esencia desaparece ^ Deja de ser una ciudad.
Deja de estar perdida ^ Deja de ser olvidada.

Por eso. Cuando observa los restos de aquello que no existió.
Cuando palpa la evidencia de lo que se ignoró.
Entonces junto a la botella. El tesoro. Y la historia que nadie contó,
•se pierde se olvida se extingue y deja de ser•

Polanesa

!

2009-09-29T15:00:00.001-03:00

Nunca le festejé cumpleaños al blog. Aunque lo tengo hace mucho y le tomé cariño.

Como que fui creciendo mientras y quedaron acá plasmadas todas las etapas. Algo por el estilo.

Tenía 16 dulces años cuando decidí, vaya a saber por qué razón, abrir este espacio.

Pero nunca me acuerdo de los cumpleaños. Ni siquiera del mío.

Y, dado que ahora me acordé de que pasó mucho tiempo, le quiero festejar los 3 cumpleaños que pasaron y medio del que está por venir, por las dudas.

Hoy, Invisiblemente cumple 3 años y medio.

(Ya sé, esa torta es cualquiera, admito que soy pésima en la cocina, encima me había comido una vela, pero se hace lo que se puede, che).

Un día como hoy, hace tres años y medio, subía cosas como esta.

Tal vez ahí se encuentre la verdadera razón de todo esto.

O tal vez, simplemente no.

Polanesa

Una cosa

2009-09-27T22:40:00.001-03:00

Solo una cosa voy a decir...

Te falta mucho.

Trabajo Social

2009-09-25T16:30:00.002-03:00

Hay un cierto prejuicio acerca de las estudiantes de Trabajo Social que cada tanto ronda diciendo que son, en general, "chicas huecas con plata que, desde una posición de superioridad, tienen lástima de los pobres".
Comentarios de ese tipo habré escuchado en 3 o 4 ocasiones (no dirigidos precisamente a mí; yo no tengo un mango y además vine medio fallada, con algunos sentimientos poco desarrollados, como es el caso de la lástima. Zafé).
Esto llevó a una grata e interesantísima conversación con unas compañeras a la salida de la facultad (es que somos tan locas que cuando salimos vamos a tomar unas cervezas, mientras debatimos sobre lo que venimos estudiando...), que me hizo reflexionar un poco. Algo.

Hay una razón para este prejuicio y, básicamente, se trata de que ni la Asistencia Social, ni el Servicio Social, ni el Trabajo Social, ni como quieran llamarlo, sirvió nunca para un carajo. Al menos desde el ambicioso punto de vista de querer hacer algo por la pobreza y no por los pobres.
No pienso hacer un resumen sobre la historia de la profesión en el país porque ya bastantes problemas me trae y supongo que resultará aburrido para alguien que no está en el tema. Pero sí voy a poner el ejemplo más fácil, que es la Sociedad de Beneficencia, la primer institución laica de ayuda social, creada allá por el año bla bla bla (al toque de nuestra independencia).

Administrada por un grupete de señoras paquetas de la élite porteña, esta institución se encargaba de educar y guiar la moral de los desprivilegiados (ya sean mendigos vergonzantes, o pobres almas que debían trabajar -¡trabajar!- para vivir), además de controlarlos y domarlos para evitar lo inevitable sin su intervención: que se desvíen por el camino de la delincuencia y la rebelión.

Una estrategia que se usó durante muchos años fue el ejemplo. No es que perdían su tiempo junto a los pobres diciendo "mirá cómo hago yo las cosas y después fijate". El ejemplo debía venir de parte de los mismos pobres. Para lograr esto, entregaban los "premios a la virtud".
Todos los 26 de Mayo, la alta sociedad se reunía con algunos pobres legítimos y se enorgullecía de su propia bondad al premiar a los pobres "virtuosos": al desinterés; al amor filial; a la mujer argentina, pobre, que se distinga en el orden y arreglo de su hogar; a una familia desgraciada; a tres huérfanas que se distingan por su buena conducta, humildad y amor al trabajo; a la mujer más sufrida y pobre; al enfermo más resignado. (Algunos pocos ejemplos reales).

Se premiaba, por sobre todo, la resignación, el sacrificio, la humildad y el sentimiento de vergüenza de la propia situación. Pero estas virtudes que se le pedían a los pobres, no eran las mismas virtudes que otorgaban prestigio a las señoras paquetas y sus familias: parásitos de clase alta, que no trabajaban ni de aburridas, rodeadas de lujos y orgullosas de brindar caridad desinteresada por el simple precio de recibir reconocimiento y asegurar la salvación eterna y su posición de dominio.
La necesidad de crear tal espectáculo resultaba de la idea de que en los sectores más bajos de la sociedad abundaban los vicios y el mal, por lo que era muy difícil encontrarse con aquellas "virtudes" (cualquier parecido con la actualidad es pura coincidencia).

Casi 200 años después de la primera Demnpúr Awards, todo esto sigue vigente, aunque hoy ya no se trata de una probabilidad: la pobreza es sinónimo de delincuencia. Y los medios y el pro y demás podrán ayudar a afirmar esta idea, pero viene de hace mucho (incluso de cuando no había tantas posibilidades de fingir ser, y aún creerse, un trabajador).
Pero la cosa está en que ahí andaban los primeros indicios de servicio social. Después se empezó a tomar más en serio, se institucionalizó, profesionalizó, modernizó, le hizo fuck you a EEUU y hasta llegó a revolucionarse y reconceptualizarse, pero no fue suficiente. Logró soltarse las cadenas pero aún hoy no logra escapar de su propia celda.

Entonces tenemos esto: una historia que nos condena, una derecha que nos destruye, un amplio sector de Hollywood que se dedica a desacreditarnos y nuestra propia condición ambivalente que nos limita. Somos como el agua oxigenada que intenta desinfectar una herida retrasando su cicatrización. Y encima, con una caterva de rubias, taradas, bronceadas y aburridas que ven a los pobres con lástima. ¿Quién carajo nos manda a seguir estudiando esto? ¿Por qué no estudié Criminalística y me dejé de romper las pelotas? ¿Quién dice que Trabajo Social es una carrera fácil? ¿Eh?

Yo creo que es porque, después de ver que en ningún momento la profesión pareció desligarse de los intereses que contradecían su discurso y que, cuando lo hizo, logró hacerlo conceptualmente pero no en la práctica (además de cortarse el proceso, culpa de los días negros de nuestro país)... supongo que después de entender o de querer entender esto, queda la esperanza de creer que si las cosas están como están, es porque nunca nadie antes intentó cambiarlas en serio y no porque no se puede lograr.

Aclarado esto, me dejo de robar y me voy a seguir estudiando.

Polanesa

Buenos Aires 1.0

2009-09-20T23:59:00.001-03:00

Más de una vez, cuando estoy muy, muy aburrida en horario laboral, me entretengo con la Guía T (sí, me entretengo con poco). Y así me encontré con cosas muy interesantes. Algunas simples curiosidades que desconocía o conocía a medias y un lenguaje nuevo y fascinante.

La cancha de River, a pesar de estar muy cerca de Núñez, se encuentra en el barrio de Belgrano. Pero el Club Atlético Defensores de Belgrano, se sitúa en pleno Núñez. La razón de este último debe haber sido que su primera cancha estuvo situada en el barrio de Belgrano. Lo de River no se entiende.

El estadio de All Boys está en el barrio de Monte Castro, no en Floresta, pero su historia es un quilombo.

La sede social de Argentinos Juniors está ubicada en el barrio de la Paternal, aunque su estadio se encuentra en Villa General Mitre.

En Villa Real está "El nene"; "La niña" está en Monte Castro.

En Belgrano hay Arribeños, Migueletes, Montañeses, Miñones, Artilleros, Castañedas, Cazadores, Dragones, Arcos, Husares, Moldes, Incas, Quinteros y Lugones.

Algunas calles parecen decirte cosas.

Por ejemplo, en Villa Ortúzar: Donado Heredia, Estomba, Zarraga, Urdininea, Charlone y Giribone. Pero no Fraga ni Elcano ni La Pampa.

En Paternal escuché: ¡Seguí Añasco, Espinosa! Yerua Balboa Chorroarín y Maturín Cucha Cucha Tronador.

O en Chacarita, que entre Caldas y Olleros, Céspedes y Lemos, Maure Palpa Lacroze, Iturri: "¡Santos Dumont, Rodney!"

En Colegiales hay muchos virreyes: Avilés, Olaguer y Feliú, Arredondo, Loreto, Del Pino... Además de un Conde Delgado Superi que Cramer Matienzo.

En Villa Crespo están los mejores nombres de calles: Fitz Roy, Bonpland, Casafoust, Humboldt, Vera, Sunchales, Jufre, Marechal, Gurruchaga, Virasoro, Cnel. Susini, Muñecas.

En Palermo, la popularmente llamada Plaza Serrano, es la Plazoleta Cortázar, que da comienzo a la calle Borges.

También acá hay lindos nombres: Gorriti, Lafinur, Clay, Chenaut, Ugarteche (¡La puta madre que te parió!), Volta, Ortega y Gasset, Chonino, Tornquist, Arce...

En Mataderos, en cambio, son más formales: Pola Tapalque en La Quena el Erasmo De los Corrales. Cosquín, Miralla Corvalan Larraya y Chicoana Andalga Laferrére, Pieres Oliden Carhue Antofagasta, Pila Ankara Larrizabal. Guamini, Gordillo Cotocollao.

La cuestión es encontrar el sonido de cada barrio.

Polanesa

Nojada

2009-09-18T14:14:00.001-03:00

Estoy sumamente indignada.

Si hay algo que detesto es la publicidad, especialmente, de los programas televisivos. Pero eso es lo que voy a hacer, porque necesito contarle al mundo (bue... mundo...) mi indignación.

Uno de los pocos programas de telvisión de aire que sigo semana a semana es Talento Argentino. No me importa mucho el jurado, las críticas que haga cada uno, ni quién sea el ganador final porque tampoco sé cuál es el premio. Por otro lado, me molesta de forma exorbitante la cantidad y la extención de los cortes publicitarios, me dan ganas de revolear la tele a la mierda. Decí que es pesada y nadie quiere ayudarme, así que me resigno como el resto del mundo.

Pero el hecho de que anden en distintos puntos del país está muy bueno, y puede verse con claridad la diversidad de culturas que coexisten por estas tierras, y también la cantidad de talentos, porque hay muchos que son increíbles y suben ahí para expresarse con una pasión que te emociona el alma. A veces te hacen reír y nada más.

Pero ayer se fueron al carajo. Los dos extremos del jurado demostraron la amargura que invade sus vidas. O no sé qué, porque aunque se hacen los grosos y ponen cara de malos, yo los vi reírse.

¿Alguien vio a Federico Ibarra, el imitador de frutas, verduras y objetos inanimados?

¡Tremendo! ¡¿Cómo le van a poner 2 cruces a ese muchacho?! Fue genial, genial, nunca me reí tanto. Y sí, es una boludez, pero de eso se trata la vida. Y la interpretación fue fantástica, una lástima que los otros dos no hayan podido apreciarlo. Nono, ese tipo es mi nuevo ídolo, cuando sea grande quiero ser como él.

Quería expresar mi descontento pero, más que nada quería que conozcan a un imitador de verdad. Sí, porque ahora cualquiera te imita a Sabina o a Fito Paez, pero andá a imitarme una mandarina.

Polanesa